Palabras sordas para oidos necios

MICRORELATO 27: TODO TIENE SOLUCIÓN.

2011-12-27T14:48:00.002+01:00

Hoy he visto a mami llorar. Se le cayó la bandeja con mi cena y se puso a llorar. Y yo salí corriendo, le di un beso y le dije que no llorase, que todo tiene solución. Y ella me miraba y me pedía disculpas. Pero no sé si era por la cena o por llorar. No entiendo muchas de las cosas que me rodean, y no sé por qué los mayores se preocupan tanto por las cosas. Si se cae la bandeja de la cena, se recoge. Y si alguien llora, se le da un abrazo, que para eso son los abrazos, no? O al menos, eso me dice papi. Que cuando vea a alguien llorar lo abrace muy, muy fuerte. Que así nos metemos un poquito dentro del corazón de la persona. Por lo visto, cuando abrazamos, a través de la piel sacamos algo que se mete dentro de la otra persona y hace que se encuentre menos triste.

Papi también llora, aunque lo hace de otra forma. Se calla. y es como si llorase hacia dentro. Y lo hace cuando nadie lo mira. Lo sé, porque un día fui a enseñarle un dibujo y lo vi mirando por la ventana, con la cara llena de lágrimas. Fui corriendo y me abracé a él, con mucha fuerza. Y me dijo que no se lo contase a nadie. Y menos a mami. Debe ser porque los papis no lloran. O eso me ha dicho Mar, mi mejor amiga de la escuela. Le pregunté si su papi también lloraba y me dijo que no, que los papis son fuertes, y que por eso no pueden llorar. Aunque yo creo que los papis, por muy fuertes que sean, también pueden llorar. A mi me gusta que el mío lo haga. Porque me gusta poder tocar su corazón cuando lo abrazo. Y porque huele bien. Siempre huele bien.

Ahora papi no trabaja, y viene conmigo al colegio todas las mañanas. Y me prepara el desayuno. Y me canta canciones en el coche, mientras conduce. Y mami se ríe y le dice que está loco, y yo también me río y hago la señal de los cuernos con la mano, y los dos me miran y se ríen mucho. Y es el mejor momento del mundo: los tres, dentro del coche, cantando canciones y riéndonos. Y cuando dejamos de cantar, mami coge a papi de la mano y le dice que es fantástico, que lo quiere mucho. Y se besan y yo aplaudo. Y les digo que se besen más, porque con los besos se hacen hermanitos. O eso dice Pol. Así que como yo quiero un hermanito, me gusta que se besen.

Esta tarde llamaron a papi por teléfono. Estuvo una hora metido en su cuarto hablando, y cuando salió estaba serio. Y no sé lo que pasaba, pero a mi me llevaron a casa de la yaya Elena, y ellos dos se fueron solos, mucho rato. Me gusta ir a casa de la yaya Elena, porque me deja jugar con su gato, el "Senyor Cordills". Y me da pan con Nocilla y me dice que en cuando sea mayor, me llevará con ella en verano al pueblo, y nos bañaremos en el río en el que ella se bañaba cuando tenía mi edad. Me gusta mi yaya Elena, porque sus besos me quitan el frío y el miedo. Sabe matar monstruos. Es un secreto que tenemos a medias. Aunque sea una yaya normal, tiene un arma mágica, y poderes, y por las noches sale a matar a los monstruos que asustan a los niños. Por eso no me da miedo dormir sola. Porque sé que mi yaya Elena mata monstruos por mi.

Porque yo duermo sola ya. Porque ya soy mayor. Aunque mi cuarto está cerca del de papi y mami. Y duermo con la puerta abierta, para poder oírlos mientras me duermo.Ahora los oigo hablar. Y hablan de algo que se llama Sevilla. Y papi dice que será sólo unos meses. Por probar. Y que si va bien, pues ya veremos lo que hacemos. Y yo no sé de qué hablan, pero no deja de repetirle a mami que todo tiene solución. Y si papi lo dice, será por algo. Y si mami ha dejado de llorar, esa cosa que llaman Sevilla no debe ser mala. Aunque mañana, si no me lo cuentan ellos, le preguntaré a mi profe qué es eso de Sevilla.

Önskan.

2011-12-16T18:15:00.000+01:00

Trae la tarde oscura

el deseo como un torrente,

imparable,

cuando notas que te cubre por completo,

que hace que tus átomos cobren vida propia,

y que la piel se abra en miles de pequeñas grietas,

y asomando por cada rendija, un grito que dice: se mía.

Rompo mis hechuras,

¡que afán de ser río, de habitarte,

nuevamente,!

inundar el mapa de tu orografía,

conquistar tu piel, marcar el camino con mis huellas,

caminar y reventar,poner mi norte en tu sur,

exquisita geografía.

La luna blanca,

en el centro de tu vientre,caliente,

el ojo,

que me mira y me manda mi reflejo y me pervierte,

y atravieso tus barreras, y te torno el color de tus cimas,

de blanco a rojo fuego, soy sol, quemo, provoco incendios,

ardo, vivo, río, muero.

Trae la tarde oscura,

el calor inusitado de Julio en Diciembre,

las sombras,

desfallecen y reculan, heridas de muerte,

abandona el frío su trono azul y se retira,

mundo de fuego, muerto el hielo y la ira del invierno,

en mi lecho, contigo o sin ti, es verano de nuevo.

MICRORELATO 26: EROSIÓN

2011-12-11T18:29:00.003+01:00

Dados dos puntos, se puede trazar una y sólo una recta que los una.

- “ Me puedo sentar aquí? Prometo no molestarte. “

Ni tan sólo te había visto venir. En realidad, reconozco que me costó reaccionar. Más de lo que yo acostumbro, que es como decir mucho muchísimo. Aunque ese mecanismo que activa las cosas bonitas e importantes sí funcionó, y a pesar de estar azorado, seguí estirando los músculos de mis piernas, mientras la máquina que tenemos dentro y que crea universos nuevos a partir de las sensaciones, se ganaba el sueldo.

- “Voy sudado. Me he pasado más de una hora corriendo. Ahora mismo estaba estirando y me iba a ir a casa. Perdona mi aspecto….”

- “Alba. Me llamo Alba. Tú Nelo, verdad?. Y sé que llevas una hora corriendo. Te vi pasar por delante de mi casa. Y ya te había visto alguna vez estirando en este parque. Vivo por aquí cerca.

Y tu forma de explicarte, tus palabras, tu primera reacción, dibujaron el camino delante de mis ojos, uniéndolos con los tuyos, con tu boca, de la que salían las palabras que se iban enroscando por mi cuerpo, con eso que algunos llaman alma y que yo aún no he conseguido definir con la nomenclatura adecuada. Fue como si entre nosotros hubiese pasado una estrella de fuego, cuyo rastro no se borra, y permanece ahí, noche tras noche, aunque nadie se tome la molestia de mirarla.

-“Qué tienes pensado hacer hoy?” Tengo que ducharme, pero luego podríamos compartir un café. Además de correr, sé hablar…..creo.

- “Claro, te iba a decir lo mismo. Pero con una condición. Que me regales un adjetivo. No uno que te sobre, sino uno que te importe. Que te defina y que nos defina. Por supuesto, te dejo pensarlo mientras tomamos el café. Pero luego, quiero mi adjetivo. Las chicas somos caprichosas a veces, ya sabes…”

Y te fuiste dejándome con la misma sensación de cuando me asomé a Preikestolen, en Noruega. Muerto de miedo, con la curiosidad reventándome las costuras y con una sonrisa tan ancha que mis dientes iluminaban el mundo. Y ese café fue la nota dominante de una melodía que empezamos a componer aquella misma mañana, una melodía única, como el adjetivo que descubrimos nos correspondía. Una melodía que se alargó todo el día y cuyo clímax nos sorprendió entre sábanas, hablando una lengua tan viva como incomprensible para cualquiera que nos hubiese espiado mientras nos derramábamos el uno sobre el otro. Y el resultado fue una ecuación capaz de describir la geometría del amor recién parido con tanta minuciosidad, con unas cifras tan absolutas, que parecía inevitable morir arrollado.

2. Todos los ángulos rectos son congruentes.

- “No soy tan raro como pensaba. O sí, quién sabe “

- “Te preocupa serlo? “ A mi me gusta que seas raro. Las cosas normales son aburridas, previsibles. Sólo tienen dos dimensiones. Les falta esa profundidad que ayuda a tener perspectiva, a comparar. A darnos cuenta de los detalles. “

- “Tú también eres rara. Será por eso que te gusto. Que me gustas. Que en tan poco tiempo hayamos podido construir esta nueva normativa. Has oído hablar de Euclides? “

- “Era un matemático griego, no?”

- “Se le conoce como al padre de la geometría. En realidad, no se sabe mucho de él. Hay quien afirma que no llegó a existir. Que unos cuantos sabios en conjunto publicaron el tratado usando el nombre de un filósofo que había vivido cien años antes. Fuese o no un personaje real, aquel tratado fue importante, porque puso los cimientos a muchas de las cosas que vinieron después.”

- “Y a que me vas a explicar qué decía ese tratado ?”

- “Creó cuatro axiomas. Bueno, fueron 5, pero el último todavía hoy se discute si es o no cierto. Pero los otros cuatro son totalmente demostrables”

- “Con formulaciones de esas que sólo comprendéis tú y tus alumnos? Bueno, tus alumnos lo dudo jajajaja.”

- “Mis alumnos las comprenden. Y sí, se demuestra a través de formulaciones. Y ecuaciones. Pero lo bueno que tiene la geometría de Euclides es que se puede demostrar a través de objetos cotidianos. Por ejemplo, la congruencia. “

- “Sabes que no tengo ni idea de lo que es. Y que me gusta cómo explicas las matemáticas. Y que te sigo atentamente, profe. Dispara, forastero”

- “Por decirlo de forma sencilla. Imagina dos jarrones exactamente iguales. Mismo peso, tamaño, color, forma. Todo idéntico. E imagina que uno lo colocamos de manera horizontal, y el otro de manera vertical. Continúan siendo iguales? “

- “Claro. Su posición en este caso es irrelevante. Siguen siendo lo mismo “.

- “Muy bien. Pues eso mismo sucede con los ángulos. O con los triángulos. O con el resto de objetos geométricos. Se da la congruencia cuando dos ángulos son iguales. O dos triángulos. O los lados en concreto de esos triángulos.”

- “Parece una forma de ahorrar tiempo a la hora de categorizar. Es útil, porque explicadas las características de uno, todos los que sean exactamente iguales, se someterán a las mismas normas, verdad? “

- “Correcto. Te explicas casi mejor que yo. “

- “Sabes? Igual es la congruencia la que hace que tú y yo nos queramos. La que ha ayudado a que todo tenga sentido. La que ha establecido el tipo de relación que debíamos llevar. Puede que nos queramos porque a fin de cuentas somos el mismo objeto, con diferente posición, pero lo mismo. Por eso nos ha costado tan poco describir nuestro espacio.”

- “Quieres que lo formule? Que le de forma matemática? O prefieres que me adhiera aún más a tu piel?”

- “Haz ambas cosas. Y formula un axioma que nos mantenga siempre unidos….”

Se puede trazar una circunferencia con centro en cualquier punto y de cualquier radio.

Fue todo tan fácil, tan natural, que a pesar de haber sido la inductora, la culpable de todo ello, todavía hoy me admira tanta perfección en las formas. Y es que alcanzar ciertos niveles de compenetración debería ser objeto de estudio. Tendría que existir una ciencia que analizase de una forma más o menos rigurosa por qué dos personas alcanzan a comprenderse con tan sólo una mirada. No creo que el amor tenga esa capacidad de reestructuración de los objetos. Tiene que haber algo más. Algo más complejo, un juego de fuerzas, como esas que mantienen el equilibrio, en apariencia caótico, del universo. Porque bailar de la forma que nosotros lo hacíamos por la vida no está al alcance de muchos. Ser capaces de girar en círculos perfectos, rotundos, sin perdernos ni el más pequeño de los pasos del vals que tocó la orquesta el tiempo que permanecimos juntos. Crear un conjunto de elementos propios cerrado, sometido a su propia legislación y jurisprudencia, al margen de miradas, de comentarios. Viajar sin detenernos a velocidad de vértigo siguiendo el mismo sentido, sin que uno adelantase al otro, sin que el otro dejase atrás al uno. Dos paralelas perfectas. La demostración matemática más incontestable de que a veces sí se da eso. Y darme cuenta de que cuanto más quería a Nelo, más me quería a mi misma, como si al darle amor a él, al mismo tiempo, alimentase el mío propio. Fue fácil y bonito despreocuparse, dejarse llevar. Como cuando estás en una carrera y la propia inercia del resto de los corredores te proporciona a ti la energía necesaria para seguir avanzando. Supimos llevar la magia con nosotros, y actuar al margen del resto de agentes externos. Cualquier punto era bueno para trazar nuestro círculo, y proseguir dentro de él con ese espectáculo que de forma sublime habíamos sabido desarrollar.

Cualquier segmento puede prolongarse de manera continua en cualquier sentido.

Un observador externo y avezado en estas lides de la ciencia podría haber previsto el momento exacto en que aquella estrella, aquella masa iridiscente que tanto había crecido se colapsaría, hasta alcanzar el estado de super nova y luego tornar todo aquel calor en el frío absoluto de una enana blanca. También es cierto que si atendemos a lo que decía Einstein, todo es relativo, y todo depende de la capacidad de perspectiva con la que miremos las cosas. Así, ni Alba ni Nelo fueron capaces de ver que tanto consumo de energía no podría conducirles sino a su propio colapso. Porque querer en la mayoría de ocasiones no es suficiente. O hacer depender el amor de toda esa pasión, de esa energía que como un tsunami arrasa con todo lo que se encuentra a su paso. Ya que cuando la energía se consume, el amor se muere irremediablemente de inanición.

Y un buen día, aquel que considerabas tu igual aparece deforme, ajeno. Y ese gigante con piernas de acero empieza a oxidarse, a no ser capaz de moverse. Y el frío entra por las rendijas. Y los cristales que aislaban del exterior se astillan, Y pronto elementos nuevos contaminan aquel ambiente antes aséptico. Despiertos del sueño, sólo queda preguntarse qué más queda por vivir, por decir, qué mas verbos faltan por conjugar. Es el tiempo de las dudas primero, de los reproches, más tarde. El momento en que las acciones cambian el traje del deseo por el de la obligación. Y las miradas no calientan. Y el silencio, ese que antes servía de refugio caliente para los amantes, se torna un lugar oscuro, mohoso y lleno de bichitos. Poco importa si fue Alba quien dijo y Nelo quien accedió o fue al revés. Lo único verdadero y comprensible es que la brecha que se había abierto entre los dos puntos se tornó segmento. Y que los puntos, para prolongarse, decidieron tomar direcciones opuestas. Se escuchó algo parecido a un “no podemos seguir así”, a un “mejor que cada cual tome su camino”. Y cuando se fueron, el único te quiero que permaneció inamovible fue el de una nota olvidada dentro de un libro. Y las líneas se alargaron siguiendo su propia estela, en pos de un infinito desconocido, nuevo. Lo bonito de la historia, es que el punto del que partieron, el preciso instante que marcó su separación, será el punto que siempre, de manera indiscutible e inapelable, los mantenga unidos, Y sobre ese punto, al que llamaremos recuerdos, va toda esta historia.

Gracias a Mer Lamela por la foto y por haber propuesto esta historia.

MICRORELATO 25: PARAMOUR.o FLUJO CONTINUO 2 ( CARLOS Y ROSANA ).

2011-12-04T23:21:00.002+01:00

Buscaba un hilo del que tirar, y lo encontré en tus besos, en tu boca abierta, la entrada al mundo de los sueños, el pasaporte a ese país con clima cálido y húmedo que es tu cama. Y tus dientes mordiendo la carne de mis labios confirmaron mis más terribles sospechas: estaba perdido, desarmado, sin argumentos para negarme a la rotundidad de tu/mi/nuestro deseo. Así que me aferré a la piel que te rodea, y mis cinco sentidos me despegaron de mi yo contradictorio y tomaron el timón para llevarme a ese sitio al que desde un buen principio me moría por ir.

Y así mi boca toma al asalto la tuya, y con mi lengua te violento, te follo, te penetro intentando llegar hasta ese lugar que tanto custodias. Y sólo salgo de ella para buscar tu cuello blanco, que tanto me gusta morder, recorrer con los dientes marcando el camino de la perdición. Y con toda la alevosía de la que soy capaz te como la oreja, recorro su interior con la lengua y agito tu respiración detallándote cómo te voy a follar, cómo voy a disfrutar haciéndolo, cómo todo mi empeño pasará por hacerte volar, por conseguir que tu río se desborde en mi boca.....

Tus pechos suben y bajan, marcan el ritmo de mi empeño por devorarte, por apretarte bien contra mí. En pleno afán livingstoniano exploro tu espalda por encima de la ropa, clavando sin misericordia mis manos en tu culo, adquiriendo el derecho de explotación por mero afán de conquista. Y tú, peleona como eres, tomas al asalto mi entrepierna con tus manos, y aprietas fuerte el sexo hinchado, caliente, que brama por salir y presentar credenciales.

Y de esta forma, como dos serpientes en pugna, enredados el uno en la otra, nos quitamos toda la ropa y dejamos a la vista el mapa de la siguiente batalla. Mi sexo grande, descomunal exclamación de deseo, apunta hacia tu boca, y no te lo piensas dos veces antes de devorarlo, y casi consigues que caiga rendido en el primer asalto. Te veo sonreír, sabedora de tu poder. Y probablemente me desmayo de placer al ver tu lengua recorrer el largo de mi pene, hasta que decides que debe desaparecer dentro de tu boca y lo introduces, poco a poco, y tus labios se ciernen sobre él y lo cubren de calor. Es tan certera y mortífera la presión que casi me corro. Pero no, debo aguantar, así que planto batalla, me salgo del peligro de tu boca y toda la ciencia y la sabiduría de cama ahora me pertenecen. Ahora soy yo quien tiene el poder, quien disfruta dirigiendo a la orquesta. Te tumbo boca abajo, y con mi lengua empiezo a recorrer tu nuca, Suelto a chorros mi calor, soy un dragón cegado por el deseo, aliento de fuego que pretende descomponer tus átomos, hacer que tus moléculas se partan en mil pedazos. Resigo la autopista de tu espalda, muy lentamente, y disfruto aspirando el aroma de tu piel, el flujo de tu sexo impregnado que sube desde abajo, y que mezclado con el mío enrarecen el aire de la habitación. Mi boca sigue su viaje, conquistando ahora tu culo, el cual abro con mis manos y lo estimulo a lengüetazos, como si se tratase de latigazos. Y no puedes contenerte y gimes, y te mueves y el caballo se desboca, pero te aferro fuerte, bien fuerte, temeroso como estoy de que al final te lo pienses mejor y decidas irte, y certero, te sitúo encima de mi boca, y sentada a horcajadas sobre mi te dedico mis caricias, te transmito sin palabras lo que siento, lo que necesito, lo que quiero que sepas y aprendas. Me encanta mirarte desde abajo mientras devoro tu sexo. Me gusta ver tus pechos agitados moverse, tus pezones tan duros y afilados que desgarran el aire. Me entusiasmo viendo cómo cierras los ojos, cómo te muerdes los labios y entre gemidos me apremias para que siga ( "No pares, cabrón" ), y decido que ya ha llegado el momento, que es la hora de que el mundo se rompa en mil pedazos, así que te siento sobre mi polla y dejo que te deslices por ella, que llegue al final y que los músculos de tu vagina me encierren en esa dulce prisión.

E inicias el baile final, dando entrada primero a los pasos cortos, apenas perceptibles, luego más visibles, pasos más largos y rotundos, y pronto lo que empezó con un simple taconeo se ha convertido en una jauría de caballos que galopan, y el ruido no me ensordece porque mis sentidos están fuera de mí, viajan por un universo paralelo. Ahora eres tú la que apunta en mi oído lo mucho que te gusta follarme, cómo disfrutas viéndome rendido ante tí, y entre gemidos me pides que me corra, que me una a ti en el momento del clímax, y juntos nos corremos con tanta fuerza que por un momento no sé si salgo de mi, si irremediablemente abandono la carne para ser otra cosa, probablemente ese algo violento que me hace eyacular dentro de tí, llenándote de mi, obviando que en mi flujo expulso una parte de mi alma, que detrás de cada uno de mis espermatozoides se va un cachito de mi resistencia a quererte.

PREGUNTO....

2011-11-25T21:32:00.003+01:00

Soy yo el que no entiende,

comprende, asimila,

defiende, este perro mundo

de melodías disonantes y

miradas cacofónicas..?

O es que está todo tan mal hecho,

tan poco adornado,

conferido como un urinario gigante,

como una indecencia en la boca de un niño,

como una rosa olorosa de plástico rojo vivo,

que no hay quién se deje deslizar,

quién se deje mecer, besar, mimar

quien nade a brazadas

cruzando las olas de este mar

ominoso?

Poco me importa mientras la hiedra del deseo,

océano verde esmeralda,

seda suave de tu pelo,

siga siendo el rumor dominante en mis sueños...

Y ESOS CALDOS DEL DESEO.....

2011-10-23T10:16:00.003+02:00

La fiebre me trae sueños de carne,

deseo onírico de piel real,

muros que se abren al paso de mis dedos,

un universo blanco y rojo de tus besos.

Y como dos galaxias nos acercamos,

y hacemos estallar supernovas, y emitimos radiaciones,

y controlamos el alfa y el omega,

y dirigimos encuentros salivares.

Pronto se revientan las costuras del deseo,

que todo lo inunda, que se sale de madre,

y el país de tu vientre tiembla,

y entro triunfante, reclamando mi parte,

en pos del botín que ya creo mío,

pero oh, feliz desgraciado,

de nuevo preso de tus trampas pagaré cara la osadía,

de creer que serías mía sin blandir la espada de mi lengua,

sin beber de la fuente de tus piernas, sin herir tu sexo a lanzazos.

E inventamos batallas en mapas de lino blanco,

y marcamos con los dedos recorridos que se hunden en entrañas...

y bebemos brebajes, ingredientes de tu piel y de la mía,

y somos luz, materia de sueños, viento, fuego,

y tomamos prestada la forma curva del cielo en nuestro lecho,

y mil pequeñas muertes agitan nuestros cuerpos.

Soy fuente luminosa, marea blanca,

soy un barco que se resquebraja, que se parte las entrañas,

soy un viajero perdido, mareado por el paisaje brumoso,

por la niebla de ese sueño caliente y obsceno,

cuyo único combustible es el deseo.

Soy, pero no soy, y no importa,

más ser algo fuera de ti, es no ser nada.

MICRORELATO 24: TR3S, CATORCE, DIECISÉIS......

2011-09-17T11:23:00.002+02:00

Es como... es como correr. Sí, eso, como salir a correr cada día. Empiezas queriendo alcanzar tu primer kilómetro. Y cuando llegas, jadeando, sudado, con un trocito menos de vida o con un trocito más, te das cuenta de que por delante tienes más tierra. Así que al siguiente día avanzas dos pasos, y luego cuatro, y otro día un hectómetro, o dos, o tres...Y con el tiempo deseas alcanzar la línea del horizonte, como un niño que decide ir a ver dónde duerme el sol cuando se esconde y la soberbia de la blanca luna lo alumbra todo. Aunque sepas que el horizonte es inalcanzable, claro. Porque lo sabes. Pero te importa muy poquito. "Qué más da por unos metros más?", te dices. Y lanzas el dado y cuentas nuevas casillas. Porque avanzar es tardar más en regresar al punto de partida. Porque los puntos de partida son sitios feos, húmedos y llenos de bichitos con ocho patas que lo contaminan todo. Si no, por qué ibas a querer correr, verdad? Y al final te vas con la esperanza puesta en que un buen día, el punto de partida sea un sueño feo. Y que no puedas regresar a él, porque se haya difuminado. Así qué, como no tienes más remedio, sigues corriendo, avanzando, ganando metros.

Y pronto alguien te pregunta a dónde quieres llegar. Y tú lo miras con cara de circunstancias, sonríes, y le das a entender que no tienes ni idea, que ni siquiera habías pensado en llegar, que lo que te motiva es el viaje en sí, el hecho de mover tus músculos, tus huesos, de notar como todas tus células se manifiestan, de empezar a vivir desde dentro hacia afuera. Que lo que realmente hace que sonrías es notar como tu corazón pasa a ejercer el dominio sobre el resto de tu cuerpo. Es el jefe, el amo. Nuevas reglas, nuevas concesiones. Y las ideas funestas, a sabiendas de que tienen la batalla perdida, porque el enemigo a batir ahora es tan treméndamente poderoso que ni en mil años podrían doblegarlo, se repliegan y abandonan el que había sido su refugio por la puerta falsa, cabizbajas, como el ejército derrotado que son. Y las nuevas ideas redactan un armisticio perdonando a los viejos pecados, hastiados ya de cumplir condena, y una constitución cuya norma principal, por encima de otras, es seguir avanzando.

Y firmas tratados con los que son como tú, con todos aquellos que desean tocar con sus manos el sol, que pretenden asomarse al borde de la Vía Láctea, aquellos que sueñan que avanzan tanto que comban la línea espacio-tiempo. Y te unes en comunión permanente con alguien especial, que te sonríe mientras corréis, que te dobla para que no te canses y a quién doblas cuando las fuerzas le flaquean. Y te das cuenta de que lo mejor de no correr a solas es el saber que no eres el único afectado por esa locura maravillosa. Que, aunque sea por minoría, parte de razón sí tenéis. Que a lo mejor el mundo no es tan complicado, o tan importante, o tan decisivo, si quiera. Que en realidad tener o no tener un destino concreto no es más que una cuestión de nomenclatura. Que se puede hacer todo, que se puede desear todo, que se puede merecer todo. Que comos los decimales infinitos del número Pi, lo divertido de verdad es ir sumando cifras. Y que, por supuesto, el día que decidas parar para coger aliento, el camino seguirá ahí delante, infinito, acogedor. Y sonreirás y dirás: "Venga, unos metros más. Total, ya puestos...."

PEQUEÑO CATÁLOGO DE EXTRAÑECES.

2011-08-30T21:02:00.002+02:00

Extraño la inmensidad de las horas contigo.

Extraño ser una osadía de luz en un túnel.

Extraño tirar muros con la fuerza de mi boca.

Extraño ponerme el traje de los Domingos cada Lunes.

Extraño decorar estrellas con tu pelo mientras duermes.

Extraño ser el cartero que llama a tu ventana dos veces

Extraño la enormidad de las cosas pequeñas.

Extraño escurrirme de tus dedos como la arena.

Extraño no ser luz, sombra, aire, refugio, alimento,

un punto de libro, un enigma resuelto, una frase certera.

Extraño fallar a la primera, de tu manta ser la carretera.

Extraño el ir contigo en el coche de san Fernando.

Extraño acabar de salir y decir: vamos llegando.

Extraño tener la patente de corso de tu vientre,

abrirme en dos y derramar simiente.

Extraño atar palabras y que no se las lleve el viento,

extraño y sonrío....sonrío y recuerdo.

CARTA ABIERTA A JOSÉ LUIS RODRÍGUEZ ZAPATERO Y MARIANO RAJOY BREY.

2011-08-24T17:59:00.003+02:00

A la atención del actual presidente del gobierno y secretario general del partido socialista y al aspirante a la presidencia del gobierno y secretario general del partido popular.

Apreciados señores,

El que se dirige a vosotros es un ciudadano, uno de tantos, en mayor o menor medida, afectado por la crisis, y en mayor o menor medida, preocupado por el presente y el futuro de los ciudadanos de este país, que es el mío y el vuestro. Yo soy una de las tantas millones de personas a las que os dirigís en vuestros discursos. Uno de tantos ciudadanos anónimos que pudo y podrá ( o no ) votaros en pasadas y futuras elecciones. No dirijo un emporio, no financio a nada ni a nadie, mi opinión no tiene más relevancia de la que puedan darle mis amigos y conocidos, que son tan anónimos como yo. No soy una estrella, no domino los medios, no acaparo portadas, micros, artículos de opinión....No cuento, no importo, no decido.

Pero tengo voz, y tengo voto. Y pienso, y analizo, y opino. Y puedo estar de acuerdo con vosotros o discrepar frontalmente. Y pienso hacerme valer de cualquier medio que amplifique mi voz. Porque si no es amplificada, si no retumba, no llegará ni en forma de eco a vuestros oídos. Porque os habéis empeñado en instalaros tan arriba, tan lejos de nosotros, los ciudadanos de a pie, y hacéis tanto ruido, que tendré que gritar mucho y con mucha fuerza para que me prestéis atención.

Os voy a contar algo sobre mí, porque creo que es de buena educación presentarse. Me llamo Jose. Soy profesor, de secundaria, interino. Procuro hacer mi faena con mejor o peor destreza, aprendo cada día un tanto y, a pesar de las dificultades, creo que me salgo con la mía. La educación pública tiene cosas buenas y cosas malas. Nos iguala a todos, o al menos, debería ser así. Facilita que cualquiera, independientemente de su procedencia o ingresos, adquiera unos determinados conocimientos. Y me siento orgulloso de ayudar a que alumnos diversos y con diferentes necesidades aprendan, se desarrollen. Me siento orgulloso de poder decir que ayudo a formar ciudadanos: activos, curiosos, implicados, ilusionados. La parte mala? La falta de ayudas, la masificación en las aulas, la falta de personal..... Cosas que podrían solucionarse con dinero. Con ese dinero que sale de mis/nuestros impuestos. Ese mismo dinero que dirigido a la sanidad ha hecho posible que el padre de mis dos amigos tenga hoy un riñón nuevo, una vida nueva. O la madre de una de mis amigas. O una tía, hace años. O que hace posible que los medicamentos cuesten mucho menos de lo que en realidad valen. O que ayuda a que se investigue ( poquito, no tanto como querríamos ), convirtiendo a nuestros médicos en los mejores del mundo, o a soñar con que algún día el cáncer, el alzheimer y tantas y tantas enfermedades tengan cura. Siempre me he sentido orgulloso de formar parte de un país que cuidaba y priorizaba su estado del bienestar, que entendía que invertir en la cosa pública, que priorizar el interés general por encima del particular, a la larga, nos hacía mejores a todos. A ricos y a pobres. A los que mandan y a los que no mandamos. A lo que toman las decisiones y a los que las "sufrimos". Hasta ayer....

Ayer leí en todos los medios que estáis de acuerdo en cambiar la constitución, la carta magna, tan sacrosanta e intocable que cada vez que alguno de nosotros nombra siquiera la posibilidad de retocarla, de transformarla, de adaptarla, se ve casi vilipendiado por los que la custodiáis. Y que además lo hacéis casi de tapadillo, a golpe de decreto, sin pedir nuestra opinión. Y para qué? Para poner techo al gasto público. Para conseguir el por vosotros tan añorado "déficit cero". Sin tener en cuenta si el dinero destinado a lo público, a lo de todos, es el suficiente o no. Atendiendo más a los intereses de los mercados que al de los ciudadanos que alguna vez confiamos en vosotros para dirigir el país. Cuando la crisis estalló, cuando empezasteis a aplicar o a reclamar medidas, a los ciudadanos nos tocó apretarnos el cinturón. Nos tocó hacer esfuerzos. Vimos como muchos de nuestros amigos y compañeros perdían el trabajo. Y también vimos como los más ricos, los que más tenían, no sólo no perdían poder adquisitivo, sino que eran los destinatarios de las grandes ayudas. Y callamos porque confiamos en vosotros, porque a lo mejor esa era la solución. Y cuando nos dimos cuenta de que nos habíais estafado, de que no pensabais hacer nada por ayudarnos, tan ocupados como estabais por alimentar la codicia de los mercados, y tomamos nuestras calles y nuestras plazas nos enviasteis a la policía. Y nos volvisteis a mentir diciendo que no había dinero, pero no os importó gastaros 50 millones en la visita del Papa....

Tengo tantas preguntas por haceros, tantas propuestas, se me ocurren tantas y tantas alternativas.....Y aunque sé que no va a servir de nada, no me rindo, y alzo de nuevo mi voz, e intento que se me escuche, que se me tenga en cuenta. Porque sé que no estoy solo. Porque sé que no soy el único. Porque siento que esto no me afecta a mi solo, que nos afecta a todos. Porque defiendo lo público, lo mío, lo nuestro, lo vuestro, lo de todos. Porque de seguir por este camino no os sorprendáis de que la ciudadanía, de que nosotros, os demos la espalda. Que caminemos sin teneros en cuenta. Que tomemos nuestras propias decisiones. Podéis obstinaros en decir que nos representáis, que sois el resultado del juego democrático, que las reglas están hechas así. Las reglas? Esas que cambiáis a vuestro libre albedrío? En aras de vuestro propio interés? Sin tener en cuenta nuestra opinión y nuestras necesidades?

No pretendo extenderme más. Sólo, proponeros algo, un envite democrático. Presentad la propuesta, escrita, detallada. Hace que llegue a todos nosotros. Y someterla a debate público. A referéndum. Demostrad que sí creéis en la democracia, que de verdad la protegéis. Y aceptad el resultado de los ciudadanos. Porque si no, el poco crédito que aún conserváis se desvanecerá como el humo.

Se despide atentamente el ciudadano indignado,

Jose Azuaga.

DECLARO QUE SIENTO Y ESTOY VIVO.

2011-08-22T19:36:00.005+02:00

Si de repente abandono la esclavitud del silencio

y decido leer en voz alta, más allá de entre las líneas,

con voz clara y firme, en ese idioma universal que tan bien conocemos.

Si por un casual decido respirar aire nuevo,

abrir ventanas, dar luces nuevas a mis viejas paredes

que daban cobijo a insectos y hongos.

Si decido unilateralmente ser luz de otoño,

ser cielo azul, fresco, inmenso, bóveda soñada,

sol dorado, tiempo añorado y deseado.

Si me visto de noche estrellada, de luna de argento,

si me adorno de viento y de furia de mar,

si arremeto con la fuerza de mis elementos.

No penséis en pararme, no oséis encerrarme,

pues no hay jaula para aquel que vuela sin alas,

ni barrote para el que maneja con brío su destino.

MI NOCHE SABE....

2011-08-16T18:19:00.005+02:00

Mi noche sabe a estrellas deslumbradas por la luna, siempre llena, siempre orgullosa y altiva, entorpeciendo el reflejo frío de sus rivales. Sabe a melodías con sordina, a la voz de Thom Yorke aullando entre notas disonantes y cadencias extrañas. Sabe a blanco sobre negro, un camino de baldosas amarillas que me conduce a mundos extraños, a veces desoladores, otras, cálidos como una cuna.

Mi noche sabe rumor de sábanas, a toses lejanas, a ruido de gente aliena, a niños maullando y gatos llorando...Tiene el sabor amargo de mis horrores residentes, instalados en ese sitio no tan escondido como querría, y el regusto dulce de los hechos consumados, de los peldaños subidos, de las cumbres por escalar.

Mi noche sabe a sexo: sólo o en compañía, en cuerpo y en mente. Conserva el sabor de antiguos ritos añorados, y se viste con las túnicas del hambre no saciada de aquellos cuerpos visitados o por venir. Sabe a blanco roto, a gemidos ahogados, a soliloquios mudos y a murmullos compartidos.

Mi noche sabe a pasados, a presentes y a futuros. A deseos que se conjugan en plural, a gramática de almas enredadas, a frases compuestas. Mi noche sabe a los decimales de Pi, cuyo viaje impenitente los aleja de la llegada mientras más y más se aproximan. Mi noche siempre quiere más, nunca se va sin pasar factura, sin dejar recados, sin darme un beso de despedida y decirme: sigue, lo estás haciendo bien. Mi noche sabe a te quiero, a te quise, a te podría volver a querer pero no, a puede que algún día lo intentemos, a me has alegrado la existencia, a me encanta que sigas ahí. Mi noche es mía pero es nuestra, es única pero diversa, es terrible pero justa.

A qué sabe tu noche?

¿ Y SI TE COMO A BESOS ?

2011-07-14T20:48:00.002+02:00

Y si te como a besos?

Y si desgastamos la piel de tanto tocarla?

Y si gritamos, gemimos, arañamos, susurramos...?

Y si no somos tú y yo, que somos nosotros?

Y si explotamos la posibilidad de fundirnos,

de soldarnos, de usar el comodín de la coalescencia...?

Y si somos el vórtice de una tormenta?

Y si paramos el tiempo y angulamos el espacio?

Doblamos las coordenadas, invalidamos las ecuaciones,

nos inventamos una tangente y no nos salimos de ella.

Y si somos líquido, y luego gas,

y luego nos precipitamos el uno sobre el otro?

Y si somos una era, un segundo, un año y un milenio?

Y si inventamos un ruido mudo y un habla sorda,

y nos comunicamos con miradas,

y cerramos los ojos y todo es murmullo?

Qué tal si te como a besos, te cubro de miradas,

te follo, me follas, me rompo las entrañas y te clavo el alma,

me atrapas en tu seno, y sin dejarme marchar,

una vez más me corro y me vuelco y me vuelvo del revés.

Y si te como a besos y volvemos a empezar?

MICRORELATO 23: POR QUÉ TE QUIERO....

2011-06-24T17:31:00.004+02:00

Así que era eso... El amor, digo. Hacer de la casualidad un combustible, una fuente de energía primaria y poderosa que lo moviese todo. Complicado, ¿verdad?. Sin embargo, no nos salió mal del todo. Un principio renqueante, como un chiquillo plantado en la puerta de un aula, como dudando si pedir permiso al profesor para entrar o esperar a que éste acabe su discurso, perfecto, categórico, incontestable, y escurrirse sin ser visto y sin hacer el más mínimo ruido.

Una vez se instaló, todo fue iluminándose, de forma gradual. Tan perfecto fue, que cuando quisimos darnos cuenta estábamos en mitad de la pista, ejecutando de manera impecable los pasos del baile. Y tú y yo intentando disimular, con la risa floja en la boca, y el corazón tan grande y sangrante que parecía que en cualquier momento nos iba a reventar. Y todo el mundo mirando, y cuchicheando, y señalando, y vuelta a mirar y a darse codazos. "Míralos" -decían - "qué guapos y felices están". Y tú y yo, como si el mundo no fuese con nosotros, como si lo viésemos todo asomados a una pantalla de cine. Espectadores del que en aquel momento era el mayor espectáculo del mundo.

Y así, seguimos avanzando, con una perspectiva del tiempo y el espacio tan relativas que hasta el mismísimo Einstein hubiese tenido problemas para formularla. Y admitiendo lo que ya era una forma de vida, un ecosistema a parte del resto. "No tiene nada de malo, ¿a que no?" - te preguntaba yo a tí. Y tú te reías y me decías: "No lo sé, la culpa es tuya. Tú viniste a llamar a mi puerta". Y yo te seguía la broma, actuaba como el más grande de los ofendidos en este mundo y el siguiente, y arrugaba la nariz para luego, estallar a carcajadas.

Y aprendimos los grandes trucos, los efectos deslumbrantes de nuestro nuevo poder. Así, éramos capaces de abandonar nuestro estado sólido para transformarnos en momentos, en circunstancias, en meros avatares que cruzaban la atmósfera hacia muy, muy arriba, tanto, que le robábamos el brillo a las estrellas en un descuido, y nos sentábamos en las nubes a comer algodón de azúcar hasta que nos dolía el estómago. Y por la noche, la luna creciente nos hacía de lecho, y nos dormíamos mientras la aurora cantaba desconsolados boleros a ritmo de Portishead.

Y luego parimos rutinas, y emociones nuevas, e intensidades con sordina. Y la orquesta pasó de tocar una brillante y vigorosa marcha húngara a algo más pausado, más íntimo. Y fuimos las constantes de la melodía, las notas en torno a las cuales gira todo. Bien encajadas, sin disonancias ni efectos trágicos. El grado justo del sumo amor. Ni más, ni menos.

Y seguimos siendo melodía principal, los versos que dan nombre al poema. No tenemos prisa, no dejamos de fabricar anhelos, de compartir enredos. Sobra la palabra, porque nos basta ese "ESO" para reconocernos, para comprendernos. Y es todo lo que necesito, lo que quiero, todo mi alimento. Y es, y era, y sigue siendo y volverá a ser la respuesta a la pregunta: Por qué te quiero....

RIPIO DE LOS INDIGNADOS.

2011-06-04T11:58:00.002+02:00

No soy la excepción,

argumento razón, esgrimo posición,

no estoy aventajado, no me presento ajado,

desencajado, no suplico, no vendo miseria,

hago de mi arte ciencia, de mi ciencia una ventana,

y desde mi ventana, observo, completo el cuento inacabado,

estafados gritamos, alzamos las manos,

" ¿ qué queréis, farsantes, cuentistas ? "

nos grita el ojo ciego, esclavo abnegado,

" ¿ queréis despegar, pedís pista ? ¡ olvidaos !

Permaneced anclados a la tierra, al erial,

no oséis regar el desierto, no realicéis movimientos,

porque el aire no os pertenece, continuad siendo esclavos,

os queremos encadenados, engañados,

hipnotizados ante la gran pantalla,

vomitamos mentiras, os alimentamos con engaños,

dóciles, fieles, atentos a la voz de vuestro amo.

¿ Pero qué dices, cómo osas ? ¿ Indignado ? "

Indignado, res pensante, sin atenuantes,

me pongo el guante, peleo, reniego de mi condición artificial,

soy natural, resulto mortal, resquebrajo tu falsa moral,

te ataco donde más duele, en beneficio de todos,

soy como Benicio del Toro, independiente, fuente de ideas,

ya no digo llueve cuando tú meas, no acepto,

entiendo, me respeto, nos respeto, correoso,

desestructuro el sistema, tu sistema,

ese enfisema social con el que te nutres,

me abro paso como el sol entre las nubes,

tiembla, corre, eres pasado, pesado, pisado,

superado, ya resultas poco creíble.

como el discurso progre de Alejandro Sanz en twitter.

Somos palabra, pasión, idea, reflexión, comprensión,

no queremos un Mesías, no necesitamos aquiescencia,

no perdemos la paciencia, no ignores nuestra inteligencia,

¿ pide clemencia su eminencia ?

¿ dónde estaba su magnanimidad cuando todo iba mal ?

Vendía cara su bondad y ahora pide conciencia...

Temes la marea, sabes que la palabra discurre,

que el discurso fluye, que todo lo empapa,

sabes que sin nosotros no eres nada,

quieres tapar los oídos, cerrar las grietas por las que se cuelan

mis consignas, nos ofreces prebendas en forma de migajas,

pretendes ponernos la mortaja,

olvida las viejas alhajas,

hemos llegado para quedarnos,

para hostigarte, para recordarte que somos todo y parte,

has cerrado la cancela, pero el viento sosegado

ha saltado la verja.

NO SOY DE NADIE: MANIFIESTO DE UN CIUDADANO CABREADO.

2011-05-19T18:22:00.002+02:00

Yo, presunto ciudadano de este país, que he vivido bajo el amparo de una democracia durante la mayoría de mi vida, que he gozado de las posibilidades del acceso a la educación superior universitaria, y que gozo de la mejor preparación que jamás generaciones anteriores hayan gozado. Yo, que soy res pensante y que tengo capacidad de discernimiento, y que actúo como ente individual que se reconoce a si mismo frente a su entorno, me pregunto:

1) Por qué si todos los ciudadanos somos iguales ante la ley, percibo que esta máxima no se cumple en algo tan importante y legítimo como es el voto individual, siendo mi voto ninguneado por no estar destinado a uno de los partidos denominados mayoritarios.

2) Por qué, y siguiendo esta misma lógica, el voto de un ciudadano como yo, con mis mismos derechos y obligaciones, tiene diferente validez si vive en la ciudad de Barcelona, en la de Cáceres o en la villa de Llorenç del Penedès.

3) Por qué yo tengo que cotizar durante 40 años a la seguridad social para garantizarme una pensión de jubilación mientras que un político tiene suficiente con permanecer durante 8 años en activo.

4) Por qué se ha destinado, de acuerdo con cifras ofrecidas por alguien tan poco sospechoso de socialismo como Jean-Claude Trichet, presidente del Banco Central Europeo, un 27 por ciento del PIB de la mayoría de los países al rescate de las entidades bancarias. Un 27 por ciento!!!

5) Por qué, y al hilo de esta afirmación, estas mismas entidades que han solicitado ser rescatadas, durante años arrojaron beneficios escandalosos que NO repartieron con aquellos a los que ahora solicitan comprensión. Y lo que es aún más truculento: la mayoría de entidades bancarias arrojaron beneficios nunca antes conocidos posteriormente a su rescate. Y ningún gobierno tuvo a bien siquiera crear un órgano de control y regulación.

6) Por qué las medidas aprobadas para luchar contra la crisis económica derivada del anterior caos financiero siempre repercuten en un recorte drástico de los servicios y derechos de la mayoría de ciudadanos del país. Por qué no se ha aplicado ya una fiscalidad progresiva, que de verdad incida sobre aquel que más tiene. Por qué no hay una lucha clara contra el desvio de capitales y los fraudes a la tributación.

7) A santo de qué ( y nunca mejor dicho ) recibe una institución absolutamente antidemocrática y no representativa de todos los ciudadanos de este país como es la Iglesia Católica 5000 millones de euros anuales. En algo tan básico como la educación pública ( esa que quieren recortar ) se destinarán este año 2900 millones de euros.

Por todas estas cuestiones, y muchas otras más, me siento ninguneado, defraudado, me quieren anestesiar y hacer callar, quieren impedir que me desarrolle como persona. Estoy enfadado, triste, cabreado, mosqueado, hastiado, harto, hasta los mismísimos cojones. Y por ello, exijo, que no pido ni solicito, sino que exijo:

1) Que la actual ley electoral que permite los desmanes antes descritos sea derogada. Que el límite del 3 por ciento actual para que los votos que percibe un partido político sean tenidos en cuenta sea cambiado. Una persona, un voto, o en su defecto, un sistema electoral que garantice que mi voto va a tener la misma validez e importancia, viva donde viva, vote a quien vote. Que los votos en blanco contabilicen como votos válidos, y que no vayan a parar a las sacas de aquellos partidos que obtienen mayor número de votos.

2) Que cualquier formación política esté obligada a tener listas abiertas. Que desde un principio, sea yo quién elija a aquel que se postula para representarme en el congreso, en el senado, o en cualquiera de los otros organismos oficiales dependientes del estado.

3) Para luchar contra la corrupción, exijo que cualquier persona que accede a un cargo político sea sometida a una auditoría realizada por una entidad independiente, a la entrada y a la salida de su mandato.

4) Exijo que los privilegios de la clase política no estén por encima de los del resto de los ciudadanos. Que los políticos cobren un sueldo razonable, y que mientras estén ejerciendo en política sea incompatible cualquier otra actividad económica al margen del servicio público. Exijo, además, que no se garantice el sueldo vitalicio a expresidentes, o que este no sea compatible con el ejercicio de profesiones que generen un beneficio económico.

5) Exijo que el estado gobierne la vida económica, y no al revés. Que la economía sirva para garantizar el acceso de la mayoría a todos los servicios. Que se garantice por parte del estado, y al coste que sea necesario asumir, una vida digna para todos y cada uno de sus ciudadanos. Que el estado vele porque el buen desarrollo económico del país no signifique beneficio para pocos, sino para todos. Que sea tenida en cuenta la dación en pago, si no con carácter retroactivo, al menos en presentes o futuras operaciones hipotecarias. Que el estado cree vías de resolución para evitar desahucios y subastas de inmuebles.

6) Obligo a que aquellos que se comprometen a representarnos presenten cuentas de lo hecho y de lo que no, y que en función de lo conseguido o realizado, puedan o no volverse a presentar a la reelección. Obligo a los aparatos de los partidos a acatar la decisión que por sufragio universal de sus afiliados y simpatizantes sea la elegida.

No me representa nadie, más que mis iguales, aquellos que como yo están cansados, cabreados, hastiados, hartos, hasta los mismísimos. No somos de nadie, no queremos que nadie capitalice nuestra lucha, y el domingo iremos a votar con conciencia, con un objetivo, con una ilusión, cada cual a quien considere oportuno. Y a sabiendas de que lo que ahora está sucediendo no es el final de nada, sino un principio, un germen, algo que debe ir creciendo. Porque el futuro es nuestro y nos pertenece. Porque podrán insultarnos, desalojarnos, golpearnos, desahuciarnos. Pero jamás podrán silenciarnos. Yo me comprometo a ello. Hasta que me quede afónico de tanto chillar.

POEMA DE LOS DESEOS

2011-05-06T21:46:00.002+02:00

Quiero ser Antonio Vega

y parir una canción de esas,

cubiertas de deseo, aliñada de tristeza.

Quiero una luna lunera,

un balcón que apunte a tu escote,

quiero ser el tonto de capirote,

que suspira, que desespera,

Antón Pirulero de juego desatendido,

quiero declararme desaparecido,

que no me busquen, que desespere la espera,

que se le agríen las entretelas.

Quiero, como Sabina, ser golfo de oficio,

y hacer de mi capa, beneficio,

y que mis miserias, a la vista están, sean ciencia,

y hacer teoremas con mis entresijos,

y que me declare un cura el hijo prolijo

de un dios ausente, impenitente,

y ganarme la vida traficando con pasiones,

y vivir entre algodones postizos,

seguir siendo advenedizo, esquivo, un tanto erizo,

con el corazón cercado para evitar maleficios.

Quiero que me odie Rocío, que me lea Eva,

que Juanillo apostille mis rimas,

que se las lleve allende los mares Patricia,

que Mar, con su risa, las cubra de oro,

quiero soltar ejércitos de hormigas,

palabras, blasfemias, quiero dejar herencia,

quiero agotar la paciencia de aquellos que un día dijeron,

vaya tontería.

MICRORELATO 22: EL CUENTO MÁS PEQUEÑO DEL MUNDO.

2011-03-31T19:23:00.002+02:00

Si te escribiese el cuento más pequeño del mundo, cabría en una cabeza de alfiler. Sería tan, tan, tan pequeño que podrías llevarlo dentro de ti, circulando junto a tus glóbulos rojos, vigilado de cerca por tus leucocitos, dubitativos entre atacar esa partícula extraña o dejarla circular libremente. Sería un cuento precioso, escrito con tinta de polvo de estrellas, y si lo observases en silencio, oirías el tintineo de su brillo. Como sería un cuento mágico, nunca sabrías cómo iba a empezar, ni mucho menos con qué precioso final te iba a sorprender. Algunos días el cuento hablaría de princesas que viajan en metro, algunos otros, de agujeros mágicos en la pared que conducen a reinos misteriosos, y los siguientes, de chicos y chicas que se quieren pero que nunca se encuentran. Podría ser un cuento triste, como un paisaje quemado, o melancólico, como el calor que nuestra última amante ha dejado en la almohada. O podríamos hacer un cuento enrevesado, con miles de puertas que conducen a pasillos con miles de puertas que se abren y nos llevan a recibidores con miles de puertas...Podríamos pintarlo de rojo, promesas de un nuevo comienzo, o de triste azul, aferrado a esas frías cadenas que arrastramos y cuyo ruido nos impiden dormir por la noche. Si quisiésemos, olería a tierra mojada, a promesa de mil años de lluvía tibia, silenciosa, como la de las mañanas de domingo en primavera, cuando el mundo no percibe siquiera que le están lavando la cara.

Pero si de algo estoy seguro, es de que ese cuento llevaría el azul de tu mar. Y de que lo escribiría asomado a la sima de tus pechos rotundos. Y de que el sabor de tu sexo, y el del mío, y el de los dos, bailando, como sólo sabemos bailar tú y yo, me acompañaría mientras recolecto cada palabra, mientras injerto cada frase, como el que traza una vereda a través de la nieve. Y de que me sentaría en tu orilla, esperando que me vinieses a hablar, disfrazada de brisa nocturna, conjurando secretos de los que hacen brotar risas. Y de que más allá de los límites de tu piel estaría la nada, yerma, así que caminaría despacio, sin rebasar las fronteras del territorio conocido, no fuese que el cuento más pequeño del mundo, de tan pequeño como es, un día, cuando nadie lo vigilase, girase sobre sí mismo cada vez más y más rápido, hasta que plofff, desapareciese.

A MAR/ AMAR.......

2011-03-20T19:08:00.005+01:00

El mar, tu Mar, se abre,

descubre sus pecios, y mis ojos necios,

borrachos de sal y de azul,

se acostumbran a tu luz.

Y me planto en tu orilla: toc, toc, puedo entrar?

Renuncia al aire, criatura!

Que no estarás como conmigo en parte alguna.

Y vestido de plata me sumerjo,

y te pienso,

y desde el mismo instante en que decido

que te quiero, de la carne reniego.

Soy de agua, un ser inmortal, adimensional,

moléculas de Mar, piel de salitre,

mirada oscura de sima, soy mi yo que de su yo dimite,

que admite que no necesita más que

las crestas rosas de tus senos, las simas de tu sexo,

anclarme entre tus piernas y varar en tu boca.

Devorado pero intacto, exhausto,

insecto anaeróbico, alma eólica que riza tu piel,

que hurga en tu ser, me niego a volver.

Tierra seca, despídete, fui tu ayer.

Hoy soy reflujo, marea viva, res en movimiento,

hoy soy azul, plata, blanco y viento.

Hoy soy mar, de mar, hoy soy uno y ciento, hoy...

Y DIGO YO.....

2011-02-14T11:35:00.003+01:00

Dos ejemplos, de dos sociedades diametrálmente opuestas, con sistemas de gobierno diferentes, pero que convergen en una capacidad de respuesta civil cuanto menos sorprendente: Islandia y Egipto ( o Túnez ).

Leo en la columna diaria de Nacho Escolar en Público cómo se ha gestionado la crisis financiera y, bajo mi punto de vista, moral y social, en Islandia. Un país cuyos gestores, tanto los económicos como los políticos, habían arruinado al jugar con el dinero de la gente a la ruleta económica internacional, acorralados ahora por la justicia, que lejos de mantenerse dormida y al margen como la española, se implicó, buscó a los responsables de la debacle, los detuvo y a los que no, puso en orden de búsqueda y captura. Un país que aceptó que un gobierno cayese en pleno, un estado cuyo nuevo gobierno preguntó a la gente de la calle si pasaban o no por el aro de someterse a los designios del infame FMI, un país, en resumen, que en vez de insuflar dinero público a la banca, arruinando así a las clases medias y bajas, decidió hacer lo más sencillo: dejar caer a los bancos y nacionalizarlos. Por cierto, está previsto que Islandia crezca el año que viene, y no se ha terminado el mundo porque el estado haya comprado los bancos.

Egipto/ Túnez: Dos países árabes, sometidos a férreas dictaduras, bien vistas y consentidas a ojos de occidente, se alzan y hacen que sus dos regímenes caigan, se derrumben, y que incluso aquellos que aplaudían fervorosamente a los antiguos dirigentes tengan que claudicar y aceptar la decisión de ambos pueblos ( las caras de Obama, de los dirigentes de la Unión Europea y, sobre todo, del gobierno de Israel eran un poema ). Contra lo que muchos puedan pensar, ambas revueltas, o revoluciones, tienen su origen en el mismo lugar: una crisis económica que ha hecho que incluso aquellos que parecían más anestesiados hayan decidido que era hora de actuar y de cambiar algunas cosas. Aquel lema tan viejo del socialismo que decía "el poder reside en el pueblo"... os suena?

Y digo yo: qué tiene que pasar para que los 40 y tantos millones de españolitos, puteados, sin trabajo, con recortes en gastos sociales promovidos por un gobierno que se dice socialista y de izquierdas y que encima nos quiere hacer creer que dichos recortes son progresistas, viendo cómo los bancos se ríen en nuestras propias narices mientras muestran sin el más mínimo disimulo los estupendos dividendos obtenidos con nuestro dinero, ese que tenía que agilizar el "flujo de crédito para los hogares y las pymes", en fin, repito, qué tiene que pasar para que este puñetero país se levante de una vez de la siesta y pida responsabilidades a los que de verdad las tienen? O es que tiene que salir Belén Esteban por T-5 y aconsejarnos cómo iniciar una revolución?

TE GUSTA CONDUCIR?

2011-02-08T18:28:00.002+01:00

Pasé de sacarme el carnet con 23 años, casi por el qué dirán, y no tocar el coche durante los diez siguientes, a tener que conducir sí o sí. O sea, de 0 km en el cuadradito del haber, a patearme casi 1000 km semanales en mi periplo por carreteras valencianas. Ya fuese por eso, o ya fuese porque como decía el tipo italiano de la tónica, te gusta, pero no lo sabes , empecé a sentir una suerte de placer extraño en el hecho de abandonarme en los brazos ( mecánicos, pero brazos ) de un coche, de poner música, cuanto más alta, mejor, de tragar kilómetros y kilómetros por autopistas y carreteras y de concentrarme en conducir y en pensar, en pensar y en conducir( prometo que se pueden hacer ambas cosas a la vez ).

Por lo tanto, me encanta cualquier plan en el que coger mi coche esté incluido , sobre todo ahora que conduzco uno con cara y ojos. Me excita la idea de conducir unas cuantas horas por caminos de asfalto, creo en mi cabeza playlists de canciones con las que conducir aumenta su placer, e incluso de un viaje más o menos largo se pueden extraer parágrafos que adornarán futuros cuentos. A propósito de ello, tengo pendiente un cuento que tenga el conducir como hilo "conductor", si se me permite la repetición.

Con un par o tres de rutas ya en la cabeza para las próximas semanas, un viaje a través de la península para llegar al pueblo incluido, pienso seguir disfrutando de una de esas pocas cosas que se pueden hacer acompañados, pero que por hacerlas en soledad no disminuyen su placer.

RIPIO DE IDA SIN VUELTA ( DE MOMENTO )

2011-01-03T19:19:00.002+01:00

Soy un verso suelto,

un escalador de sueños con paredes lisas,

incompleto, tajante,

un ladrón de flores ajenas, esquivo,

un poco erizo los días pares,

los impares, advenedizo.

Maoísta a duras penas,

equilibrista entre zarzas, me alimento de andanzas,

regalo chanzas a oídos abiertos,

sueño despierto a ojos llenos y manos cerradas,

bolsillos manchados de luna

y polvo de estrellas.

Soy un poeta cuántico,

drástico, caústico, corazón de plástico?

No, disimulo lo básico.

Acróbata del beso, trapecista en tu sexo,

rey de la pista, a mi pesar.

Cantaor de entelequias,

me cobijo entre letras, planto ideas,

recolecto cosechas de causas perdidas,

fugas, idas y venidas,

es mi vida, pura rima, simas de carne,

soy de todos y de nadie, coges aire?

Suéltalo, sigo al acecho, me quema el pecho,

despecho, despacio me planto, te miro,

sonrío... FIN del primer asalto.

7 CUENTOS PARA 7 DÍAS: DOMINGO ( CARMELO )

2010-12-28T20:45:00.001+01:00

Limerencia (anglicismo proveniente de limerence) es el nombre propuesto por la psicóloga Dorothy Tennov para un fenómeno emocional cognitivo involuntario producido en ciertas personas y vinculado al enamoramiento. La limerencia puede en algunos casos ser exactamente lo que uno trata de expresar cuando dice que está "locamente enamorado" y puede ser experimentada como intensa alegría o como extrema desesperación.
- Fuente: Wikipedia. -

Podría apostar por lo más sencillo. Una resurrección de mi antiguo ego, ese que tan buenos ratos de impermeabilidad emocional me hizo pasar. Pero llegados a este punto, creo que retroceder no es demasiado prudente. No estoy seguro de recuperar aquella cueva, aquella burbuja en la que me sumía para contemplarme y contemplarnos con cierta distancia, como si en vez de vivir la vida estuviese visionando una película en alta resolución. Y puestos a andar ciego y sin rumbo, prefiero lo que tengo. Ya he situado mi centro gravitacional, y al menos puedo acudir a él cada vez que me surge la necesidad de equilibrio.
Y es que tenerte y no tenerte se ha convertido, a día de hoy, en el escenario perfecto para mis mejores puestas en escena. Esas que antes admitías sin decoro que te gustaban, y de las que ahora dices renegar. Pero no te creo, sabes? Me parece totalmente incomprensible que te alejes, por cuánto me necesitas, y lo sabes. Y sí, estoy totalmente dispuesto a admitir que cumplas con tu papel, el de chica independiente a vuelta de todo, que ya no necesita que la mime o que la proteja. Estoy dispuesto a admitir, decía, que te alejes, porque sé conscientemente que eres como la Alicia del cuento: mientras más te alejas de mí, más cercana te sitúas, y con mayor profundidad hundes tus raíces en mi piel.
-"Carmelo, deja de llamarme, por favor. Ni estoy ni voy a estar más. Se acabó. Y cuanto antes lo admitas, mejor para tí. Porque yo lo tengo claro. Me voy a Sevilla con Juan Luís."
Eso me lo dijiste el miércoles. El jueves, accedes a quedar conmigo. "Accedes", eso dijiste. Aunque yo sabía que serías incapaz de irte sin verme una vez más. Y ambos acometemos ese juego al que tanto nos gusta jugar últimamente. Yo, en el papel del digno herido, que no deja transpirar su dolor, aunque sabe que todos saben que está ahí. Y tú, en tu papel estelar de resucitada, la nueva Mar, limpia por completo de toda adicción a mi persona. Por completo? Y el juego es divertido, un baile de máscaras al que cada cual acude con sus mejores galas, con ansias de comprobar hasta qué punto es capaz de desconcertar al otro, de hacerle ver como real eso que sabe que no es más que un espejismo.
- "No pongas esa cara, joder. Sabías perfectamente a lo que veníamos. Además, ya no te sirve, Carmelo. He cambiado, y lo sabes"
Y pienso, aunque no lo digo, que sí, que es verdad que has cambiado. Que antes me querías y lo admitías sin tapujos. Y que ahora renuncias a la verdad por miedo. Que me sigues queriendo. Pero que antes prefieres huir que encararte con tus necesidades. Sigo sin entender el por qué. Aunque tampoco importa obtener todas las respuestas. Especialmente cuando estoy completamente seguro de la inminencia de tu retorno.
- "Volverás, y lo sé. Pero estoy de acuerdo con que te vayas. Necesitas crear distancia para tener la perspectiva necesaria. Hazlo, tienes todo mi apoyo".
- "Eres un...." - pero no aciertas a terminar la frase. Te levantas, me miras y te vas. Y pienso que esta vez no lo has hecho nada mal, que casi me he creído que me odias, o que te doy asco, o pena. No sé ya. He escuchado de tu boca tantas versiones del mismo tema, que no sé con cuál quedarme.
- "Llámame cuando te apetezca. Sea la hora que sea. Sabes bien que estaré para ti"
Pero ya no me escuchas. Has salido del bar ( te negaste en redondo a que quedásemos en nuestro Starbucks ) con tanta rapidez como si te faltase al aire. Durante un rato me dedico a contemplar tu sitio vacío. Y aún soy capaz de notar el calor que tu cuerpo ha dejado. Y tu olor. Luego, me levanto, pago las consumiciones y salgo.
48 horas. Son las que llevo sin dormir. Hago bajar un alprazolam con los restos de la última botella de vino y consigo cerrar los ojos. Pero no duermo. Mis fantasmas ( todos ) han decidido que era un buen momento para consagrarse ante su público ( yo ) y vestidos con sus peores galas, me dedican una bonita sesión de Jam sesión. Así que me resigno, abro los ojos, y permanezco en esa senda de inmortalidad ( el no dormir es el verdadero camino hacia la vida eterna, soy el gran hermano que todo lo controla, el demiurgo de mis propias desgracias ) por la que me puse a caminar tan pronto como supe, como admití, que no me volverías a llamar. Y te reconozco que no me lo esperaba, que jamás hubiese concebido tal argucia. No hubiese sido capaz de imaginar nada que rompiese nuestro vínculo, que nuestras órbitas se separasen. Aunque lo más doloroso sigue siendo la constancia, pantalla plana de 100 pulgadas en alta resolución, de que en realidad, quién no sabe vagar solo por el universo soy yo. Esa evidencia que me grita al oído: "Jódete, se ha ido. Lo ha conseguido. Es libre". Y caer en la cuenta, una vez más, de que la verdadera esclavitud es no ser capaz de mirarse al espejo.
Tarde de domingo enmascarada en primavera. La observo de nuevo desde las alturas. Pero ahora ya no sé vestirme de indiferencia. El dolor se muestra abiertamente, e inmisericorde me raja la piel y me hincha los ojos. Me miro en el cristal de un escaparate. Parezco un yonqui. De hecho, soy un puto yonqui. Un adicto a mis propias circunstancias, un enfermo que necesita la dosis prescriptiva de tu presencia. Dos niñatos con pinta de skins que bajan por Balmes se me quedan mirando. " Qué pasa, gilipollas. Queréis algo? " Me miran alucinados pero, aún no entiendo por qué, no responden. Quizás es que por fín, todo el mundo ha comprendido que soy contagioso. Que mi dolor no responde a tratamiento. Hasta yo he entendido que no soy más que el resultado final de mi propia ecuación errónea, el único responsable, el gran creador de ese muñeco con pies de barro que era mi ego. Camino, no sé hacia dónde pero camino. Porque eso es lo que hace los cometas. Y eso es lo que soy. Una piedra helada, con una bonita cola que lanza destellos, pero incapaz de albergar vida.

MICRORELATO 21: FLUJO CONTÍNUO ( ELENA Y ALONSO ).

2010-12-10T14:06:00.004+01:00

Todo trasciende. Las palabras, los gestos, las miradas. Por innecesario. Por ya dicho. Nada queda que añadir más que nuevas emociones, renovadas en cada encuentro y extintas al despedirse. Luego, la necesidad, el hambre, la melancolía. La negación de lo que es, de lo que podría ser, y la constatación de lo que será.
Sobran las palabras en cada encuentro, pues no son el director de orquesta necesario para dirigir esta melodía. Los cuerpos hablan un idioma mudo, sordo, y si me apuras, ciego. Bocas que se encuentran nada más traspasar la puerta. Manos ávidas, las de él, que recorren la espalda de la muchacha, desde el cuello, y con estación término en el trasero, imponenente, duro. Ella recorre con su manos la espalda del muchacho, acaricia su pecho, recorre su estómago trazando círculos y aferra con ansia su sexo, ya despierto, duro e imponente.
A estas alturas el verano tórrido e inmisericorde habita en su cama. Ya están los cuerpos, exponiéndose desnudos, inquietos, deseosos de ser tocados y besados.
Alonso se tumba en la cama, boca arriba, y pide a Elena que se siente sobre su boca. Su lengua le recorre el sexo, lame el clítoris de la muchacha mientras la masturba, léntamente al principio, con más ansia después. Elena empieza a agitarse bajo el ataque de Alonso. Imposible resistirse. Sabe qué final le espera. Cuando se corre por primera vez sobre la cara de Alonso, se tumba sobre él y le devuelve una a una las caricias prestadas. Empieza por lamer su estómago. Paseo de largo recorrido con la lengua, resiguiendo la forma de su cuerpo, mientras con una mano empieza a masturbarlo. Pronto la boca llega a su destino, y Alonso suspira, ya que por fín será dominado. Mandan el placer y el deseo, y su cuerpo se estremece cuando Elena pasa la lengua por su pene, midiendo el largo, antes de meter el prepucio en la boca y lamerlo con fruición. Lentamente, su polla desaparece en la boca de Elena, y sólo el mirarlo, el contemplar la escena, provoca que casi se corra.
Y esa, sin lugar a dudas, es la señal. Elena se sienta a horcajadas sobre el pene erecto de Alonso y lo introduce lentamente en su húmedo sexo. Primero una porción, ni demasiado pequeña ni demasiado grande, sábiamente medida. Los músculos vaginales de Elena se cierran sobre el pene de su compañero. Y ambos cuerpos se agitan. Es un universo que explota, que se expande. Se mueven acompasados a ritmo rápido, vertiginoso, se devoran con las manos, la boca y la mirada. Alonso alza el culo, para poder penetrar más profundamente a Elena, y ella asiente lanzando gemidos más agudos de placer. Cuando la chica se corre por segunda vez, esta vez entre sus piernas, Alonso le pide que se de la vuelta. La penetra por detrás violentamente, y la vagina de ella se estremece con cada acometida. Sus manos trabajan los pechos de Elena, duros, pezones erectos que rasgan el aire saturado de sexo. Y Alonso de abandona a la senda del placer. No ve, no oye, todo su cuerpo es una corriente eléctrica, un chorro de calor. Y cuando se corre, con violencia, grita el nombre de su chica, de esa que sólo tiene un rato, de esa con la que el tiempo válido se restringe a cada momento que pasan juntos.
Y es que en la geografía del amor y del deseo, no todos los accidentes son visibles, permanentes. Y a lo mejor así debe ser. Un fenomeno puntual, violento, pero que no deja de maravillar.

NO SOMOS IGUALES

2010-11-25T19:39:00.004+01:00

Ni se te ocurra decir que tú y yo somos lo mismo. No se te vaya a pasar por la cabeza pensar que cojeamos del mismo pie, que siento la más mínima afinidad por tí. No dudes en borrar de tu cabeza cualquier idea de hermandad entre nosotros. Olvídate de una vez para siempre de que tú y yo vayamos a reírnos de eso que a tí tanta gracia te hace. Admite que nosotros dos somos diferentes, que no nos parecemos. Te garantizo que, por mucho que tú insistas en lo contrario, estamos a kilómetros de distancia. Ten por seguro que jamás juntaré mi nombre con el tuyo. Descarta cualquier atisbo de acercamiento entre nosotros dos. Sólo te pido una cosa: cuando te pido que te suicides, que te mates, que termines con tu asquerosa existencia, lo pido de verdad, literalmente, sin el menor atisbo de misericordia o arrepentimiento.
Porque cuando tú te expresas, yo vomito. Porque tu voz distorsiona mis oídos. Porque tu sola presencia resta dignidad a cualquiera de nosotros. Porque tu ensucias mi nombre. Porque tú me avergüenzas, y me hieres, y me haces daño.
Así que la próxima vez que hables de mis hermanas como si fueran ganado, apartate de mi lado. Por eso, la próxima vez que justifiques un grito, mejor será que te apartes. Por lo tanto, antes de declarar que "todas son unas putas" y que "fué ella la que me provocó", vigila tu espalda.
Porque yo sólo escribo. Pero habrá quién piense que a un cerdo, a un animal, a un asesino, a un puto demente, a un acomplejado, a un cobarde de mierda, a alguién como tú se le debe pagar con la misma moneda. Y no voy a ser yo el que mueva un dedo por defenderte.

MICRORELATO 20: LA IMAGEN VERDADERA ( O EL CUENTO DE VERÓNICA )

2010-11-21T11:14:00.001+01:00

Siempre fuiste mi espejo, quiero decir que para verme tenía que mirarte.
- Julio Cortázar –

En realidad, siempre has estado ahí. Quiero decir, que ya creo que te conocía mucho antes de que nuestro camino se cruzase. Quizás mi memoria futura almacenase los patrones, y que, aunque el traje no estuviese ni siquiera diseñado, ya podía saber qué era exactamente aquello con lo que me quería cubrir. Como también es verdad que ese eco que resonaba continuamente en mi cabeza, como si tuviese dentro una señal de radar que constantemente se agitase para dirigirme hacia ese lugar al que sabía que debía llegar, eras tú llamándome, haciéndote notar. Llámalo como quieras. Para mí siempre ha sido algo tangible, real, omnipresente, a veces comedido, otras un grito desgarrado, potente, de los que salen desde tan dentro que cuando abandonan nuestro cuerpo nos desinflamos como globos pinchados.
- “Llévatelo, te va a gustar”.
Todavía ahora intento averiguar por qué te dije aquello. Y aún hoy desconozco si fui yo quien habló, o fue una mano oculta la que accionó los resortes de mi cuerpo ( impulsos eléctricos generando corrientes que activan los músculos de la cara y de la boca, en continua conexión con el cerebro, que ordena las palabras y da las órdenes para que se genere el sonido ).
- “ Cómo estás tan seguro?” – me dijiste.
- “ No lo estoy. No conozco tus gustos, ni tus opiniones. Ni tan sólo sé si te gusta leer. Pero llévatelo. A mí me gustó, por qué a ti no? Además, si no te gusta siempre puedes devolverlo. Dí que es para regalo. O mejor aún, si no te gusta, te lo compro yo.”
Te reíste y me gustó tu risa. Y me gustó tu manera de mirarme. Nada complaciente, pero cálida, como si me invitases a ir más allá.
- “ Imagino que lo has leído, claro… Si no me gusta, te buscaré para que cumplas tu palabra. “
- “ No te será difícil encontrarme. Vengo mucho por aquí. Me gusta esta librería. Tienen auténticas joyas. Y el café es muy bueno, el de la cafetería, digo…… “
- “ Y por qué no me invitas a un café y me cuentas que más haces, además de abordar a lectoras despistadas por los pasillos de las librerías? “
Y fuimos dos moléculas que se buscan, un enlace covalente perfecto, irrompible, dos entes cuyos núcleos abandonan su permanente estado de repulsión, y dejamos que nuestros electrones fluyeran a nuestro alrededor, y que las substancias que nos configuran se entremezclasen, se aleasen. Y algo nuevo nació, un compuesto superior, mejor, que se retroalimentaba de su propia carga. Creamos nuestro propio Big Bang, y de la nada nació un universo ya previsto, que hasta entonces había permanecido a la espera de que su momento llegase.
“ Buenos días, listillo”, me dijiste. Y te acurrucaste entre mis brazos. “ Ha dormido bien el señor?” Y no me dejaste contestar. Me tapaste la boca con la tuya. Lenguas ávidas, sedientas de recuperar el tiempo perdido, ese que los dos sabíamos que nos pertenecía. Tiempo en espera, santa impaciente paciencia. Y recuerdo tu cuerpo agitado por mis caricias. Y el sol entrando por la ventana, tiñendo tu piel. Y cómo un viento frío desgarraba el cielo fuera. Y el tiempo detenerse, y cómo nacía un espacio nuevo a nuestro alrededor. Un campo fértil, tierra preparada para plantar confianza, amor, complicidad… Y no era agricultura de subsistencia. Éramos los dos diseñando una vida, una nueva nación que no salía en ningún mapa más que en el de nuestro propio atlas emocional.
- “ Nos hemos metido en un buen lío, no te parece? Por lo menos, yo.” – te dije aquella misma tarde.
- “No te entiendo. Por qué no te explicas mejor? A qué te refieres cuando hablas de un lío?”
- “ A que por muy irracional que parezca, ya sé que te quiero. A que tengo la extraña sensación de que era eso, lo de quererte, lo que tenía que pasar desde hace tiempo. Como si por alguna razón que se me escapa fuese irremediable que esto sucediese. A que todas mis estrategias de autoprotección han sido avasalladas. Y a que nunca había estado sin caparazón. Y me sorprendo a mí mismo pudiendo vivir sin él. No boqueo como un alevín fuera del agua. El aire entra dentro de mis pulmones. Estoy vivo, y me siento cerca de mí, más de lo que nunca había estado. Y tengo miedo de que el flujo se detenga. De que mi estado de conciencia no sea más que una alteración, un efecto no deseado, como aquellas imágenes que se ven en los espejos convexos.”
No me dijiste nada. Te limitaste a mirarme. Luego, me cogiste de la mano, y en silencio me llevaste al recibidor. Y nos paramos delante del espejo. Los dos, desnudos.
- “Mira atentamente. Qué ves?”
Titubeé antes de contestar. “ A nosotros?” te dije.
- “ Eso es. A Nosotros. Sabías que para los pitagóricos el dos es el primer número en sentido estricto? Para ellos, el uno representaba a Dios, y el dos el primer elemento de la creación. Y el principio básico de toda pluralidad, la dualidad que posibilita que existan contrarios. Que haya luz y oscuridad, masculino y femenino. Dolor y alegría. Comprendo tus miedos porque son los míos. Comparto tu alegría porque son la expresión de mis deseos. Y sé lo que necesitas porque de lo mismo me alimento yo. No sé si hemos alcanzado el estado perfecto, o si éste será duradero o perentorio. Ni siquiera termino de comprender el alcance real de todo este embrollo. O lío, como tú has dicho antes. Pero me gusta este estado. Y quiero continuar refugiada en él. Quiero que haya un nosotros, y no un tú o un yo. Apuesto por complementarte, y porque me complementes. Quiero caminar a tu lado. Y quiero que pienses, cuando te miras a un espejo, que la imagen que se refleja es la mía. Porque cuando yo me miro, te veo a ti. Mirándome. Sonriendo. Y recordándome que importo, que existo, que soy. “
Aquella tarde algo feo que habitaba en mi interior me abandonó. Y los días y las noches posteriores, como la de hoy, sólo necesito mirarme en un espejo para comprenderme. Para entendernos. Y no hay dicha mejor que saber que el camino que pisas es seguro. Que conduce a un lugar al que no hay que tener prisa por llegar.

TÓCATE LOS COJONES.

2010-09-08T20:54:00.003+02:00

Me vais a perdonar, pero hoy estoy cabreado. Y decir cabreado es suavizar uno de esos días en los que uno se levanta enarbolando la bandera del talante ( sea lo que sea esa cosa ) y a medida que las horas se suceden, desea fervorosamente cambiar la puñetera banderita por un avión cargadito de napalm, echarse a volar y mandar a tomar viento este puñetero país, a ver si de una vez se acaba la agonía y la sodomización a las que nos tienen sometidos. Y sonríe, que así te va a doler menos ( la sodomización,lo del napalm es más efectivo e inmediato ).
Todo esto viene a colación de la imagen del día de ayer: la corporación en pleno de ladrones y chupópteros de la oposición abrazando la imagen del santo patrón de las españas, en una suerte de parafernalia homocristiana, o lo que es lo mismo, rogándole al santo patrón que les ayude a dirigir el rumbo de esta nave nuestra que es España tan pronto echen a la calle al rojo de Zapatero y suban ellos al estrado. Y poco importa si entre los suyos los hay que han apandado dinero del erario como para vivir seis vidas a todo lujo; tan convencidos están de que Santiago Apóstol es de derechas, que no dudan de su magnanimidad.
Y es que en un país serio, la imagen de unos políticos abrazando a un santo por detrás provocaría chascarrillos, descojones varios y miradas condescendientes, de esas que implícitamente dicen: Pobrecillos, míralos ellos. Pero claro, como esto dista mucho de ser un país serio, las miradas son complacientes, y aquellos a los que sodomizan a diario salen a la calle a lanzarles piropos, a hacerse fotos a su vera y a babear en presencia de sus señorías. Porque a mí me vais a disculpar, pero visto el nivel general del pueblo llano, no es de extrañar que para ser presidente, candidato, senador o gobernador de provincias no sea necesario ya no tener titulación, sino ser un lumbreras, o, por lo menos, destacar por un cierto desarrollo neuronal.
Así tenemos políticos que de su capa han hecho un sayo en el que caben la ignorancia más supina de la actualidad, combinada con un desconocimiento de la historia, una incapacidad total para hablar ni siquiera su lengua materna, sea ésta la que sea, dispuestos a matar antes que bajarse del carro desde el que trincan pasta, propiedades, influencia y retiros dorados. Auténticos peleles intelectuales que nos representan y que, para vergüenza del personal propio y ajeno, demuestran que una titulación, capacidades de todo tipo y conocimiento de lenguas extranjeras sólo sirven para salir en "Españoles en el mundo".

MICRORELATO 19: AQUÍ VAS A ESTAR BIEN.

2010-08-26T00:26:00.004+02:00

- Aquí vas a estar bien. No te preocupes, nadie te va a hacer daño.
La voz de Monsieur Bagnac, el doctor Bagnac, es cálida. Aferra con suavidad las manos de Camille entre las suyas. La mira fijamente, como si en lugar de un psiquiatra fuese su hermano mayor.
- Pero yo no estoy loca, Monsieur. No debo estar aquí. Me siento como si me hubiesen arrancado de cuajo, y trasplantado en un trozo de tierra equivocado. Es todo tan confuso....
Y Camille mira a través del ventanal, al jardín. Y se transporta más allá de los muros de Ville-Evrard , sobrevolando el camino de vuelta a ese espacio añorado. Y el tiempo de la felicidad, del aprendizaje, de la ilusión compartida, esa época dorada en la que era todo coraje, amor, pasión y creatividad, es tan sólo un velo cada vez más borroso.
- En honor a la verdad, Mademoisselle, tiene usted razón. No está loca, y le aseguro que nadie piensa lo contrario. Pero presenta usted unas ciertas carencias...¿cómo decirlo?, de cognoscimiento, que provocan que olvide cuál es su papel, su lugar en el mundo. Su hermano Paul y yo somos buenos amigos. Y él me pidió que la ayudase. Por eso está usted aquí.
Camille dirige la mirada hacia sus manos, esos dos apéndices que hasta hace tan poco generaban vida, y que ahora yacen inconscientes entre sus piernas. "Sácanos de aquí, por favor" parecen decirle. "Llévanos de nuevo al taller. Ese es nuestro mundo, Camille, el tuyo y el nuestro",
El ruido de una puerta al abrirse la sobresalta, y le obliga a aterrizar de nuevo en el despacho del doctor. Una mujer, una "guardiana adusta" se dice Camille para sus adentros, se para delante suyo, y la mira con severidad. Y adivina en su mirada el mismo reproche que habitaba en los ojos de su madre.
- Esta es Madame Claudine. Ella te acompañará a tu cuarto -dice el doctor.
Y por primera vez es consciente de que su sueño ha acabado, y el soplo frío de la verdad congela cualquier esperanza de poder escapar de su prisión, de este pozo de sombras al que ha sido arrojada. Mira hacia arriba, y la tapa del pozo se va cerrando, lentamente, hasta que todo queda en la más absoluta oscuridad.
Los días en el manicomio son una sucesión de imágenes repetidas hasta la extenuación, impresiones de un mismo instante congelado. El día y la noche no tienen sentido, ni siquiera el paso de las estaciones es capaz de atenuar esa gama de colores imprecisos que desdibujan cualquier atisbo de realidad. Camille ya no es Camille, tan sólo una res pensante, un ente aferrado a recuerdos, un cuerpo vacío que se marchita entre los muros de la institución. La auténtica Camille se ha marchado al encuentro de Auguste, y vuelve a compartir risas y susurros, vuelve a moldear la piel del hombre al que quiso con sus dedos. Una piel mil veces aprendida, memorizada. Cada centímetro del cuerpo de Auguste aspirado, devorado, clasificado y guardado en sus entrañas.
- Me quieres, verdad? - le dice él. Están en su cama, resguardados de la lluvia y el viento que en el exterior hacen que París se estremezca.
- Claro que te quiero. Más que a mi vida. Te quiero tanto que me duele. -responde ella.
- Entonces harías cualquier cosa por mí, lo que te pidiese?
Y ella es todo gozo y alegría al saber que su mentor, su maestro, su amante, el sentido de su vida, la necesita.
- Claro que sí, mi amor. Qué necesitas de mí?
- Tenemos que dejar de vernos. Lo nuestro ya no tiene sentido. Yo te quiero, pero no puedo dejar a Rose. A partir de mañana ya no trabajaremos juntos.
Camille se despierta sobresaltada. Fuera de los muros del manicomio cae la nieve. Alguien grita en otra habitación. Ruido de pasos, nuevos gritos, atenuados ahora. Luego el silencio, pesado. Y mira sus manos y el cambio la sobresalta. Porque sus manos también han huido, la han abandonado y en su lugar yacen dos muñones, dos deformidades llenas de dedos. Dos trozos de carne ajenos, que ya no imploran libertad. Las manos rendidas, el cuerpo abandonado, el corazón exhausto que se ralentiza. Y el último aliento de la Camille de verdad huye de la institución, sobrevuela los muros, y no se atreve a echar la vista atrás. En la silla queda la planta marchita, sin vida. Y la lenta metamorfosis, de mujer creadora, de genio, de vida apasionada a despojo concluye. Y será la tierra sobre la que cae la nieve la que proporcione el descanso a la carne.

ENTREVISTA EXCLUSIVA CON SASHA OBAMA.

2010-08-07T17:28:00.002+02:00

Jose: Hola, cielo, gracias por concederme unos minutos. Podrías decirle a este señor tan simpático que deje de pisarme la mano? Es que la necesito.....

Sasha: Es por nuestra seguridad: la suya y la mía. Pero si me promete portarse bien, le digo que le suelte.

J: Te lo prometo... Gracias. Y dime, cariño, qué tal te lo estás pasando en tu viaje por España?

S: Muy bien, señor. La gente es muy amable y nos trata muy bien. Sabe que ayer estuvimos en la playa yo y mis amigas y nos dejaron un trocito para nosotras solas?

J: Mis amigas y yo, corazón...

S: Anda, usted también estuvo? Pues no le ví. Debió ser cuando mamá nos hizo entrar a todas para rezar y jurar lealtad a la bandera.

J: No, yo no estuve, quería decir... es igual. Sabes que hay mucha gente que se ha sentido molesta por eso?

S: Por qué? No les gusta que nos bañemos en su playa?

J: Claro que sí, no es por eso. Es porque consideran que se os han concedido demasiados privilegios.

S: Bueno, mi papá es el que más manda en el mundo. Puede hacer lo que quiera, que para eso es el jefe. Mami dice que lo que pasa es que nos tienen manía, y que eso es racismo.

J: Crees que es porque sois negros?

S: Naaaaaaaa, porque somos americanos, y la gente tiene manía a los americanos. Además, yo no soy negra, ni mami, ni papi ni mi hermana. Aunque no tenemos nada en contra de los negros, que algunas de mis mejores amigas son afroamericanas. Hay que ser tolerante, lo dice siempre papi.

J: Perdona, cielo... pero tú eres negra, y no hay nada de malo en ello...

S: Noooo, yo no soy negra. Los negros son pobres y viven de los servicios sociales. A mí me lo ha explicado papi, porque cuando era joven luchó por su derechos.

J: Pero...

S: Quieres que llame a mi guardaespaldas y te vuelva a pisar la mano?

J: No, no, mejor dejemos el tema.. Y dime, ya para finalizar. Qué te pareció la Alhambra?

S: La Alhambra?

J: Sí, aquel palacio árabe que visitasteis el otro día en Granada. Sabes que es una de las maravillas del mundo moderno?

S: Ahhh vale, se refiere usted al palacio que le confiscaron a Sadam Hussein cuando invadieron Irak junto con el presidente Bush?

J: No, cariño, ese palacio es mucho más antiguo que eso. Y no tuvimos que invadir a nadie. Se construyó en España.

S: Alaaaaaaaa, en serio?? Y cómo se lo dieron los árabes? Les mandaron a los Marines?

J: No, verás, es algo más complicado que eso. El caso es que en España no hay Marines.

S: Ni invaden paises?

J: Tampoco. Bueno, hace tiempo ya que no.

S: Caray, si que son ustedes raros. Y no creen en la libertad?

J: Claro, qué tiene que ver una cosa con la otra?

S: Es que papi siempre dice que estamos en tantas guerras porque somos una nación que cree en la libertad, y que gracias a nuestros soldados el resto del mundo es más feliz.

J: Ya, ya.... muchas gracias, cielo. Eres un encanto, la entrevista saldrá muy chula, ya verás.

S: Gracias, señor. Cuando quiera venir a América digaselo a mami o a papi. Seguro que le gusta. Y prometo enseñarle un negro de verdad.

PUENTE DE EINSTEIN-ROSEN

2010-07-31T21:49:00.002+02:00

En física, el Puente de Einstein-Rosen, más conocido como agujero de gusano, es un hipotético atajo a través del espacio-tiempo, descrito en las ecuaciones de la teoría de la relatividad. Se representa como un embudo con dos bocas, una en cada extremo, cada una de las cuales situada en una dimensión espacio-tiempo diferente, permitiendo a la materia viajar a través de él. A pesar de ser una mera hipótesis, y de que la ciencia no ha determinado la existencia física de dichos agujeros, se da por válida la teoría, y se especula con la posibilidad de realizar viajes a través del tiempo ( o del mismo universo ) usando estas "puertas" espaciales como medio de transporte.
Los políticos españoles, tan avezados ellos en este tipo de conocimientos que se permiten recortes sustanciales en investigación y en I+D, han aprovechado las cualidades singulares de este tipo de fenómenos físicos en su propio beneficio. Así, donde dijeron digo ahora dicen Diego, y, como si de viajeros por el espacio-tiempo se tratase, son capaces de desplazarse con total holgura a través de cualquier dimensión espacio-tiempo, dando a la vez por la válida la conocida como teoría de cuerdas.
A este respecto, el mismo Partido Popular que impugna artículos del Estatut de Catalunya ante el Tribunal Constitucional, hace la vista gorda con los estatutos de otras comunidades autónomas, muchos calcados del catalán, sin apenas despeinarse. También es capaz de comandar la abolición de las corridas de toros en Canarias y montar un cisco de dos pares de agujeros negros en el parlamento catalán por la prohibición de la Fiesta Nacional en Catalunya.
El partido del gobierno, el PSOE, siempre atento a las últimas innovaciones tecnológicas y científicas, no se queda atrás, y así es capaz de prometer en Leon ( por poner un ejemplo ) que los trabajadores de este país no van a ser los que paguen la crisis, y al día siguiente reunirse en Madrid con lo más granado de la cúpula empresarial para realizar una reforma laboral que deje con el culo al aire a los trabajadores.

MACHO IBÉRICO

2010-07-28T20:49:00.002+02:00

Se van a cargar España. Los de siempre. Los putos rojos, los catalufos, los maricones. Esos que lo único que quieren es que en este país nuestro, tan diferente, tan especial, se acabe por hablar inglés ( o catalán, que es peor ), uno no pueda darle un par de tientos a su mujer ni aún cuando se los merezca ( que nadie pega por pegar, oiga ) y que nuestras hijas aborten como perras sin pedir permiso a sus padres, después de haber follado como putas esquineras.
Los mismos que atentan contra mi derecho como macho ibérico de pura casta, bravío, de esos que igual fuman celtas sin boquilla que se calzan dos carajillos y un sol y sombra en ayunas. Y es que se está perdiendo la esencia, señores. Que el macho ibérico pierde terreno ante todos esos acomplejados de tres al cuarto que reniegan de sus orígenes: esa casta de hombres valientes que expulsaron a los romanos, a los moros, a los franceses y a los comunistas. Hay que alzarse en armas, hacer un llamamiento a los españoles de bien, y en otro glorioso amanecer como el de tantas gestas épicas volver a la tradición. Si señores, han oído bien, la tradición.
Porque los toros son TRADICIÓN, en mayúscula. Pura esencia del macho ibérico. Hombre y animal enfrentados en una lid de igual a igual. Y que no me vengan con mariconadas de que eso es maltrato animal. El toro ha nacido para morir en la plaza, de la misma forma que las mujeres han nacido para obedecer a sus maridos. O es que a caso os creéis, locas rojazas, que todos somos iguales? Hasta ahí podríamos llegar.
Esto es España. Y ser español es algo muy serio. Muy bonito, pero que conlleva una serie de obligaciones. Y quién no quiera entenderlo, que se vaya, que coja la puerta. Y de paso os llevais a los putos moros, a los negros, a los sudacas y demás gentuza que tanto envilece el país. Vergüenza debería daros, tanto como sufrió el Caudillo por conservar la esencia de lo español, y ahora estos putos rojos se lo van a cargar todo en dos días.
Pero no os confieis, no os durmais. Que más tarde o más temprano, este país se levantará y al grito de "Santiago y cierra España" esta nación de mis amores volverá a ser el faro de occidente.

EL DENTISTA NÚMERO 10

2010-07-22T20:52:00.003+02:00

Ninguna prueba, ninguna rectificación ni desmentido puede anular el efecto de una publicidad bien hecha -Hermann Keyserling-
En un pais en el que hasta el más tonto conduce un Audi TT y tiene derecho a cinco minutos de gloria en El Diario de Patricia, vender convierte al publicista de turno en una especie superior, un Demiurgo con capacidad suficiente para convencernos de que no comprar, poseer o compartir la felicidad que da cierto producto nos relevará al mismo nivel que los estudiantes universitarios, esos seres con gafas de pasta, mal vestidos y que follan menos que el gato del vaticano. Es por ello que se crean los archifamosos "estudios independientes", cuyo rigor, al no verse salpicado por ningún interés comercial convierte al objeto del estudio en la nueva panacea.
Sólo así se entiende que más de medio pais ( personajes populares incluidos ) se dejase 30 euros en una pulserita cuyas propiedades magnéticas sobre el cuerpo del poseedor lo convertía en alguien mucho más equilibrado, más guapo, con mayor magnetismo ( valga la redundancia ) y mejor en la cama. Ni la posterior investigación policial, que finalizó con la detención de los creadores de la pulsera, y que puso al descubierto la enorme estafa y las nulas propiedades del amuleto consiguió que sus propietarios se las sacasen de las muñecas: "A mí me funciona", es el argumento que suelen esgrimir cuando les hablas de la estafa, y su cara de circunstancia y esos ojitos que te dicen "déjalo, no lo entenderías" son suficiente como para no seguir hablando del tema.
La OCU anuncia en su página web que las presuntas bondades de las famosas y sobrevaloradas Bayas de Goji no son tales. Ni son tibetanas ni provocan tantos efectos beneficiosos a sus consumidores. Más bien al contrario: son unos frutos chinos ( sin etiqueta de le CE ), bañados de pesticidas y otros elementos, y con las mismas propiedades terapeuticas que la patata común. Otro timo bien vendido bajo el epígrafe de "numerosos estudios independientes demuestran".
Al final resultará que el hijoputa del décimo dentista, ese que NO recomendaba consumir chicles sin azúcar, había estudiado publicidad antes de dedicarse a la ortodoncia.

TONTO, MUERTO, BASTARDO E INVISIBLE

2010-06-07T18:07:00.002+02:00

Tonto: Porque mira que hay que ser lerdo para elegir la profesión de maestro, habiendo tanto trabajo por ahí de esos que dignifican. Pero nosotros, vagos vocacionales, erre que erre adelante con la idea de intentar enseñar algo a las generaciones futuras. Y mira que entre Hannah Montana y El Diario de Patricia nos lo ponen complicado. Pero ahí estan nuestros doctos cojones: imponiendo la ley y el órden en las aulas, filtrando la propaganda del gobierno de turno ( perdón, quería decir impartiendo las asignaturas siguiendo el currículo aconsejado por el ministerio o la conselleria ), cuidando de los báculos ( para los de la ESO, bastones ) de nuestra vejez e intentando que por lo menos tengan un trabajo más digno y provechoso que el nuestro.
Muerto: Prueba a estar durante seis horas trabajando al mismo tiempo de niñera, psicólogo, médico, educador, enfermero, policía, juez, entrenador, ilustrador, padre ( o madre ) de alquiler, relaciones públicas, y luego, si te quedan ganas, ponte a hacer niños para tí. Si tienes suerte de no haber muerto en el intento... felicidades.
Bastardo: Por pasarte la vida protestando, por tener más vacaciones que nadie, por cobrar un sueldazo, por no trabajar los fines de semana, porque tu trabajo no es físico, porque eso que haces es sencillo de hacer, porque si quieres saber lo que es currar te vienes a la mina.... Sigo? Digo yo que alguna cosa debemos tener cuando los padres están absolutamente contentos de que les criemos a los niños....
Invisible: Para la administración, para el conseller o ministro de turno, para el resto de los trabajadores, para los padres, para los alumnos, para todos... No contamos más que para que nos echen mierda por encima, para demandarnos, para poner en tela de juicio nuestra autoridad, para cuestionar lo necesario de nuestro trabajo, para cuestionar que trabajemos....

Si después de todo ésto, aún quieres ser profe: "Bienvenido a ConAir".

INMORTALES COMO EL TIEMPO

2010-05-18T19:48:00.003+02:00

Dicen los que entienden que la economía española ha tenido un infarto, no mortal, pero que sí la dejará maltrecha durante una larga temporada. Así que los doctores de la economía recomiendan que se tome un descanso, que realice los mínimos esfuerzos posibles y que durante una temporada, y siempre siguiendo los consejos de los médicos, se mantenga a dieta estricta. Es por eso que Zapatero ha accedido a ese famoso recorte de 15000 millones de euros, para salvar la economía española de una muerte segura y de que el cadaver sea devorado por los buitres del capitalismo neoliberal.
El problema de la economía española es que ha sido atendida siempre por los mismos doctores: esos que igual mandan un juez a dictar sentencias bajo el mar como rinden culto y pleitesía a la dictadura franquista. Los mismos que patrocinan ligas, equipos de futbol, coches de carreras o la información meteorológica en la mayoría de las cadenas. A sabiendas que nadie te entiende mejor que quién te ha parido, nuestra económía ha encontrado en estos sabios la protección y el cariño de un padre, ése al que se le debe un respeto por ser quién es o por lo que aparenta ser. Así, a estas alturas, cuestionar las recetas de nuestro médico de toda la vida, nos puede parecer poco menos que un sacrilegio, de esos que se pagan con purgatorio o, lo que es peor, con la candidatura a alcalde del PP en Errentería.
Por eso, de poco sirve que a la economía española le digamos que en realidad no está tan enferma, que existen terapias alternativas a las propuestas por el comité de cardiologos, que no hace falta ponerse a dieta estricta. Que a lo mejor, el problema no es lo que come, sino lo mal repartidas que están las calorias. Que si te quitas de dotar de ingentes cantidades de euros a la iglesia, metes mano a las sicav, cambias el modo en el que los impuestos se recaudan en España y te pones a luchar contra el fraude, pero en serio, no como se ha hecho hasta ahora; igual salvamos los muebles, y poco a poco se va encontrando mejor, incluso con más salud que siguiendo las anteriores fórmulas. Que si deja de confiar ciegamente en su médico de familia, tan poco original que copia burdamente las recetas y fórmulas de los médicos extranjeros, a lo mejor encuentra que otra vida más sana es posible.

ENTREVISTA CON SU MAJESTAD EL REY JUAN CARLOS I

2010-05-14T17:49:00.003+02:00

Jose: Majestad, buenas tardes, y gracias por haber accedido a este encuentro.

Su Majestad: De nada, Pedro, es un auténtico placer. Si yo soy un cachondo!

Jose: Jose, Majestad...

S.M: Nooo hombre, me llamo JuanCa, pero me puedes llamar Rey. No te he dicho que soy un tío la mar de campechano??

J: No, si quería decir... Es igual, déjelo. Ya se encuentra recuperado?

S.M: Sí, sí, estos médicos catalanes son la leche. Para que luego digan que en Cataluña no quieren al Rey. Y en la pública, como cualquier ciudadano.

J: Bueno, la verdad es que su lista de espera ha sido un poco más corta de lo habitual....

S.M: No hombre, si yo pedí expresamente que no hiciesen distinciones conmigo! Y me aseguraron que la Sanidad Pública funciona así de rápida.

J: Mmmm.. pues siento decirle que le engañaron....

S.M: No me jodas! Tarda más de tres dias en atenderte? No me lo puedo creer.

J: Se lo aseguro.. En fín, vayamos a otro tema. Le preocupa la crisis de la economía española?

S.M: España no está en crisis, hombre de Dios.

J: Perdón, cómo dice...? Las cifras macroeconómicas dicen lo contrario, y luego está la tasa de paro de más de un 20%. Por no hablar del acoso al que los especuladores someten a la economía española.....

S.M: Bahhh, todo eso es para despistar hombre. Agustín, quieres que te demuestre que España es el pais que mejor ha trampeado la crisis?

J: Si se empeña... Y me llamo Jose.

S.M: Pues eso, Bertín. Tú has visto que yo haya dejado de viajar? Que haya abandonado esta vidorra que me pego? O mi familia, que ya sabes tú que es numerosa. Tú has visto que alguno se haya arruinado?

J. No, pero....

S.M: Quién me paga a mí el sueldo para que dirija España?

J: Bueno, por lo que yo sé, se le adjudican unas partidas en los presupuestos generales del estado....

S.M: Y ese dinero, de dónde sale?

J: De los impuestos..?

S.M: Pues ya está, hombre!! Si los españoles me pagan el sueldo, es que no hay crisis. Además, fíjate en el recorte hecho por Zapatero. A quién afecta más?

J: Bueno, principalmente a trabajadores, autónomos y trabajadores del estado.

S.M: Ves, hombre? En qué país del mundo los trabajadores pueden pagar una crisis? En ninguno. Eso demuestra que en España no hay crisis. Si es que no soy rey por casualidad, Marcos!

J. Ya, ya, ya.... En fín, Majestad, le dejo que se recupere de su operación. Muchas gracias de nuevo por haber compartido su tiempo.

S.M: Todo un placer, Enrique. Qué suerte tienen los españoles de tener un rey tan salao como yo, verdad? En qué televisión dices que sale ésto?

10 RAZONES POR QUÉ IÑAKI DE JUANA CHAOS HA DESAPARECIDO

2010-04-30T23:48:00.003+02:00

1) Iris Robinson se encaprichó de él, y lo llamaba constantemente para tener sexo explícito.

2) El sindicato Manos Limpias lo ha citado como testigo en su juicio contra Garzón.

3) Es la estrella invitada de la nueva edición de Supervivientes.

4) Salió a tomar unas copas con unos amigos del IRA y se le ha hecho tarde.

5) Ha ido a matar a Evo Morales, insiste en que nadie le llama "maricón" por comer pollo

6) Florentino Perez le ha propuesto ser el nuevo entrenador del Real Madrid

7) Siguiendo la estela de los jóvenes cachorros de ETA, se ha ido a Sudáfrica a ver el Mundial.

8) Está muerto, pero no lo sabe, y se hace acompañar de un niño que asegura ver "txakurras" por todas partes

9) Se lo encontraron con la espalda rota mientras intentaba chuparse su polla.

10) Es una cagón de mierda, y se ha acojonado por tener que volver a España, dado el mal estado de la economía.

CONSTANTE DE HUBBLE

2010-04-21T19:57:00.002+02:00

La constante de Hubble es una ley de la cosmología que establece que el corrimiento al rojo de una galaxia es proporcional a la distancia que ésta se encuentra. Por corrimiento al rojo entendemos el color que emite la galaxia ( o cualquier otro objeto ) cuando es sometido a las radiaciones electromagnéticas. En lenguaje llano, esto quiere decir que mientras más lejana se encuentre la galaxia, más roja es luz electromagnética. A medida que nos acercamos a ella, y siempre atendiendo a las leyes de la física, el color de la galaxia se va definiendo, aléjándose de la tonalidad inicial y pasando por toda la gama de colores del espectro electromagnético.
La negativa por parte del PSOE de realizar cambios en el seno del Tribunal de Orden Público ( perdón, el Tribunal Constitucional ) atendiendo a vaya usted a saber qué parámetros es un claro ejemplo de como un partido supuestamente de izquierdas, supuestamente simpatizante de los valores de la segunda república, presuntamente lleno de rojazos, amigos de los maricones y de los separatistas, diluye su color rojo a medida que nos acercamos a él, vislumbrando toda una bonita ( e inutil ) amalgama de colores, desde el azul Falangista del señor Bono hasta el lila descolorido de la ministra Aído. Eso demuestra, que si aplicamos la teoría física cosmológica a la política española, descubrimos que no todos los partidos que llevan en sus siglas las palabras obrero o socialista tienen por qué ser de izquierdas.
Y es que este país es único hasta, para desequilibrar las leyes de la física. Verdad, José Luis?

PAIS DE MIERDA

2010-04-09T17:34:00.002+02:00

Vivo en una mierda de país, en un sitio donde lo peor, cuanto más destacado, hediondo y vergonzoso, mejor. Vivo en un país donde la podedumbre es al auténtico think tank, el manantial desde donde parten las ideas más estúpidas, insanas y perniciosas, aquellas que luego serán, convenientemente transformadas, leitmotiv y dogma para muchos, modus vivendi y operandi para otros tantos.
Vivo en un país donde la justicia se ha quitado la venda hace tiempo, y mira con ojos de enamorada a los mismos que durante tanto tiempo han convertido este trocito de tierra en un estercolero. En absoluto desprecio por toda lógica, en mi país, los asesinos y genocidas son elevados a los altares, mientras que aquellos que intentan hacer justicia sobre los oprimidos son acusados de perjurio, de desacato, de querer remover las viejas heridas.
En esta península de mierda en la que vivo, los agredidos se transforman en agresores, discurso empapado de bilis contra los que no piensan como ellos, aplaudidos por una masa enfervorizada que pide sangre. Ausente como está de héroes, mi país ensalza a variopintos muertos de hambre, a estómagos agradecidos, a putas que deshonran el oficio, todo ello en formato digital, en alta definición, y a horas poco intempestivas.
En esta mierda de lugar donde me ha tocado nacer, los políticos de un partido prohíben la demolición de las casas de gente honrada, tan sólo por ponerse en contra de otros políticos que por su propio interés quieren demolerlas. Y cuando los vecinos se oponen a que el atropello tenga lugar, TODOS los políticos envían a los perros de presa del sistema. Y mientras ellos, como niños, se acusan de barbaridades, el pueblo es machacado por la policia.
En esta ciénaga de país, los políticos corruptos chapotean a placer en el barro, se alimentan de él, roban y extorsionan lo que quieren, sabedores como están del amparo que la (in) justicia les proporciona.
En este puto culo de mundo, los valedores de la "fe auténtica" abusan de los niños, intocables, indiscutibles en su ademán, a sabiendas que su reino no es de este mundo, y de que nosotros jamás comprenderemos SUS designios.
Este país me cansa, me avergüenza, me asquea, me entristece; me envilece mi sola presencia en él. Es por eso que digo. ME CAGO EN LA PATRIA, una y mil veces. Que os den por culo: yo renuncio, me voy, abandono, que venga otro y salve lo que quede, si es que después de todo esto alguien encuentra nada. Buitres, apandadores, pedófilos, ladrones, asesinos, abusones: que os jodan.
Hasta hace poco estaba convencido que otro mundo era posible, y que otra España también. Ahora he descubierto que el mundo puede cambiar, pero España se va a quedar fija en lo que es por los siglos de los siglos: la vergüenza de la civilización occidental.

MICRORELATO 18: LUCÍA-ALBERTO ( Y EL MIEDO )

2010-03-20T20:42:00.001+01:00

La libertad está en ser dueños de la propia vida. -Platón-

El miedo de Alberto

Tal vez nunca sepa por qué, qué razones me han llevado hasta este lugar donde mi brújula ha dejado de funcionar, donde sólo siento premura por saber qué, por saber cuándo, por saber sí. Sólo soy Alberto, encerrado bajo la máscara del grito de Munch, el grito silenciado, el deseo evaporado de mil noches de insomnio. Vuelve el matemático que creía extinto, o como mínimo encerrado, lejos. De nuevo me había vuelto a sentir intocable, de nuevo él ha vuelto para demostrarme que mi búsqueda, lejos de acabar, es un bucle continuo, espacio-tiempo plano, indivisible, inapelable. Sigo enfrascado en resolver el dilema de los decimales de Pi, eternos, imposibles de alcanzar. Mientras más descubro, mientras más corro en pos de la solución final, más lejos aparece. Sigo oteando desde mi ventana el paisaje. Sólo veo una pradera árida, infinita. Se pierde la vista, entre dilemas plantados a un lado y otro del camino, cubriendo como malezas el suelo en el que crece la verdad, esa verdad, mi respuesta.
Me había permitido soñar con el sol, fuente de calor que alumbrara mi vida, que hiciese crecer ese algo que no sé o no me atrevo a nombrar. Baldío intento. Soy un hijo de la luna, un producto del sueño terrible de una noche oscura. Mi sitio sigue siendo éste. Por más que lo intente, por más que me lo proponga, la materia de la que están hechos mis átomos se rebela, protesta, se sacude para adquirir su obstinada forma original. Huye la luz, huye Lucía. O quizás es que mi materia oscura no deja que la luz me llegue. O quizás es que no se interpretar esta melodía. O, simplemente, me niego a ver la verdad, a leer entre lineas, a resolver el enigma. Porque algunas respuestas duelen. Porque algunas preguntas son afiladas como cuchillos. Porque el miedo es mejor compañero que la fría losa de la verdad.

El miedo de Lucía.

Me llamo Lucía. Corro siempre hacia adelante. Huyo de la luz que yo misma emano, de esa luz con la que ciego, de esa luz que me impide ver. Corro a ciegas, eternamente perseguida, sin pausa. No me puedo permitir ser verdugo. No de nuevo. No con él. Ya fui víctima. He estado demasiado tiempo presa de mis circunstancias, la puerta de entrada del DOLOR en mayúsculas. Soy la nueva Casandra: predigo los finales con exactitud y nadie me quiere creer. Se cuál es mi esencia, mi materia innegable: esa luz que tanto gusta y que a mí me quema las retinas. Quiero que la luz estalle, me quiero convertir en una enana blanca y extinguirme poco a poco, para luego renacer en forma de energía y viajar libre de cargas y de cargos.
Por eso huyo de Alberto, por mi miedo a cegarlo, por no marchitar lo bueno que hay en él. Y no me planteo si lo más sencillo es quedarme a ver que pasa, no se me pasa por la cabeza que quizás me guste, que puede que todo vaya bien y fluya. Que a lo mejor lo más fácil sea descolgar el teléfono y decirle “ven y arrópame”. Que a lo mejor con el paso del tiempo la luz se diluya, y ya no ciegue, y que de ella sólo quede su calor. Que posiblemente sea yo la que no quiere ver la luz. Y que, con toda probabilidad, este jardín de aquellos frutos que sueño cada noche.

ILP: FARSANTES Y MENTIROSOS.

2010-03-07T17:44:00.002+01:00

Cuando descubrí la iniciativa de la plataforma ILP: PROU no pude más que entusiasmarme. Una iniciativa por la abolición de las corridas de toros en cataluña que no partía de ninguna organización política, ni de nadie vinculado directamente a ninguno de los grandes partidos tradicionales. Era bonito, creaba ilusión, parecía real. Así que me sume a la campaña, firmé a favor de llevar la iniciativa al parlamento, me adherí a su grupo en facebook, y procuré que gran parte de mis contactos conociesen la iniciativa y tomasen partido de ella. A finales del año pasado, la gran respuesta ciudadana consiguió que el Parlament de Cataluña aceptase a trámite el debatir y votar la creación de una ley ( no la única en el estado, ya que Canarias es, desde hace tiempo, antitaurina ) que derogase y prohibiese de una vez para siempre esa forma de manifestar los instintos más sangrientos de algunos de nuestros conciudadanos. Como siempre, el debate se vivió intensamente en la calle, entre aquellos que consideramos el toreo como un asesinato bárbaro y sin sentido de un animal, y los que ven en ello una liturgia cultural, artística y emocionante. También, como siempre, la España cerril y cavernaria salió en tropel a defender algo que ellos consideran parte de nuestra cultura, algo necesario para entender la identidad española. Por suerte, esta vez la otra España, esa que desea pasar página y ser de una vez por todas europea y vivir en un pais normal y civilizado, también dejó oir su voz y aplaudió la iniciativa de la Plataforma antitaurina.
Como algunos sabeis, estos dias se está debatiendo en el parlamento si crear o no una ley que prohiba la tauromaquia en territorio catalán. Expertos en el tema de ambos bandos mantienen un encendido debate, argumentando a favor o en contra de dicha prohibición. Nuevamente la derecha españolista, cuya imagen representativa es la presidenta de la comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre, ha encendido el debate, llevando al terreno identitario la abolición o no de las corridas de toros. Así, el nacionalismo español identifica como buenos españoles a aquellos que se posicionan en contra de la prohibición del toreo, y como malos españoles al resto.
Yo, ingenuo de mí, creía que esa manía de atribuir identidades más o menos falsas a la tauromaquia era una manía de la derecha, y que los miembros de la plataforma impulsora de la iniciativa estaban al margen de todo ello. Hasta que ayer leí en El Periodico de Catalunya que la ILP no incluirá los populares "Correbous" que se celebran en las Terres de l Ebre. Para quién no lo sepa, un Correbou consiste en asediar, marear, maltratar y humillar un toro o una vaquilla para diversión de las gentes de los pueblos donde se celebran estas fiestas. La mayoría de veces, a los toros se les ata en los cuernos dos enormes penachos impregnados en líquido inflamable, a los que se les prende fuego para añadir emoción a la supuesta diversión. Para quien necesite más datos, recomiendo la visión de este video.
Entonces, que yo me entere: las corridas de toros son una salvajada, pero los bous embolats y el resto de festejos de correbous, no? Qué pasa, que en este tipo de festejos se anestesia a los toros y en las corridas tradicionales no? O es que tengo que empezar a pensar que a lo mejor unas fiestas donde se humille a animales son buenas y otras no? Tendrá razón la impresentable de Esperanza Aguirre cuando afirma que todo es una maniobra del independentismo catalán? Para ésto tanto ruido, para hacer las cosas a medias?
Yo, por mi parte, señores impulsores de la campaña, sólo tengo una cosa por deciros: Sois unos impresentables, unos mentirosos, demagogos, cobardes, partidistas. Devolvedme mi firma, ya no quiero formar parte de ella. Y dimitid, o aclarada por qué unos toros son malos para morir en una plaza pero a otros los dejaremos sufrir por las calles.

MICRORELATO 17: ANITA

2010-03-01T22:22:00.004+01:00

- Entonces... de qué has dicho que trabajas?
La habitación no deja de sorprenderme, ahora que la luz del día la ilumina. La cama es grande, de dos metros por dos metros, diría, con un enorme cabezal de hierro que la preside ( lo primero que me ha venido a la cabeza ha sido "altar del amor", me debo estar haciendo mayor ). Sábanas blancas, almohadas blancas, cojines blancos tirados en el suelo. Todo muy virginal y muy puro, si no pensamos en la intensidad de las acometidas de ayer por la noche y en un enorme retrato de Anita ( me dijo que prefería que la llamase así ) desnuda, voluptuosa, entregada y rendida a los placeres carnales. Retrato en blanco y negro con sus ojos azules brillantes coloreados ( no es para menos, los ojos de Anita deberían ser un problema de estado ), la boca entreabierta y la melena oscura que apenas si acierta a tapar sus pechos. En el techo, un enorme espejo, en el que veo reflejado mi pene exhausto. "Hay para estarlo, verdad?" -pienso. Y mi mano se conduce instintivamente a mi entrepierna, con afán de acariciarla, como si la mera visión de mi sexo me provocase un afán de ternura casi infantil. "El centro del universo masculino y vuestro gran problema" - dice mi amiga la profesora.
- Cuál es tu trabajo, Anita?
- Reciclo sentimientos enquistados. Los extraigo de las profundidades cerebrales, con paciencia y mucho rigor, y limpio las zonas oscuras. Tiene un acento extraño. " Soy medio Lituana, medio Estonia, pero llevo ya en Barcelona tres años. Vine a hacer de traductora, hasta que ellos me convencieron de cuál era mi cometido".
- Ellos?
- Sí, la gente para la que trabajo.
-Y que, por supuesto, no me vas a decir quienes son, claro...
-Supones bien, mein Herr.
Decir a estas alturas que estoy completamente prendado de Anita es una obviedad. Y eso que está loca, es extraña, y su conversación está plagada de puntos suspensivos, de espacios en blanco que no oso intentar revelar. Pero así soy yo, el perfecto incumplidor de reglas, incapaz de sustraerme a esa luz extraña que a veces ( demasiadas, sí ) se enciende en mi cerebro. Yo no controlo, no domino. Supongo que intento paliar mi oscuridad. O, que, simplemente, no aprendo.
-Explícame como haces eso de... reciclar, has dicho?
-Luis, no estoy loca. Lo mío es un trabajo serio. Y tristemente real. No quieras saber la cantidad de gente con zonas oscuras que hay en esta ciudad. Como tú, por ejemplo.
-No pienso que estés loca. Pero reconocelo, Anita, suena extraño. Y yo no tengo zonas oscuras
Cabe decir que lo último lo digo con muy poca convicción.
-Sí lo piensas. Lo leo en tus ojos. Ni siquiera me hace falta entrar dentro de tí para saberlo. Pero sé que lo de S. aún duele. Y está enquistado.
-Cómo demonios sabes....?
- Te lo he dicho, es mi trabajo. Yo lo sé TODO.
Fuera empieza a caer la lluvia. Repiquetea contra los cristales,cantarina. Dentro el silencio es denso, pesa. Y las paredes se tiñen con el rojo oscuro del dolor.
- Entonces, estás aquí por trabajo? Es eso, verdad? Vienes a ayudarme.
- No puedo trabajar con la gente que me gusta Luis. Y tú me gustas. Pero no puedo evitar sentir eso. No puedo ayudarte, al menos no de la forma que sé. Tendrá que ser todo natural. Si quieres, claro.
Y sí quiero. Y sí sigue pesando la losa de S. Y sí, sigue habiendo zonas oscuras, demasiadas. La mayoría de ellas tan viejas que ya se confunden con el paisaje cerebral. Soy inaccesible, incluso para Anita. Pero quiero probar, necesito probar.
-Entra, Anita, ponte cómoda. - le digo con tristeza- Y se paciente. Este trabajo te va a llevar tiempo, y puede que te duela y te desgaste.
Veo algo en los ojos de Anita que no había sabido leer hasta ahora. O que quizá no estaba. Resignación. Conozco esa mirada. Me la encuentro en el espejo demasiado a menudo. Vuelve el monstruo. Espero no devorar a Anita.

ETA 2.0

2010-02-18T10:42:00.002+01:00

Los etarras detenidos aparecen en Facebook con la camiseta de España

Conversación entre dos miembros detenidos de la banda terrorista ETA localizada por la policía a la que ha tenido acceso este blog:

-Mikel: Joder, Unai, la ostia, estoy flipando, pues.
-Unai: Cagonlá, qué pasa, pues?
-M: Has visto esta tía? La gudari35 del chat? Pues que dice que le pongo mogollón, que está como loca porque vuelva a Euskalherría para vernos y echar un polvo.
-U: Buaaaaaaa, chaval. Esa está tó buena. No era la mujer de un beltza (Ertzaina)?
-M: La misma, de Errentería. Vive cerca de dónde pillaron aquel Talde la txakurrada el año pasado.
-U: Joder, chaval. La ostia!! Pues has triunfado. A lo mejor te deja ponerle las esposas de su marido y todo jajajajajaja.
-M: Es que ésto de entrar en la banda fue la ostia, pero la ostia, eh? Fue decir en facebook que ya era un liberado de la organización, y empezar las tías a mandarme mensajes para quedar conmigo.
-U: Pues sí. A veces es un poco coñazo cuando los viejos te vienen con el rollito ese del marxismo y sus chorradas de la liberación de los pueblos, pero bueno...
-M: Ya!! La mitad de cosas que explican ni sé de qué van, pero bueno. Yo digo que sí a todo. Encima, te dan piso, vives aquí en Francia que está guay, y con las pelas que nos dieron, pa petas y la Play 3 cojonudo, verdad?? Jajajajajaja.
-U: Pues yo tengo ganas de bajar ya pa Barna, que allí hay una pivita a la que también le pongo. Y ya te digo si me la pienso repasar jajajaja.
-M: Joder, sí? Quién es?
-U: Pues es una chavalita un poco choni, pero también está buena. Se ve que sus colegas son todos españolista de la ostia, pero que ella tiene ganas de probar algo diferente, por eso quiere liarse conmigo.
-M: Jejejejeje. Si es que ser malo, mola. Me gustaría ver ahora a todos los gilipollas esos de la herriko que tanto bacilaban, que se iban a cagar...
-U: Pues sí... por cierto, hoy no hay fútbol?
-M: Ostia, sí, juega la roja, no? La selección española. Y partidazo.
-U: El otro día discutía con los viejos por eso, sabes? Decían que por qué coño veíamos los partidos de la selección si el estado español era nuestro enemigo. Pero qué gilipollas! Qué coño tendrá que ver el fútbol con lo nuestro. Además, si nuestro portero se llama Iker, redios. Es que a los viejos se les va la olla.
-M: Se me está ocurriendo una cosa.. Por qué no nos hacemos unas fotos con la camiseta de la selección y las colgamos en facebook? Seguro que la pivita esa de barna cuando las vea se pone supercaliente y aún te desea más.
-U: Me cagonlaostia, Mikel, eres la leche. Tú si que deberías ser jefe de un Talde, y no esos mamones que tenemos.
-M: Todo llegará, seguro. Ves buscándolas que me voy a hacer un peta. Que paga Euskalherría!!

LA ESPAÑA HEMIPLÉJICA

2010-02-11T21:13:00.002+01:00

Si España fuese una autopista, circular por el carril de la izquierda sería lo más parecido a competir en el Gran Premio de Montmeló, de tan saturados y ocupados como están los otros dos carriles. Y es que España marca paquete a la derecha. La izquierda está muy bien cuando tienes poca experiencia masturbatoria, cambias la mano y aumentas el placer, al no reconocer el miembro la mano ajena. Pura sugestión efectista. Pero siempre se acaba volviendo a la mano "buena", la conocida, la segura, la que hace que eyaculemos en medio de jipidos de placer. La nuestra.
Y es que está muy bien que Garzón encarcele a esos hijos de puta de los batasunos, y que les cierre los diarios y, si hace falta, hasta las máquinas expendedoras de tabaco, que como hablan en lengua vernácula a saber si dicen de verdad eso de "su tabaco, gracias" o lanzan gritos a favor de la reagrupación de presos. Pero lo de tocar la historia de España, ni hablar. A quién se le ocurre intentar remover el pasado, hombre de dios? Si quién más o quién menos ha tenido un pariente franquista. Que tampoco pasa nada, joder. No se promulgó una amnistia? No se legalizó el partido comunista? Joder, pues ya está bien. Caso cerrado. Si hasta los jueces progresistas, los que permiten que los maricones se casen entre ellos, le han dado carpetazo. Es que eso de querer ser más papista que el papa está muy mal visto. Aquí, todos demócratas. Y al que no, lo denunciamos, que para eso está la justicia.
Pero no ve usted, don Baltasar, que la ley de la Memória Histórica es como la ley del tabaco, de libre interpretacion? Si no fuese así, no podríamos rendir homenaje a los héroes que lucharon contra el comunismo en el frente alemán. Y lo hemos hecho. Y no ha pasado nada. O es que se va a acabar España mañana porque recordemos la historia? Además, si hasta ese masón rojazo de Zapatero se va a rezar a las Américas....
Lo dicho, juez. Déjese de jueguecitos con la mano izquierda, que como con la derecha no se agarra uno los cojones con nada.

GENERACIÓN NI-NI

2010-02-04T18:21:00.002+01:00

La última gilipollez seudosociológica es la llamada generación Ni-Ni ( ni estudia ni trabaja ): aquellos chicos y chicas que aún con edad de poder hacerlo, ni estudian, ni trabajan, ni se van de casa ni aportan nada positivo para sus familias o el resto de la sociedad. Generalmente son adolescentes del tipo garrulo, deseosos de salir en Gran Hermano, fans de los coches tuneados, del Wiki-Wiki o de la música de Camela o Bisbal. O, al menos, eso es lo que una cadena de televisión, se supone que de izquierdas, nos quiere vender.
La desgracia ajena, los personajillos, los frikis, los desgraciados; siems pre han sido un delicatessen para los mal llamados periodistas de la crónica social. Mientras más feo y perverso, mejor. Una buena ración de desgracia a media mañana, como aperitivo antes de la comida delante del telediario, capaz de superar la telerealidad con creces. A media tarde, programas de testimonio de diverso pelaje en los que la gente corriente suspira por saciar su ansia de cinco minutos de gloria, mezclados con reportajes realizados por becarios donde nos muestran lo más granado de la geografía humana ibérica. Por la noche, ración prime-time de yonkis, chonis maleducadas, garrulos sobrevenidos a héroes de la masa. Un "working class heroe" real, tangible, y, sobre todo, español cien por cien. Y los aspirantes a Ni-Ni de luxe babeando delante de sus televisores por ser como sus heroes, o, al menos, por vivir la mitad de bien de lo que ellos viven.
Visto lo visto, que nadie se extrañe si el PSOE ( Ni gobierno, Ni sé cómo se hace ), el PP ( Ni dejo gobernar Ni tengo Puta Idea de cómo se hace ), el Santander ( Ni crisis Ni Pollas, 9000 millones de euros que nos hemos agenciado ), los Borbones ( Ni Caigo Mal Ni Falta que me Hace ), el Tripartito ( Ni paro Ni Corrupción: lo que interesa a los catalanes son las veguerias ), CiU ( Ni Veguerias Ni Paro: lo que interesa a los catalanes es ir a ver cine en catalán ); digo, que nadie se extrañe si todos éstos siguen donde están, inamovibles. Y este año: mundial y Alonso en Ferrari. Y que nos quiten lo bailao!

ENTREVISTA A IRIS ROBINSON

2010-01-14T00:42:00.002+01:00

Jose: Sra Robinson, gracias por acceder a hablar conmigo.

Iris Robinson: Te la podré chupar durante la entrevista?

J: Señora, por favor, no ha tenido bastante lío ya?

I.R: Ves? Eres otro machista, como todos los que me critican por vivir mi sexualidad con libertad. Seguro que también eres maricón, y ateo, y comunista...

J: Perdone, señora, pero yo no la critico porque usted se acueste con quién le plazca.

I.R: Ah, no? Entonces no me vas a preguntar por mis escarceos amorosos?

J: Debería? Creo que ya se ha hablado bastante de ellos...

I.R: Bah!! Envidias, recelos, malas lenguas. Todos maricones ateos comunistas. Irán al infierno, tenlo por seguro.

J: Resulta curioso que alguien que critica tanto el sexo tenga una vida sexual tan... agitada.

I.R: Casate tú con un pichafloja irlandés como mi marido y te aseguro que te acabarás tirando a cualquiera. Aunque sea pagando.

J: Entonces no niega que usó fondos públicos para pagar sus encuentros sexuales.

I.R: Eso no fue así exactamente.

J: Entonces...?

I.R: Como primera dama del gobierno quise ayudar a un joven emprendedor a fundar su negocio. Más jovenes como él harían falta en este país. Pero claro, hoy en dia las subvenciones sólo se usan para pagar propaganda marxista y homosexual. Así nos va. Todo ese bulto es tuyo?

J: Deje de tocarme la entrepierna, por favor!!

I.R: Ay, como eres. Se nota que te va el sexo duro jijiji.

J: Ha vuelto a hablar con Kirk McCambley?

I.R: Con ese desgraciado?? Me mintió, sabe? A mí, a su protectora. Yo que me desvelé por él y que juré a su padre en su lecho de muerte que me haría cargo de su futuro...

J: Dicen que también se acostó con su padre.

I.R: Sabes una cosa?? Me pones cachonda, pero eres un ateo comunista de mierda. Su padre era una gran persona. Un hombre con carácter, lealista, temeroso de Dios, como yo.

J:.................

I.R: Qué? De qué te ries? Te parece gracioso ser creyente? Claro, ese es el meollo de asunto, verdad? De verdad te crees que los creyentes no follamos? Lo que no hacemos son perversiones. Es todo puro, casto, y muy heterosexual. Seguro que a Dios le encanta.

J: Si usted lo dice. A los miembros de la iglesia no les ha sentado excesivamente bien.

I.R: Porque son otros pichaflojas, como mi marido. Vivo rodeada de pichaflojas!!! Pero sabes qué te digo? Que me encanta haberme convertido en un icono del feminismo.

J: No se lo tome a mal, pero las feministas suelen ser marxistas..

I.R: Y una mierda!! Somos el nuevo feminismo, el del siglo XXI. No has visto la cantidad de fans que me han salido por todas partes? Si hasta en facebook tengo miles de fans. Soy como Belén Esteban.

J: Conoce usted a Belen Esteban??

I.R: Por supuesto. Ella es como yo, y yo soy como ella: una incomprendida. Pero vendrá nuestro momento. Tenlo por seguro.

J: Señora Robinson, gracias de nuevo por haber accedido a mantener esta charla conmigo. Ahora, le importaría ponerse de nuevo la ropa y abrir la puerta?

I.R: Primero paga tu tributo, perro. Pantalones abajo. Ofreceme tu pollón!!

EL DISCRETO ENCANTO DE LA CLASE MEDIA

2010-01-12T11:11:00.002+01:00

Un porcentaje relativamente alto de personas en este país se definen como "clase media" cuando responden a las encuestas telefónicas. Son los mismos que durante un tiempo votaron socialista y ahora son entusiastas seguidores de las teorías del PP, o lo que es lo mismo, ideológicamente andan más perdidos que un hijoputa el día del Padre. Porque vamos a ver? Qué quiere decir ser de "clase media"? Tener una bonita hipoteca de cuatro cifras para poder lucir dos coches ( uno de ellos tuneado) y una mierda de piso de 70 m2? Depender de un sueldo y medio para poder pagar lo que le debemos al banco? Aplaudir a Rajoy cada vez que dice que va a bajar los impuestos?
Son los mismos que durante los tiempos de bonanza del ladrillo ganaron más que nadie y gastaron como nunca, jugando a ser los nuevos ricos de la ciudad, y ahora, cuando sus antiguos amigos los han abandonado, cuando ganan lo que de verdad debían ganar, tiritan de miedo porque se les ha cortado el chorro del banco y, en la calle, echan pestes contra el gobierno de ZP. Y piden ayudas para que se relance de nuevo la economía de pico y pala. Y, a pesar de echar pestes de la intervención estatal, nos piden a todos que hagamos un esfuerzo. Y lloran por las esquinas como la Zarzamora, porque no pueden sacar el coche del garaje, porque han vuelto a ser "clase obrera" ( por favor, ni que yo fuese inmigrante ), y montan grupos en facebook pidiendo a gritos la dimisión del inquilino de la moncloa.
Si sois tan listos, guapos y ricos como decís: por qué no le preguntais a los bancos dónde está el dinero? Por qué no le preguntais a la Justicia por qué Diaz Ferran, el jefe de los empresarios, no está en la trena?
Si es que ya lo dice el refrán: No hay cosa más tonta que un obrero de derechas!!

AS-SALAAMOU SARKOZY

2010-01-07T18:52:00.002+01:00

Hay varias cosas que me gustan de Francia: el francés ( el idioma también), sus sindicatos, el invento del marqués de Guillotine ( sobre todo por lo bien que va para despejar testas reales ), el foie con compota de manzana y el laicismo radical. Por muy pejiguera, tocapelotas e interesada que sea, la derecha francesa no se hace pis encima cada vez que ve una sotana. Prohibió cualquier manifestacion de religiosidad en público, nunca se ha apostado contra el aborto y sus dirigentes no tienen la fea costumbre de hacerse fotos besando a la "su eminencia" de turno ( tuvieron bastante con Richelieu ). Por eso no me sorprende la intención del partido del hombre que viaja dentro de la guitarra de la Bruni, Sarko, de imponer como norma y ley la prohibición de vestir burka en la via pública. Esa misma ley preveé también sanciones para aquellos que impulsen u obliguen la costumbre. Aunque la ley en sí misma es un guiño a los votantes de la extrema derecha, al menos es consecuente con el pensamiento general francés: la religión, para el que la quiera y en el ámbito privado. Los únicos que de momento se han echado a temblar han sido parte de los miembros del Partido Socialista Francés ( como no... ), sobrecogidos ante la perspectiva de tener que renunciar a ese buenismo pijoprogre tan propio de los sociatas.
Ni se me pasa por la cabeza que en España esta ley sea ni siquiera propuesta: la izquierda se echa a temblar sólo de pensar en que la traten de racista e intolerante, así que mantiene esa dura pugna interior entre lo que me gustaría ser y lo que en realidad soy. Y la derecha, a la que le encantaría que viniese el Cid del siglo XXI y limpiase España de moros, no se atreve a plantearlo por aquello tan antiguo de "cuando las barbas de tu vecino veas afeitar, pon las tuyas a remojar". Porque imagino que si apartamos la religión musulmana y las costumbres derivadas de la misma del ámbito público, siendo como es España un estado aconfesional, haremos después lo mismo con el resto de religiones, incluyendo la nuestra, verdad? Cómo? Qué dice, señor ministro? Que el señor obispo qué..? Que pertenece usted a qué cofradía? Que eso forma parte de la cultura occidental...? Ahhhh, es que no lo había pillado....

TUENTITEN

2010-01-04T08:07:00.002+01:00

En al año 2 d.C ( después de la crisis) algunos empiezan a ver algo más que brotes verdes: enormes prados donde las vacas además de leche y boñigas darán la suficiente confianza para que se active esa cosa tan manida llamada consumo. Así que, a pesar de jurarnos y perjurarnos que no habrá un descenso significativo del paro, los que conservemos el trabajo seremos responsables directos de que la economía española remonte el vuelo. "Ahora ya no teneis excusa, se ve el final del túnel, así que lanzaos a consumir"- recomiendan los agentes económicos. Por lo tanto, los españolitos de a pie volveremos a dejarnos la mitad del sueldo en cosas inútiles, pero que ensalzan nuestro espíritu y nos hacen ser mucho más felices.Y de repente, como por arte de magia, empezarán a aparecer todos los billetes de 5oo extraviados, las rubias recauchutadas se volverán a poner de moda y el que no se compre un Audi es porque "es gilipollas". Y volveremos a ver con alegria como nuestro piso comprado hace tres años, el que no podíamos pagar, volverá a costar el triple de su precio real, y sentiremos la dicha de ser ricos, de volver a la añorada clase media de la que nunca debimos salir. Y poco a poco los bancos volverán a acercarse, seductores, a nosotros, para ofrecernos el oro y el moro -no quieres cambiar los coches y los muebles? Date un capricho, hombre, total, puedes pagarlo, te revisamos la hipoteca y lo metemos todo junto- y España volverá a ser aquel país de la felicidad en la que los empresarios del ladrillo compartían mesa con futbolistas de renombre; un pais en el que todo el mundo poseerá, y en poco tiempo la crisis no será más que una pesadilla fruto del gobierno de los socialistas, que quisieron que fuesemos todos pobres.

COSAS QUE ( NO ) LEERÁS EN EL 2010

2009-12-28T19:59:00.002+01:00

Memoria Histórica: Después de levantar todas las fosas de todos los rincones de la geografía de España, de haber catalogado y devuelto el nombre a lo que antes sólo era una pila de huesos, se sigue sin encontrar el paradero de García Lorca, por lo que el gabinete del gobierno decide contratar los servicios de Anthony Blake. Tras unos días de intensa meditación, el mentalista escribe el nombre del lugar donde está enterrado el poeta, lo introduce en una caja fuerte y la cuelgan en la plaza de Colón de Madrid, a espera de ser abierta el dia del sorteo del gordo de Navidad.
Crisis: El FMI decide que la crisis se ha acabado para los dos millones de ricos muy ricos que hay en el mundo. Para el resto, recomienda contención en el gasto y sueldos más bajos. Se estrenan las teorías del Capitalismo 2.0.
Estatut: Tras meses de duras deliberaciones, el pleno de la sala del Tribunal Constitucional decide ponerse en huelga de hambre, acusando al gobierno de la Generalitat de someterlo a presión. La intervención de Joan Laporta hace posible el cese de la huelga de hambre por parte de los magistrados, a cambio de dos años de prórroga para poder continuar deliberando.
Cultura: Tres meses después del apagón analógico, sigue sin poder verse televisión de calidad en España, lo que provoca el descenso imparable en las ventas de descodificadores de TDT. Al mismo tiempo, se incrementa el número de visitas a páginas que ofrecen porno on-line en HD. Nacho Vidal sucede a Alex de la Iglesia como presidente de la Academia de las Artes Cinematográficas y José Luis Garci bate su propio record personal al conseguir que tres espectadores aclamen su película.
Mensaje Navideño del Rey: Para contrarrestar la fuerte caída de la audiencia, Zarzuela contrata los servicios de James Cameron, quien rueda el mensaje navideño de su majestad en 3-D, creando un avatar de Juan Carlos que va dando vueltas por el despacho real, mientras una actriz con la cara de Scarlet Johansson y las tetas de Elsa Pataky recita una poesía navideña desnuda de cuello para abajo. Ante el clamoroso éxito, se edita una edición especial en DVD con escenas censuradas de Juan Carlos solicitando servicios especiales al avatar femenino.
Religión: La Curia Vaticana suaviza su postura ante la homosexualidad. Publica un extenso artículo con la firma del Papa Benedicto, en el que se afirma que las relaciones entre los hombres de la Iglesia y los jóvenes mancebos no pueden ser consideradas ni delito ni pecado, dado que el propio Jesús dijo aquello de "dejad que los niños se acerquen a mí". Pocos meses después, se sabe que José Luis Moreno y César Cadaval ingresan en un seminario. Se perciben cambios en la religión musulmana: las mujeres ya no son "inmundas", sino "seres inmundos", alcanzando la misma categoría que los animales inferiores.
Barak Obama: El presidente de los USA gana los premios Planeta y Cervantes, la corona de Miss Universo y dos premios gordos de la ONCE.
Política: Rosa Díez tiene un orgasmo de verdad, por lo que renuncia a su acta de diputada y abre una página web en la que se la puede ver en actitud cariñosa con varios mulatos. Patxi López, en su intento por normalizar Euskadi, renombra la capital vizcaina como Bilbado. José Montilla consigue leerse el primer capítulo de "Les Omilies d' Organyà", por lo que sube al Turó de l' Home y tiene una revelación en la que Catalunya es una nación independiente de Andalucía. Mariano Rajoy, hastiado de la política, vuelve a Galicia y abre con éxito una marisquería. Zapatero afirma con rotundidad que Él es el Socialismo.

LA CARA DE BELÉN

2009-12-22T19:31:00.002+01:00

En exclusiva, una de las fotos rechazadas del reportaje realizado a Belén Estebán después de su reciente operación.

7 RAZONES PARA SER ANTITAURINO

2009-12-18T17:15:00.002+01:00

1) El Borbón, Franco, Aznar, Marichalar y la Duquesa de Alba son taurinos. De hecho, Franco se llevó una bonita cornamenta a la tumba. Es lo que tiene que la luz del Pardo no se apagase nunca. Sobre los otros no se ha demostrado, pero cuando el río suena.....
2) El cociente intelectual de Jesulín de Ubrique, Cayetano Rivera y José Tomas es de 150. El de los tres juntos.
3) El traje de luces es una horterada en toda regla, tiene pinta de picar, y encima el paquete que marca es falso.
4) Nunca, o casi nunca, matan al torero. Es como ver una peli yanqui: sabes que el que va a morir siempre es el negro ( o el de negro ).
5) Las bandas de las plazas de toros siempre tocan pasodobles, Muy bonitos si hablamos de fiestas mayores, pero algo más dixie tampoco estaría mal...
6) En los toros es imposible ligar con una piva cañón desde que Manolo Escobar prohibió ir a los toros con minifalda.
7) Al toro no le hace ni puta gracia.

MICRORELATO 16: EL CUENTECINO (2): CUENTO DE NAVIDAD

2009-12-16T21:35:00.004+01:00

No es que no me guste la navidad: la detesto con todas mis fuerzas. Me da grima toda esa pátina de benevolencia hipócrita: salvad a los negritos, sentad un pobre a vuestra mesa, no seais malos... Y una mierda, joder!! Seguimos siendo el mismo cáncer maligno que hace diez mil años salió del agua, se puso de pie y decidió que todo lo que le rodeaba le pertenecía. Así que ahora que nadie me intente vender que hemos mejorado. Seguimos siendo el artículo defectuoso de la evolución, una enorme tara que nadie ha osado o sabido corregir. Punto, no hay más.
La gran pregunta, partiendo de esta premisa, es qué coño hago yo en Finlandia, en navidad, sentado en un banco cerca de la mísmisima casa de Papa Noel, fumándome un cigarro a 15 bajo cero ( en Finlandia te puedes beber hasta el agua de los ceniceros, pero que no se te ocurra encenderte un cigarro bajo techo) e inhalando tanto aire frío que me da la sensación de que mis pulmones se van a convertir en mármol de un momento a otro. "Qué coño estás haciendo aquí, tío?"- me pregunto una y otra vez. Y mi Pepito Grillo, mi vocecilla interior, ésa a la que creía hace tiempo tener maniatada, se ríe porque sabe que yo sé. Y, por supuesto, YO SE. Si la teoría de cuerdas fuese cierta, y demostrable empíricamente, y manipulable, y pudiesemos saltar infinitas veces de un punto espaciotemporal a otro, la historia no sería la misma. "No sería la misma?", me dice don José Grillo. "A mí no puedes mentirme, amigo. Yo soy tú, y sé tan bién como tú que repetirías paso por paso todas y cada una de las etapas de ese via crucis en el que te obstinaste en convertir tu vida." Y vale, lo reconozco, de un tiempo a esta parte me he convertido en charca. Agua estancada, verde, que no deja ver el fondo, habitada por mosquitos y monstruos deformes que salen por la noche, se pasean orgullosos por la orilla, se dan un banquete con lo poco decente que queda de mí y se vuelven a lo más profundo, satisfechos, a sabiendas que mañana, como el hígado de Prometeo, habrá crecido la carnaza que los alimenta y los hace cada día un poco más fuertes. Sufro anemia emocional. Mis principios, si es que alguna vez he sabido lo que es eso, tienen aluminosis y se derrumban. El cero absoluto.
La gran ventaja de tocar fondo es que las dos opciones que se te presentan son buenas: o te quedas como estás, te acostumbras a la comodidad de la infelicidad, y dejas que la corriente te arrastre mansamente; o por alguna ley física que ahora mismo no acierto a comprender, tiendes a subir. Así que en éstas me hallo, en mi impredecible subida, lenta, pero al parecer imparable. Y cómo si quisiese revolcarme un poco más por el fango de mi existencia antes de que la luz marchite mi lado feo y me vuelva, de nuevo, moreno y atractivo a la vista, me propongo a entrar en la casita de Papa Noel ( sí, el viejo barrigón que hace joujoujou y del que siempre he sospechado una cierta tendencia pederasta) y pedirle un sólo deseo.
Y es que esta historia empezó en la nieve. O, sería más correcto decir, a causa de la nieve. La nevada del siglo en Miajadas, la nacional cinco cortada, un atasco considerable, y yo sin fuego para encenderme mi enésimo cigarro. Así que la megaestrella, la camiseta de moda, el chico copa portadas de la Rolling Stone salió de su coche "miracómomolo" y le pidió fuego a la chica "mona sin más", y ésta, que o no te reconoció o se hizo la tonta ( nunca me lo dijiste, o a lo mejor nunca quise preguntártelo ), te recordó con tus mismas armas que no se aborda a una señorita en un coche en pleno atasco, en mitad de una ventisca, y menos con aquellos modales. "Tú eres gilipollas o qué?" me dijiste. "Me has asustado". Pero algo vio en tu cara, esa que tantos llantos provocaba cuando salías a escena, que te invitó a pasar. "Entra, y fúmatelo aquí dentro. Te vas a quedar helado, y no creo que venga nadie a llevarse el coche de pijo ése que llevas". Así que te pasaste las siguientes dos horas, sin saber cómo, hablando con una desconocida, siendo tú mismo, ése al que habias encerrado bajo llave hace años por no ser ni guay ni fashion, y te enamoraste perdidamente de sus ojos, de su voz dulce, y te emborrachaste con su olor como nunca antes habías sido capaz de hacer.
La casita de Papa Noel ( Santa Claus lo llaman por estos lares ) es una mezcla entre una casita de cuento Disney y una de las tantas cabañas con decoración fashion de IKEA que puedes encontrar en Laponia. Hay una chimenea enorme, descomunal, como la mecedora del gachó que te concede los deseos. Me siento ridículo ( "Eres rídiculo", me recuerda mi obstinado Pepe Grillo ) rodeado por criaturas de todas la edades y paises, los cuales, como regalo de navidad hipermegapijo tienen el privilegio de acudir al gran proveedor de sueños, para pedirle todo lo que sean capaces de musitar sus pequeñas pero ya aburguesadas boquitas. En la guía que me dieron en el hotel dice que Santa conoce todos los idiomas del mundo. Sea o no verdad, me propongo hablarle en inglés. No quiero que de vaya usted a saber dónde salga algún paisano extraviado y me mire con cara de "ooh... eres tú, te he reconocido". Y mejor te callas, vocecita interior, AÚN me reconocen. Mientras hago la cola para poder hablar con el viejo, recuerdo tu cara cuando te dije quien era. Me miraste silenciosamente, largo rato, y me obsequiaste con un "Y?" que todavía es capaz de enfriarme por dentro. Hubiese salido corriendo de aquel coche, lo sabes. Como también sabías que no podía correr, que ya era tuyo. Así que te pedí tu teléfono, te dí el mío y te llame aquella misma noche desde Madrid. Y fui a buscarte al día siguiente a Toledo, y nos pasamos los siguientes cinco dias sumidos en ensueño, impregnados de sexo y deseo. Y tú me presentaste tu mundo, y yo el mío. Y me dijiste que no iba a funcionar, pero que ya era tarde para recular. Y yo le pedí a algún Dios en el que no hubiese que creer que parase el tiempo en aquel mismo instante. Y fui feliz, y creo que te hice feliz, al menos al principio. Luego empezaron mis neuras, mis mierdas de niño malcriado, mis momentos de "inspiración", y me amenazaste con irte y dejarme sólo. Y yo te dije que te fueras, que no te necesitaba, que era el rey del mundo.
- Por qué le dijiste que se fuese, si no es lo que querías? Te quería, y lo sabes, y te sigue queriendo. Y lo que es peor de todo: no has vuelto a querer a nadie desde aquello.
No sé ni como ni por qué, pero estoy plantado delante de Papa Noel. La sala está a oscuras, no hay nadie ( o por lo menos no veo a nadie). Solos él y yo, y un fuego alegre en la chimenea. Tiene la voz profunda, como Constantino Romero. No es severa, pero impone. A fín de cuentas, es el amo del corral, y yo uno más de los chiquillos que va a verlo.
- Contesta, por qué lo hiciste?
- Cómo coño sabes tú eso..? Y por qué no hay nadie? Dónde está la gente? Por cierto, hablas muy bien en castellano...
- No querías magia? Aquí tienes la magia. Ahora contesta. Y recuerda que yo lo sé todo. Por eso estás aquí, verdad?
-Tengo miedo, y siento dolor, mucho dolor. Y estoy harto de mi disfraz, quiero volver a ser yo. Pero ni siquiera sé cómo empezar. Y me hace falta, mucha falta, más de lo que estoy dispuesto a admitir. La echo de menos. Ese es mi deseo, Santa. Quiero ser yo y ella, ella y yo.
- No pides poco, hijo. Has pensado por algún momento en lo que ella quiere?
- Qué quieres decir? Pensaba que que habías dicho que me sigue queriendo....
- Y te quiere, pero de verdad crees que a ella no le duele? De verdad crees que se va a lanzar sobre tus brazos en cuanto te vea? Joder, crece de una vez, por favor.
-Santa, has dicho joder..?
- Sí, he dicho joder. Y hostia. Y podría seguir. Estoy en tu cabeza, nadie me oye, sólo tú. Además, de verdad te crees que lo haría si supiese que lo ibas a ir diciendo? Por favor, no me trates como tratas al resto de la gente. Recuerda que yo SÍ sé.
- Perdón... Qué es lo que debo hacer?
- Púrgate, llora, pero llora de verdad, no por pura pose. Llora en silencio, sin que nadie lo vea. No hagas de tu llanto un estandarte. Luego desnúdate, quítate el disfraz. Debajo de él hay más de tí de lo que tú crees. Úsate, vales la pena. Creélo. Luego, ve y cuentale lo que sientes.
- Y volverá conmigo?

- Mira, chiqui... Sabes en qué consiste mi magia? En ilusión. Sólo eso. Tan fácil y a la vez tan complicado. Abre los ojos al mundo, y míralo de de frente, con humildad. Y a lo mejor tienes suerte y el mundo te perdona.

Me hace un gesto para que cierre los ojos, y cuando los abro estoy saliendo por la puerta de la casa. La cola es enorme a estas horas, y la fría noche polar me golpea en la cara. "Estás de psiquiatra, joder, de psiquiatra". Pero mientra me fumo un cigarro, mientras la nieve que ahora cae con fuerza me tiñe el anorak de blanco, pienso que quizá sí ha sido verdad, que por qué no iba a creer que Él, a pesar de todo, existe, y que el tinglado que tiene montado es lo único de mentira de toda esta historia. Y me sonrío a mí mismo pensando en lo mucho que voy a llorar. En las ganas casi incontenibles de derramarme encima de la cama. Y en que a lo mejor no destapo la botella de Absolut que había comprado. Y en que estaré un tiempo solo, pensando, amoldandome a mi nueva/vieja situación. Y en que volveré a buscarla, cuando pasé el invierno, mi invierno. Ojalá que siga allí. "Seguirá allí", me dice mi Pepito Grillo, antes de volverse mudo. Y sospecho que esta vez, no volverá a hablar en mucho tiempo.

LO QUE QUEREMOS SER ( Y LO QUE SOMOS )

2009-12-14T19:47:00.002+01:00

Catalunya: El 33% del 10%, cifra aproximada de personas llamadas a urnas que fueron a votar en el referendum de ayer, no quita legitimidad a la consulta, como muchos querrían, pero lanza unos datos preocupantes para otros. Si la Catalunya interior, la "catalana", la que tiene más tendencia soberanista e independentista no es capaz de movilizar más que a tres de cada diez votantes, qué no pasará cuando la consulta se realice en las grandes ciudades, territorio charnego por excelencia? Y que nadie se llame a error: en la ciudad de Sant Cugat, territorio casi exclusivo de la pequeña burguesía "convergent" sólo votó un 25% del electorado. Los otros están en contra? O es que en realidad la gente tiene cosas mejores que hacer que ir a votar? O a lo mejor, al contrario de lo que calculaban los impulsores del referendum, a los catalanes les preocupan más otras cosas: conservar su trabajo, las compras y cenas de Navidad o el estado de la nieve....
España: Por muy pequeño que sea el porcentaje de ciudadanos que discrepa, España no es una ni uniforme, como insiste en ladrar la derecha mediatica. Nadie a estas alturas negará la existencia del Estado Español ( corroborado jurídicamente ), pero eso de la identidad española creo que debería revisarse, porque muchos no tiene claro lo que es, o mienten descaradamente a la hora de describirla.
Barack Obama: Señor presidente, señorito premio Nobel de la Paz: la guerra, por muy "preventiva" y "democratizadora" que pretenda ser, sigue siendo guerra. Por si acaso, le propongo que se compre un diccionario de sinónimos y antónimos, y verá como ambas palabras aparecen juntas, pero no con la asociación que usted le dió....
Silvio Berlusconi: Vaya, Silvio, dónde han ido a parar tus santos cojones de hombre de derechas de toda la vida? Se te rebelan las putas, ahora te parten la cara en público.. que será lo próximo? Que los jueces te levanten la inmunidad? Que se siente cuando dejas de ser la gran polla de Italia?
José Luis Rodríguez Zapatero: Que sí, José Luis, que sí, que todos sabemos que el poder desgasta, e incluso puede llegar a corromper. Pero ríndete, hombre, que no pasa nada. Admite que te has cargado lo poco que quedaba de socialista en tí. Si ya es igual, los que te votamos no volveremos a hacerlo, y los que no te votaron no te van a votar ya. Como mucho, botar.

CARTA ABIERTA A LOS ARTISTAS

2009-12-03T14:21:00.004+01:00

Apreciados artistas,
El que suscribe no es más que una de tantas personas anónimas que pueblan este trocito de mundo. Para bien o para mal, me gusta la música, y, y ya me autoinculpo, también suelo descargarme archivos desde redes P2P. Los motivos podrían ser muchos, pero sólo os enumeraré algunos: yo vivo en el mundo real, ése en el que la gente se suele despertar pronto para ir a trabajar, por un sueldo más o menos justo o más o menos injusto, ése en el que la gente tiene cosas por pagar (hipotecas, créditos, impuestos..). En definitiva, un mundo cotidiano que algunos por falta de experiencia y otros por desidia, habeis olvidado que existe.
A mí también me gusta que me paguen por mi trabajo: es cierto, nadie hace nada por amor al "arte". Entiendo vuestras reivindicaciones: derecho a seguridad social, a paro, a cuantos beneficios sociales os podais acoger. Es más, lucharía a vuestro lado para que nadie os negase el acceso a beneficios que, bajo mi punto de vista, no deberían ser negados a nadie.
Y sí, lo admito abiertamente: yo también voté en su día al tipo de la ceja. Por qué? Porque fue valiente retirándose de Irak, porque su política social me pareció en su momento acertada, porque sacó a este pais de 8 años de dictadura de una derecha peleona, rancia y con demasiados tics del antiguo régimen. Y me gustó ver en su momento cómo la cultura de este pais se posicionaba en lo social, se mojaba. Y pensé, ingenuo de mí, que la cultura y el pueblo iban juntas de la mano.
Por eso ahora os escribo desde la frustración, desde el desengaño, y me da la risa cada vez que pienso lo tontos que fuimos muchos de nosotros al creer en vosotros. Porque no somos unos ladrones, como afirmais. Al menos, no tanto como el señor Alejandro Sánchez Pizarro ( más conocido como Alejandro Sanz ), que además de domiciliarse en Miami para no pagar impuestos, defraudó a hacienda todo lo que pudo y más mientras estuvo en España. Y no somos unos vividores, al menos no tanto como el señor José María Sanz Beltrán, Loquillo, el cual hace tiempo que vive de viejas glorias, incapaz de concebir algo decente, radiable y comprable desde hace años. Y sabemos lo que es ser de izquierdas, y solidarios, y preocupados por lo que pasa, porque no nos hace falta irnos al otro lado del mundo para ver miseria y comprender lo injusto de este mundo. De ese modo, no necesitamos que nadie nos venga a dar lecciones sobre lo que es justo y lo que no lo es.
Teneis un problema: habeis confundido al enemigo. Enarbolais la bandera de vuestros derechos, nos intentais vender que mucha gente se quedará en la calle si no compramos vuestros discos, si no pagamos el cánon, si nos descargamos música o películas desde la red. Nos decís que el beneficio que obtiene el artista por la venta de cada disco es pequeño. Por qué no os autofinancias, pues? Por qué nos os producís vosotros mismos los discos, haceis promoción de ellos pateandoos ciudades y paises? Por qué amenazais y atacais a los que menos culpa tienen? Si el problema es el dinero que se pierde por la venta de cada disco, eliminad intermediarios. Lo hicieron Radiohead, y lo han hecho Vetusta Morla. Sed vuestros propios jefes, eliminad la industria vampírica del disco, sed valientes por una vez en vuestra vida. Pero no pretendais que el resto de nosotros, aquellos que desconocemos que es acceder a vuestro mundo, ese lugar restringido, privado y lleno de privilegios en el que vivis, paguemos los platos rotos de una industria que no se ha sabido reciclar ni adaptar a los tiempos modernos. Deshaceos de la SGAE, esa promotora fascista con tintes mafiosos, que pretende vivir por el morro de vosotros y nosotros. Quitaos la venda, poneos en nuestro lugar, reciclaos, sed sinceros con vosotros mismos. Y si al final llegais a la conclusión de que quizá deberíais hacer propósito de enmienda, hacerlo. Nunca es tarde para cambiar de trabajo, o para redirigir vuestra inspiración.
Dudo que nunca ninguno de vosotros lea esta carta, ni siquiera que cambie un ápice vuestro parecer y vuestra forma de proceder. Pero al menos espero que dejeis de explicarnos milongas, porque de eso sí os aviso: ya no os cree nadie.
Sinceramente vuestro,
Jose.

EN DEFENSA DE LOS DERECHOS FUNDAMENTALES EN INTERNET

2009-12-02T15:00:00.002+01:00

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que…

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.

7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.

8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.

9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.

10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Este manifiesto, elaborado de forma conjunta por varios autores, es de todos y de ninguno. Si quieres sumarte a él, difúndelo por Internet.

MICRORELATO 15: JE NOUS AIME ( O EL LECHO DE BURBUJAS ).

2009-11-30T19:35:00.003+01:00

- Te quiero.
- Dí que sí, con rotundidad! Cómo puedes estar tan seguro?
- Lo sé, y punto. Te quiero. No te vale mi palabra?
- Las palabras se las lleva el viento. Y no me digas que pongo profiláctica, que me da mucha rabia.
- No te lo crees? Y sí, te pones totalmente profiláctica..
- Eres un cabrito, y te lo digo sin profilaxis jajajaja. En serio, sí te creo, es solo que no estoy acostumbrada a oirlo.
- Pues vete acostumbrando. Me gusta como suena. Te-quie-ro. Y creo que mucho, además.
- Eso sí que no. A ver, chico listo, por qué dices que me quieres tanto? Dame argumentos para que me lo crea...
- Argumentos?
- Sí, argumentos. Y no me vengas con historias del tipo "me has cambiado la vida", "no puedo vivir sin tí", "no he conocido a nadie como tú" y bla,bla,bla. Sé original. Se el científico que dices que eres. Cuantifícame el amor. Expónmelo como una teoría.
- Joder, tía. El amor no es un puñetero teorema. Uno sabe cuándo quiere y cuándo no...
- Perdona? No eras tú el que decía que "el amor no es más que un montón de procesos químicos"? Que todo podía ser "cuantificado, medido y explicado con exactitud"? Ahora te jodes. Desembucha.
- No se te puede decir nada.. Que explique por qué te quiero.... Vale, atenta, que lo intento. Tú eres cocinera, verdad?
- Cierto es.
- Qué hace que un plato pase de estar bueno a estar de puta madre? Por ejemplo, tus croquetas de setas. No están buenas, son prodigiosas. Qué hace que un plato se eleve a esa categoría?
- Me preguntas a mí?
- Claro, a quién si no? Responde, por favor.
- Pues te diría que una materia prima de la mejor calidad, poner mucho celo en la elaboración del plato, las temperaturas justas de cocción, que se sirvan en el momento adecuado, la presentación... A que viene eso ahora?
- Calla, y responde, por favor. Trato de explicartelo lo mejor posible.
- Estás comparando nuestra relación con una croqueta??
- Noooo, cansina. Y deja de chincharme. A ver, tú sabes, sin probarlo, cuándo un plato está en su punto exacto? Cuándo va a convertirse en algo más que comida para pasar a jugar en la liga de los mayores?
- Muchas veces, sí. La mayoria, creo yo.
- Y cómo lo sabes?
- Porque se intuye, se nota, Rafa. Ves la forma que va cogiendo el plato, como los ingredientes, perfectamente mezclados, han traspasado su unicidad para convertirse en algo nuevo. Es como la energía esa de la que tanto hablas: se han transformado y han dado lugar a ESO, con mayúsculas.
- Pues de ese modo sé que te quiero. Porque las viejas fórmulas, los ingredientes de buena calidad, los tiempos exactos de cocción, han dado como resultado ésto, este nuevo estado en el que nos encontramos, esta burbuja que nos separa del resto de la gente. Y no es como el resto de las burbujas, o como el resto de las croquetas del mundo mundial. Ha adquirido una nueva forma, nunca antes explotada, o explorada. Es un sitio nuevo al que nunca había llegado. Antes de tí, mis relaciones eran como una casa bonita a la que le cambias la decoración, a la que le pintas la fachada. Contigo he tirado la casa al suelo, la he vuelto ha diseñar y he construido una nueva. Por eso se que te quiero.
- .........................
- No dices nada?
- A veces me dejas sin palabras. Una nueva casa, dices? Verás.. siempre he sido una pésima arquitecta, nunca he sabido construir nada. Pero se me da bien pintar, y tengo buen gusto para la decoración.. Crees que habría sitio para mí en tu casa? Además, hago las mejores croquetas del mundo.
- Croquetas, dice, señorita? Y le salen buenas?
- Excelentes, caballero, como jamás las haya probado.
- Entonces, señorita, bienvenida a bordo. Béseme, y póngase manos a la obra.

10 COSAS QUE SON VERDAD ( O AL MENOS LO PARECEN )

2009-11-26T15:05:00.004+01:00

La verdad es lo que es, y sigue siendo verdad aunque se piense al revés. (Antonio Machado).

1) España no existe. Es un estado plurinacional, creado a golpe de bayoneta, y que se pasa por el forro las diferentes sensibilidades. No es la gran Castilla que algunos querrían que fuese.
2) Cataluña forma parte del estado español, guste o no guste. Jurídicamente hablando, hay poco que alegar, siempre que la constitución no se toque.
3) Si todos los periodicos de mi pais opinan lo mismo, me acojono. El derecho a discrepar y la vision crítica deberían enseñarse en las escuelas.
4) El amor a la patria, el nacionalismo, el apego a las banderitas, himnos y símbolos, es un invento de los gobernantes para poder reconducirnos a su gusto.
5) Para que la Justicia sea "justa" debe ser aséptica, incolora. Si los jueces del tribunal supremo han sido nombrados a dedo por las dos fuerzas políticas con más representación en el parlamente español, algo falla. Sus decisiones serán cualquier cosa menos ecuánimes.
6) Mientras en Cataluña siga habiendo un "oasis" burgués que lo controla todo, más vale que se olviden las teorías independentistas. Por mucho que digan que si, Convergencia y sus satélites jamás votarán a favor de la independencia. La pasta es la pasta, nenitos.
7) Mientras el nacionalismo español se obstine en ser autoritario, exclusivista, cerrado de mollera, y con cierto tufo franquista, seguirá habiendo quien no desee ser español.
8) Qué hay que hacer para que la gente se de cuenta que el nacer en un trocito de tierra en concreto no nos hace ni especiales, ni maravillosos, ni diferentes, ni mejores?
9) Mientras discutimos ésto, mientras estoy escribiendo y tú leyendo, tu banco, las grandes corporaciones, el gran capital, se siguen forrando a nuestra cosa.
10) Piensa lo que quieras, esgrime los argumentos con los que más te identifiques, se libre, filtra la informacion. Nada es tan blanco ni tan negro como solemos pensar.

ENTREVISTA CON IKER GALBARRIATU (CAPITÁN DEL "ALAKRANA").

2009-11-18T18:28:00.004+01:00

Entrevista realizada via satélite pocas horas después de la liberación del atunero vasco "Alakranana".
Jose: Gracias por acceder a esta entrevista, capitán. Supongo que felices por la liberación, verdad?
Iker Galbarriatu: Bueno, sí, muy contentos. Pero entre nosotros, los teníamos reducidos...
J: Qué quiere decir?
I.G: Joder, pues eso. Que teníamos a esos malditos negros acojonados.
J: Perdone, no es por dudar de su versión, pero todos los medios oficiales se hacían eco de su desesperación y de su miedo, sobre todo cuando tres de sus compañeros fueron conducidos a tierra...
I.G: Vamos a ver.. De dónde somos la mayoría de la tripulación?
J: Vascos, creo recordar.
I.G: No solo vascos. Euskaldunes cien por cien. Con el Rh negativo del todo. Chicarrones del norte. De verdad cree que unos zarrapastrosos iban a acojonar a un montón de gudaris?
J: No sé, yo le digo lo que....
I.G: Usted está contaminado por la prensa de Madrid, como todos los españolistas. Si es siempre lo mismo... Sabe por qué abandonamos la zona protegida?
J: No sé, dígamelo usted.
I.G: Joder, la ostia!!!! Porque estos españolistas de la armada no nos dejaban faenar en los caladeros buenos. Seguro que si los marineros son madrileños, los acompañan y todo. Pero claro, a los vascos, ya se sabe... Empiezas por cerrar un periódico y acabas por joder la faena de unos honrados y humildes arrantzales...
J: Está usted insinuando que todo tiene una lectura política?
I.G: En este país todo tiene lectura política. Si no es por los nuestros, casi nos dejan que nos muramos allí.
J: Los suyos?
I.G: Joder, mecagonlaostia!!! Los nuestros, los euskaldunes. Porque si dependemos de ese maketo de Patxi Lopez...
J: O sea, que corrobora las palabras de su hermana Argi, diciendo que tanto el gobierno central como el vasco no han actuado tal y como debian.
I.G: Entendemos que este proceso abierto en Somalia, o en Euskalherria, que para el caso es lo mismo, requiere de una solución dialogada, y que los ataques indiscriminados contra la gente de nuestro pueblo, el cierre de diarios, la encarcelación de personas y la prohibición de pescar atún no hacen sino enquistar aún más el conflicto.
J: Esa retórica me recuerda a la de Otegi...
I.G: Pues claro, también es Euskaldun.
J: Por cierto, y cambiando de tema. Que es lo primero que van a hacer cuando lleguen a casa?
I.G: Que nos bailen un aurresku. Luego unos txatos y pintxos, y de vuelta al trabajo.
J: O sea, que piensan volver al Índico...
I.G: Mecagüendiox, pues claro, joder!! Usted sabe la mina que es pescar en aquellas aguas?
J: Sí he oído que los beneficios son bastante pingües. Precisamente muchas críticas han venido en esa dirección. Mucha gente se pregunta porque la armada española, pagada con los impuestos de todos, tiene que proteger a una empresa privada, cuyos beneficios no se reparten entre todos.
I.G: Ve lo que le digo?? Se trata de un ataque orquestado contra Euskalherría. Luego se quejan si no ponemos la banderita....
J: De acuerdo, capitán, gracias por su tiempo y feliz regreso a casa.
I.G: Agur, txakurra!!

FEISBUC

2009-11-14T13:33:00.002+01:00

Esperar que Facebook sea una isla de libertad de expresión es como pedirle al rey de España que se pague él mismo los polvos, una utopía. Por lo menos si tu grupo se llama "Els catalans no som Espanyols" ( Los catalanes no somos españoles ). No tendrás ningún problema si eres racista ( del tipo que sea ), fascista, intolerante, homófobo, heterófobo o cualquier otra cosa que propugne la diferencia, el odio, la indiferencia y hasta la rivalidad ( más o menos sana o insana ). Pero ay de tí si se te ocurre ser catalán e independentista. Vendrán las huestes del españolismo más rancio a cerrarte el grupo, meterte en la cárcel o hacerte arder en la hoguera.
Eso mismo ha pasado hace poco días con el grupo antes mencionado. Sus 16 mil miembros anexionados han visto como facebook ( a partir de este momento, feisbuc) ha eliminado el grupo por, según su versión, incitar al odio y violar las normas de uso y convivencia de la red social. Resulta curioso que tan peligroso grupo haya sido eliminado de un plumazo, mientras que otros del tipo "Gracias a dios que no soy musulman", "Apuesto a que encuentro 100 mil catalanes que creen que Cataluña es España" o "Apuesto a que encuentro 100 mil personas que odian a los gitanos" sigan existiendo, engrosando sus filas y pasando el supuesto filtro de buenos modales y costumbres de feisbuc.
Puestos a mal pensar, me pregunto si el grupo de abogados de don José Ramón Julio Martínez Márquez ( el artista antes llamado Ramoncín) usa sus ratos libres en los que no tiene canales de youtube por cerrar para bucear entre los miles de grupos que cada día nacen al abrigo de feisbuc, cerrar y denunciar aquellos que no les gustan "en nombre de la libertad de expresión y contra la difamación". O eso, o que feisbuc ahora lo dirige José María Aznar, el cuñado de Joan Laporta ( miembro de la Fundación Francisco Franco) o el presidente de España 2000. En fin, que vivan las caenas...

CRISIS DE FÉ

2009-11-12T14:45:00.002+01:00

Ahora que la iglesia ha decidido castigar con la excomunión a todos los diputados católicos que apoyen la iniciativa del gobierno de tirar adelante la reforma de la ley del aborto, me pregunto si la tan famosa crisis de fé ha obligado a los dirigentes de Dios en la tierra a convocar un ERE. Y cuánto más repaso las informaciones aparecidas en los medios, más cuenta me doy que bajo esa aparente imagen de mantener las buenas costumbres y la rectitud del dogma catolico, se esconde una preclara intención de renovación de plantilla, que cueste menos dinero a las arcas de la empresa (perdón, quería decir institución). Si no, ojo a los datos:
- Se contratan pastores anglicanos para formar parte de la plantilla. Acostumbrados a la austeridad y a combinar un trabajo con el ejercicio de la mediación espiritual, la Iglesia se ahorra un pico en pagos a la seguridad social y en sueldo, por lo que lo que se saquen de las arcas del estado se podrá destinar en limpio a otros asuntos de más importancia. Además, es bien sabido que los pastores anglicanos no son célibes, y además están casados, así que se acabarán las minutas de abogados en casos de abusos sexuales a menores ( perdón, efebofília).
- También es conocido el interés por parte de la iglesia de reclutar jóvenes seminaristas de paises en vías de desarrollo. Mano de obra barata, la cual, bien formada, realiza las mismas funciones que la española pero a coste realmente reducido.
- Lo de la excomunión suena a aquello tan manido de "deslocalizar" los centros de producción para reducir los costes. O lo que es lo mismo, se aprietan las tuercas adecuadas, los diputados del partido adecuado votan en contra, todo queda tal y como está, y santas pascuas.
Así que nadie se extraña si el día menos pensado ven al cura del pueblo en la cola del paro. Que conste, que se les avisó.

QUÉ QUIERE DECIR SER DE IZQUIERDAS?

2009-11-09T20:00:00.002+01:00

No me resisto a colgar este mail que me han mandado.... contened la rabia después de leerlo.

Adivina, adivinanza: ¿Qué Ilustre Dama ocupa todos estos bien pagados cargos?
- Concejala de Urbanismo del Ayuntamiento de Sant Just Desvern
- 1ª Teniente de Alcalde del Ayuntamiento de Sant Just Desvern.
- Presidenta de PROMUSA. Ojito: PROMUSA es una de las empresas relacionadas con la trama del caso PRETORIA...
- Presidenta de PROECSA.
- Gerente del Consorcio de la Colonia Güell.
- Consejera del Consorcio del Parc Agrari del Baix Llobregat de la Diputación de Barcelona.
- Consejera de Fomento de Ciutat Vella de la Diputación de Barcelona.
- Consejera del Tunel del Cadí, Concesionaria S.A.
- Consejera de la Comissió Catalana de Trànsit i Seguretat Viària.
- Delegada del Area d’Infraestructures, Urbanisme i Habitatge de la Diputación de Barcelona.
- Consejera de La Caixa.
- Consejera del Consell Comarcal del Baix Llobregat.
- Vocal del Consorcio Sanitario Integral.
- Vocal de la Fundació Caviga.
- Consejera del Area de Salut del Area Metropolitana de Barcelona
¿Es un pájaro? ¿Es un avión? Nooooo... Es Ana Hernández Bonancia ¿Y quién es esta Ana Hernández Bonancia que ostenta tantos cargos públicos y no públicos? Pues Ana Hernández Bonancia es nada más y nada menos que la esposa del Molt Honorable President de la Generalitat, D. José Montilla Aguilera.

Ahí queda eso.. se ruega vomitar en sitios apartados, o en su defecto, en un lavabo.

MICRORELATO 14: ALICIA Y LOS ESPEJOS DISTORSIONANTES

2009-11-09T11:49:00.002+01:00

A Alicia, la del cuento, se la tragaba un espejo, la empujaba a un mundo de diferentes realidades, tan mágicas o tan cotidianas como las de este lado. A la Alicia niña le gustaba mirarse al espejo, observarse disfrazada de adulta, jugar a ser mayor, diva, madre. A la Alicia madre le duele su imagen en el espejo. Se mira mucho, últimamente, y no siempre le gusta lo que ve. Sueña con traspasar el espejo y tocar otra realidad, busca su conejo que le diga qué hacer, donde dirigirse, qué es lo que se espera de ella.
Ayer Alicia habló con su Humpty Dumpty particular, se abrió de par en par, se dejó entrever.
- No sé qué hacer, Eloy. Esto me empieza a superar. A veces me siento como un bicho raro.
- No será que le das muchas vueltas a las cosas, Alicia?
Alicia se lo miró sabiendo que era verdad, que últimamente se andaba con demasiados rodeos, que las cosas serían más sencillas si aceptase la realidad.
- Nada es perfecto, eso lo sabemos desde hace ya unos añitos. Deja ya de autocompadecerte. Eres demasiado valiosa para andar haciendo el tonto de esa manera. Tienes un trabajo fenomenal, un hijo que te adora, tus amigos nos desvelamos por tí, y para colmo estás buena. Qué más quieres?
- Respuestas, Eloy, quiero respuestas.
- Hija, cuando te pones metafísica, no hay quien te soporte. No puedes tenerlo todo bajo control. La vida no es matemáticas, formulaciones, integrales o derivadas. Deja de perseguir conejos, coño. Ponte guapa, sal, fóllate a un tío, o a dos, o a 20. Eso sí, a mi novio, ni lo mires...
Alicia ríe de verdad. Durante unos momentos, encuentra la salida del laberinto. Ese laberinto suyo, irreal, inexistente, se desvanece por completo. Como si nunca hubiese estado allí.
Esa misma noche se mira en el espejo, con ojos ajenos, y se siente la Eva primigenia, el origen de todas las mujeres. Y se vuelve a disfrazar, de Venus, voluptuosa, puro deseo carnal. Y de Madam Curie, capaz, inteligente. Y se sonríe y manda a la mierda al conejo, a los espejos que la distorsionan. Y se amanece envuelta en el calor que se desprende de su interior. Alicia vuelve a ser tibia, lejos ya las frías mañanas. Una Alicia capaz de quererse, y de querer.

RESPONSABILIDAD A LA ESPAÑOLA.

2009-11-06T17:12:00.004+01:00

Si a la responsabilidad le diese por morirse mañana, no iba al entierro ni el gato, al menos en España. Nos viene demasiado grande eso de asumir que aquello que hacemos puede tener una incidencia más o menos elocuente en terceros, cuartos, o décimos. O lo que es lo mismo: que nuestros santos cojones se han acostumbrado a la táctica del avestruz, o a aquel famoso refrán que dice que aquí todos tiramos la piedra y escondemos tan bien la mano que nos podríamos hacer pasar por mancos y pedir una subvención por minusvalía y un trabajito en la ONCE.
Digo todo esto el día que medio pais está conmocionado porque unos "piratas", menos glamourosos y pobres que los de la Gürtel o la Pretoria, pero igual de peligrosos, han amenazado con matar a tres de los 36 rehenes del barco atunero que mantienen secuestrado desde hace unos días. Las familias, como no, reclaman al gobierno que actúe, que se baje los pantalones, que envíe a los machotes de la legión y que hagan de Somalia la provincia 52 de las Españas, si conviene, pero que los devuelva sanos y salvo a casita. El gobierno, por su parte, no quiere ni oir hablar de negociar con terroristas, y ni se le pasa por la cabeza lo de pagar un rescate, ni mucho menos lo de devolver a tierras somalies a los dos piratas detenidos a principio de semana ( uno de ellos menguante, pues cada día tiene menos edad, a ver si al final habrán detenido a un niño de teta..). La oposición, encabezada por un PP metido hasta las cejas en una balsa de corrupción, aplaude emotivamente la ineficacia del gobierno, pero no aporta soluciones prácticas ( por favor, que para falto de ideas ya está el gobierno). Todos pecando de lo mismo, de irresponsabilidad: el gobierno, por dejar y permitir que las grandes corporaciones faenen allí donde más les plazca, sin tener en cuenta las consecuencias que ésto pueda tener; los pescadores, por saltarse por el morro todas y cada una de las recomendaciones que el contingente de la marina española dió a los barcos que faenaban por la zona, metiendose ellos solitos en la boca del lobo ( yo soy más chulo que nadie), y llorando ahora que les ha pillado el malote de la clase; la oposición, por hacer lo que mejor sabe hacer, ruido que desvie la atención de la gente de la mierda en la que andan metidos.
Luego, algunos se extrañan cuando los niños llegan a clase en plan chulesco, incapaces de someterse a autoridad alguna, reclamando todos los derechos sin asumir ningún tipo de deber, acojonando a cualquiera que se ponga por su camino, y reclamando la atención de sus papis cuando se les quiere cortar las alas. Es entonces, cuando esos papis, airados, gritan antes de partir hacia Somalia: a mi hijo que no lo toquen, que no ha hecho nada!!

CATALUNYA 2.0

2009-11-01T17:23:00.002+01:00

Lo que 20 y tantos años de Pujolismo no pudieron conseguir, lo han conseguido Millet y los chicos de la trama "Pretoria" en apenas dos semanas: hacer de Catalunya un país de verdad. Siempre con un ojo puesto en España (sobre todo en Madrid), al fín podemos hablar de tú a tú con los vecinos de al lado. Somos, como cualquier nación moderna, un país de corruptos. Enhorabuena y loores a los conseguidores.
Ahora que el archifamoso "oasis catalán" se ha quedado sin agua y sin palmeras, ya podemos quitarnos los complejos de eternos secundarios y aspirar a más. Queremos un papel protagonista, tenemos el guión perfecto, y los actores representan sus roles con total naturalidad. Que en Madrid y Valencia tienen la Gürtel? Nosotros, la Pretoria. Que en el PP se quejan de que a sus detenidos les pongan esposas? Nosotros enviamos una delegación de próceres de la patria a ver a ese malvado de Garzón para quejarnos del "trato vejatorio" al que han sido sometidos los detenidos.
Y es que no hay nada como un par de casos de corrupción para despertar las conciencias patrióticas. Ya hay plumas dispuestas a defender el honor y la integridad de la siempre bienpensante burguesía catalana, esos hombres que durante doscientos años han comandado y dirigido la sociedad de nuestro pais, haciendo y deshaciendo a su antojo, siempre por el bien de sus ciudadanos. Los padres de la patria, hoy más unidos que nunca, por el bien del país y de sus intereses ( los del país, claro está).
Así que. don Félix, no se preocupe usted, que no pisará la cárcel. Ya se han encargado los ex presidentes Pujol Y Maragall de recomendar que no se remueva la mierda, no sea que acabemos todos salpicados. Y a los chicos del caso Pretoria: tranquilos. La sociovergencia se encargará de que los daños sean mínimos. Y el pueblo? Ah,sí, el pueblo.... Me redacta una circular que diga que lo que ha pasado ha sido culpa de la mala gestión que se ha hecho desde Madrid, que eso siempre cuela bien. Y luego me repone los mejores goles del Barça, hacemos una gala poniendo como presentadores a Mari Pau Huguet y Justo Molinero y subimos los peajes de las autopistas. Así los tenemos entretenidos, y nosotros a lo nuestro, que los pobres ya se sabe, de economía, ni papa.

ENTREVISTA EXCLUSIVA CON MAHOMA

2009-10-29T15:12:00.003+01:00

Esta entrevista tuvo lugar a través de una revelación, en la que el Profeta se me apareció en sueños para ser entrevistado.
Jose: Primero de todo, gracias por comparecer ante mí para responder al cuestionario, aunque debo reconocer que es la primera vez que me duermo antes de entrevistar a alguien...
Mahoma: Que la Fé de Dios te alumbre, hiena del desierto...
J: Perdón, cómo dice..?
M: Perdone, joven, es la costumbre. A estos moros si no les hablas así no entienden nada.
J: La verdad es que son ustedes un poco agresivos, siempre colgando fatuas encima de la cabeza de la gente, autoinmolándose....
M: Cómo se nota que es usted un perro infiel. Ustedes, los católicos, siempre haciéndose las víctimas.
J: Niega, pues, que en el nombre del Islam no se cometan atrocidades?
M: Es que eso no es Islam. El Islam es paz, amor, sobriedad.
J: Pues digaselo usted a los jeques árabes, o a los discípulos de Bin Laden...
M: Bueno, bueno... lo admito, son, digamos.. sensibilidades diferentes.
J: Por qué diría yo que me suena ese cuento..?
M: Joven, está usted poniendo en duda las bondades derivadas de la fé islámica? Quiere que le azoten en público?
J: No, no, yo sólo digo que...
M: Usted es tendencioso, impío, un infiel como la copa de un pino. Seguro que lee esa mierda de diarios masones como el Público o El País!!
J: Vale, cambiemos de tema. Ahora yo le diré unas palabras y usted me dice lo primero que le venga a la cabeza, de acuerdo?
M: Mmmm qué diver!! Juguemos, juguemos.
J: Mujer.
M: Puta.
J: Democracia
M: Puta. Y mierda.
J: Obama.
M: Puto maricón de mierda. Y encima negro.
J: Derechos humanos.
M: Mariconadas. Mierdas para putas.
J: No se lo tome a mal, pero es usted un poco obsesivo, no..?
M: Y usted un poco maricón. Si fuese musulmán, no sería maricón.
J: No hay musulmanes gays?
M: No, los reconvertimos. Somos todos hombres de verdad. Auténticos muyahidines de los pies a la cabeza.
J: Sabe que Franco y Fraga dicen lo mismo? Y Berlusconi.
M: Por supuesto. No son rojos masones, maricones como usted.
J: En fín, una última pregunta. Qué piensa su jefe de que en su nombre se cometan tantas tropelías?
M: No sabe usted, perro miserable, que no se puede hablar de Él en vano? Quiere que lo lapidemos?
J: Bueno, obviemos la pregunta. Creo que ya es hora de que salga de mi sueño.
M: Le dejo, joven. Voy a purificarme matando a unos cuantos de los míos. Creo que en Irak sobran.
J: Antes de irse. Cómo es el paraiso al que van los que mueren en la Yihad?
M: Jajajajajajaja. Veo que la campaña ha tenido éxito. Hasta los impuros como usted se lo han creído. Al final me caerá usted bien y todo...

Partido de Pivones

2009-10-26T19:27:00.003+01:00

Una encuesta realizada por la "prestigiosa revista de investigación" Interviu destaca que los españolitos las preferimos peperas. O lo que es lo mismo, nos van rubias, con mechas, perlitas y difíciles de follar. La favorita entre todas las diputadas es Cayetana Álvarez de Toledo, prototipo de chica pepera de buen ver e (imaginamos), lo suficientemente inteligente para formar parte del equipo de don Mariano. Le sigue de cerca Soraya Saenz de Santamaría, María Dolores de Cospedal y Arantxa Quiroga, presidenta del Parlamento Vasco. Todas clónicas, y físicamente intercambiables.
La ministra socialista más deseada es Carme Chacón, titular de Defensa y, dicen, futura candidata a presidenta del gobierno. La sigue (oh, sorpresa) Bibiana Aído, que causa sensación entre los más jóvenes, y la ministra de sanidad Cristina Garmendia (la cual, además, está forrada).
Sorpresas, pocas: a los abuelos les pone la mala baba de Rosa Díez, e incluso hay quien se muere por los huesos de María San Gil. Y aunque actualmente ganen las chicas de Mariano, los socialistas contabilizan más buenorras entre sus filas que los conservadores. Me imagino a sus señorías haciendo corrillos en los pasillos del congreso, soltando comentarios del tipo "yo a esa le metía una enmienda a la totalidad que se iba a cagar", puntuando las curvas de sus homólogas femeninas y comportándose como lo que demuestran ser día a día: un grupo de niñatos ellos y unas pijas recicladas ellas.

TEORÍA DE LA RELATIVIDAD PARA PERIODISTAS

2009-10-23T17:39:00.004+02:00

El objetivismo mantiene la idea de que la verdad es independiente de las personas o grupos que la piensan o formulan, mientras que el relativismo considera que la verdad depende o está en relación con el sujeto, persona o grupo que la experimenta. El relativismo mantiene que existen muchas verdades acerca de las cosas, al menos tantas como personas creen tener un conocimiento de ellas.
Fuente

Ejemplo: Chavez recomienda a los venezolanos las duchas "comunistas" de tres minutos para ahorrar agua y energía.

Como darían la noticia los diferentes medios:

Chávez, además de preocuparse por su pueblo, se preocupa por la salud del planeta y recomienda el ahorro de agua gracias a las duchas "comunistas" de 3 minutos. Eso son duchas, y no lo de Guantánamo.

Chávez copia la campaña por ahorro del agua lanzada por la Generalitat el año pasado. Montilla pedirá explicaciones al parlamento venezolano. Los jugadores del Barça se muestran críticos con la notícia.

Chávez, como Franco, obsesionado por el agua. El gobierno sigue de cerca las evoluciones del dictador venezolano. Las empresas españolas pendiente de la posible nacionalización del agua.

Mientras que nuestra família real brilla por su adicción a la limpieza, el dictador venezolano propone duchas "comunistas" de 3 minutos. El Vaticano ya ha criticado la medida por antihigiénica. Según las palabras del Papa, Dios avisó a los hombres de mantenerse limpios.

Chávez, además de comunista, guarro y catalán. El gorila rojo propone duchas "socialistas" de 3 minutos. Mientras, él se da largos baños en la bañera presidencial. El gobierno, incapaz de atajar la situación de los españoles en Venezuela.

Chávez propone duchas de 3 minutos ante la pasividad del PSOE, más preocupado en buscar culpables a la crisis que en solucionarla. El sátrapa venezolano se vuelve a reir del gobierno de España. Mariano Rajoy, como siempre, se agazapa tras su silencio. Solo Esperanza Aguirre se enfrenta al rojo convocando una manifestación en Madrid bajo el lema: "Agua para Todos".

Chávez, más gorila que nunca. Propone que sus oprimidos ciudadanos se duchen sólo durante tres minutos, mientras él disfruta de todas las comodidades del palacio presidencial. Aznar se pronuncia en contra de "otra nueva locura del dictador", mientras que Rajoy, incapaz de abrir la boca, se esconde en la sede del PP.

SI YO FUERA RICO

2009-10-20T21:32:00.002+02:00

Si yo fuera rico, lo primero que haría sería renovar mis compromisos con la patria. Solicitaría por la via más rápida jurar fidelidad a la bandera, a las instituciones, al rey y a cualquier otra cosa que fuese estandarte del estado. Porque en España, si eres rico y patriota, no te para ni Dios.
Después de celebrar el juramento, invitaría a cenar a los prohombres de la patría, a los que guían las riendas de nuestro pais: banqueros, políticos de todos los colores y credos, miembros (con perdón) de la Iglesia, incluso a alguien cercano a la Casa Real. Obviamente, no me olvidaría de la judicatura: jueces, fiscales... Después de cenar, lo típico, todos de putas. Pero de manera discreta y decente, eso sí, que no hablamos de gente cualquiera, sino de los españoles de bien.
Al día siguiente me acercaría a un club de fútbol, hablaría con sus dirigentes, compraría un palco e insuflaría un montón de millones. Solicitaría fotografiarme con las estrellas, y, quien sabe, igual me dejaban realizar el saque de honor en algún partido. Todo eso me abriría la puerta al consejo de administración del club, e incluso ser la mano derecha del mismísimo presidente. Ese mismo día, por la tarde, me acercaría a una institución cultural, pero de las serias, de las de toda la vida, no esas memeces giliprogres, que no son ni arte ni nada. Extendería un cheque en blanco, compraría un palco al que invitaría a presidentes, ejecutivos, generales.. gente de mucha influencia.
Sé que después de todo ésto sólo me tendría que sentar a esperar. Un día sonaría el teléfono, y alquien me pediría, de manera muy cortés, si quiero formar parte del consejo de administración de una importante empresa. "Es que tú eres una persona muy influyente, respetada, serás la imagen perfecta", me dirían. Cortesmente, rechazaría la petición demostrando mi enorme humildad, cosa que provocaría un mayor deseo por parte de ellos de tenerme en su seno.
Y así día tras día, año tras año, discurriría mi vida haciendo lo que más me gusta: cortar bacalao, en la sombra, con una imagen intachable. Y cuando se diesen cuenta de toda la pasta que he apandado, pondría cara de circunstancias, demostraría ante el juez (amigo mío, por supuesto) mi enorme arrepentimiento, y saldría en libertad sin cargos, sin pasaporte, con una ámplia sonrisa dibujada en mi cara, y con unos cuantos millones en una cuenta secreta en suiza. Y aunque todo el mundo me retirase el saludo, sabrían que a mí no me pueden joder, porque después de tantos años codeandonos, tras tantas fiestas de alto copete y putas de lujo, conocería todos sus secretos. Y está muy feo eso de tirar de la manta, verdad?

MICRORELATO 13: LUNA LLENA (DALILA)

2009-10-15T14:24:00.002+02:00

Y en el principio fue un fogonazo, algo tan simple y débil, tan imperceptible como la luz de un pez abisal, tan pequeño... Pero el fogonazo volvió a repetirse, con algo más de intensidad que el anterior. Había énfasis, intención de dejarse ver, sentido de cambio. "Ha sido una luz, sin lugar a dudas", pensó Dalila. Y la esperanza de verlo aparecer de nuevo la mantuvo alerta. Y vino el tercer fogonazo, ahora sí, intenso, perceptible, cargado de energía. Y le siguió un cuarto y un quinto. Y Dalila corrió en pos de la luz. Quería dejarse atrapar por ella, dejar que su calor la descongelase, notar como cada partícula, antes dormida, salía de su letargo, como su condena llegaba al final. Y Dalila fue convirtiéndose en luz poco a poco, de manera perceptible, consciente, consentida. Dalila, pura energía, puro fuego nacido del hielo más inmisericorde. Y recordó de pronto que ella era la que tenía la llave, la única capaz de abrir las puertas que, de tanto tiempo cerradas, permanecían oxidadas. Y quiso saber que había detrás de cada puerta.
Abrió la primera, la de los sueños. Los dejó entrar por la abertura de sus poros, de dejó mimar por ellos, le susurraron cosas bonitas al oído y se sintió feliz de dejarse arropar.
Abrió la segunda, la de sus miedos. Oscura, fría, antaño impenetrable, pero ahora sin poder ante la nueva Dalila. Iluminó sus miedos con su nuevo poder, los redujo a cenizas, tal era la fuerza de su fuego, y cerró de nuevo la puerta, consciente de que lo que allí habia habitado no la volvería a molestar.
Abrió luego la última puerta, la del tiempo presente. Tras ella, un campo de almendros en flor. Una brisa tibia los mecía, y una suave nieve de flores blancas lo cubría todo. Dalila se despojó de lo poco que quedaba de su anterior aspecto, y convertida en una enorme luna, cálida, brillante, poderosa, cerró la puerta tras de sí y se fundió con la melodía de sensaciones. Dalila y el mundo; el mundo y Dalila, en equilibrio, y por primera vez en mucho tiempo se sintió dichosa, y sus lágrimas no fueron de hiel.

DESDE SANTURTZI A MOGADISCIO

2009-10-12T19:00:00.002+02:00

ATUNERO SOMALÍ RETENIDO POR PIRATAS VASCOS CERCA DE LA COSTA DE ZARAUTZ.

Agencias/EFE: Un atunero somalí fue asaltado por piratas vascos a las 17:45 h mientras faenaba en aguas de Euskalherría, fuera de la zona protegida, y tras desdeñar las advertencias de las dos fragatas Somalíes destinadas a la zona. Según cuenta el capitán de barco atunero mediante contacto telefónico, el ataque se produjo por sorpresa mientras los marineros recogían la redes tras la jornada de pesca. Una trainera con doce fornidos muchachotes del norte a bordo, armados con cocteles molotovs, abordó el atunero al grito de JO TA KE, IRABAZU ARTE!, tomando posesión del mismo y reteniendo a sus ocupantes con el uso de la fuerza. Hasta el momento se desconocen las exigencias de los piratas, aunque no se descarta el móvil económico como en otros casos recientes de secuestros.

La zona de pesca de Euskalherría es una de las más rentables economicamente del mundo, aunque los riesgos de faenar por esos mares ha llevado al gobierno Somalí a tomar la decisión de destinar dos fragatas del ejército para la protección de los barcos que por allí faenan. Este nuevo caso de secuestro no ha tardado de dar sus frutos en forma de tormenta política. Miembros de la oposición acusan al gobierno de no hacer lo necesario para impedir los secuestros, y la sociedad estatal de pesca de altura ha reclamado al gobierno el envio de más tropas a la zona, dado que "la situación de inestabilidad de la zona" hace difícil el faenaje. Cabe añadir que la oposición de izquierdas ha declarado su intención de realizar preguntas al gobierno sobre el gasto de las arcas públicas destinado a proteger los intereses de la empresa privada atunera.

Los paises de la OEA (Organización de Estados Africanos), por su parte, ha presentado una enérgica protesta ante la ONU por lo que ellos consideran desidia en cuanto a la actuación para prevenir los ataques de los piratas vascos a los atuneros que faenan por la zona.

Euskalherría, un pequeño estado anteriormente adherido a España, está gobernado desde hace años por una coalición de centroizquierdaderecha y a pesar de ser un estado relativamente rico, tiene unos índices de corrupción política más que notables. El gobierno vasco ha declinado hace declaraciones al respecto, y sólo afirma que sus "gudaris" (soldados) hacen todo lo posible para prevenir el pirateo.

7 RAZONES PARA DARLE EL PREMIO NOBEL DE LA PAZ A BARACK OBAMA

2009-10-09T17:20:00.003+02:00

A pesar de la incredulidad por parte de algunos sectores, éstos han sido los motivos "reales" por los que el comité de expertos de los premios Nobel ha decidido otorgar el Nobel de la Paz a Barack Obama, presidente de los USA.

1) Es una hombre de paz que cree en la guerra de prevención contra el terror: por eso mantiene dos frentes abiertos (Irak y Afganistán) contra esos putos moros asesinos.
2) Es negro, y eso, quieras que no, es muy "trendy".
3) Es guapo, tiene porte atlético y sale bien en las fotos.
4) Cree en la Alianza de Civilizaciones, por eso insiste en que Corea del Norte e Irán se conviertan en paises normales.
5) Es un gran orador, que sabe vender mucho humo y no hace nada. No crearía un precedente peligroso, como ese cura comunista.....
6) Es el presidente de los USA, así que seguro que no se gasta el dinero del premio en gilipolleces de esas que llaman constructivas, sino en cosas serias (ayudas al lobby judío, a las empresas petroleras, a la industria armamentística...)
7) Se mosqueó mucho por lo de Chicago, y era la mejor manera de tenerlo contento y calladito durante un rato.

UN PAIS EN LA FIAMBRERA (LA CIENCIA EN ESPAÑA NO NECESITA TIJERAS)

2009-10-07T13:37:00.002+02:00

Somos, muy a nuestro pesar, líderes en Europa. Líderes en mano de obra barata, poco o mal cualificada, con escasa inversión por parte del entramado empresarial en formación de los trabajadores, con una nula conciliación entre la vida laboral y la vida familiar, y primeros de mundo, sin que nadie nos haga ni pizquita de sombra, en consumo de cocaína. Vistas así las cosas esto se ha convertido, si no lo era ya, en un país de pandereta, donde el más tonto hace relojes y procura escaquearse al máximo de las pocas ( o muchas) obligaciones laborales que dependan de su puesto.

Por otra parte, somos líderes absolutos en exportación de mentes brillantes, sobre todo científicos. Y es que aquí eso de que te paguen por pensar está muy mal visto, y más si eres un cabrón obsesivo que sólo piensa en pasarse el día trabajando en cosas que, para qué nos vamos a engañar, no interesan a nadie. La ciencia no da dinero rápido (la ciencia no da dinero, vale), y para eso ya está el resto de paises, tan tontos que prefieren invertir en Investigación y Desarrollo a comprarse un Audi nuevo, follarse a la rubia de las tetas gordas del gimnasio o invertir en ladrillo para luego especular.

Zapatero ( y su gobierno) afirman sentirse al lado de la mayoría de los españoles. Rajoy y sus 40 ladrones también. Y qué quiere decir sentirse cerca de la mayoría de los españoles? Compartir el sentir de una ciudadanía que en su mayoría sólo sueña con ganar mucha pasta currando poco y robando mucho (si se puede), en ver por la tele a unos que son más perros y más putas que ellos y sacar pecho cuando los machotes del fútbol, del baloncesto o cuando el tonto de capirote del "Asturiano Veloz" ganan algo. Por eso, y porque estamos en crisis, y porque para lo que invertíamos antes para qué cambiarlo, se ha aprovado un recorte de un 15% en los presupuestos destinados a I+D. Por eso, las empresas españolas punteras en I+D se cuentan con el dedo de una mano. Por eso, no hay desde hace eones un Nobel español en algo que se asemeje a la ciencia. Por eso, Aramís Fuster sigue forrándose. Y por eso, cuando las empresas que sí investigan, en gran parte con científicos que provienen del ámbito público, cojan sus bártulos y se vayan a paises donde la mano de obra no necesite coche, piso y vacaciones, nos apuntaremos todos a Gran Hermano.

MICRORELATO 12: CUARTO CRECIENTE (DARÍO)

2009-10-01T14:14:00.002+02:00

Me llamo Darío. Yo soy el protector, el cobijo, el asilo cuando el alma duele. Soy el que vuela permanentemente, el que extiende sus alas para protegerte. Como la luna, crezco, sigo mi camino ininterrumpido hacia mi momento de máximo esplendor; y brillo para iluminar tus noches, aún oscuras y llenas de extraños presagios, de elementos que no alcanzas a comprender, que te asustan. Bajo mi manto te aislo del frío, del miedo, de las garras de aquello que te persigue en sueños.
Soy el gran vigilante, el guardián de tus alegrias, el recolector que pacientemente ve crecer su cosecha, el cazador que te provee de alimentos. Estoy aquí por tí y para tí, para que extiendas tus raíces y tus ramas se alcen hacia lo más alto. Porque mi objetivo es que crezcas, que nada para el ciclo de la vida, y que un día seas tú quien, al fín, me libere a mí.
Pero recuerda que todo tiene un precio. Eres el elegido, aquel que camina para que todos los demás lo sigamos, el que nos conducirá al edén prometido. Sufrirás cuanto te toque sufrir, porque sólo tú tienes la llave que abre las puertas de la libertad. Duerme, niño mío, descansa, toma fuerzas. Algún día, llegará nuestra hora, tu hora, y yo, Darío, daré por finalizada mi obra magna, y me retiraré a recoger los frutos de la victoria.

ENTREVISTA EXCLUSIVA CON ROMAN POLANSKI

2009-09-30T20:38:00.003+02:00

Conversación mantenida telefónicamente con Roman Polanski en el día de ayer.

Jose: Señor Polanski, gracias por acceder a que lo entrevistemos desde este medio independiente
R.P: Yo no la violé, se lo aseguro...
J: Creo que no le había preguntado nada aún...
R.P: Pero seguro que iba a hacerlo. Conozco ese tono de reprobación tan típico de la mentalidad pequeñoburguesa.
J: Si usted lo dice.. es su palabra contra la de los jueces de los USA.
R.P: Esos malditos yanquis. Me la tienen jurada desde que no quise rodar la biopic sobre Charles Manson.
J: Le pidieron éso? Perdone, pero no consta en ninguna parte.
R:P: Claro que no, estúpido, no le he dicho que no la rodé? Me va a preguntar si la violé o no?
J: La violó?
R.P: Claro que no. Aquella maldita zorra vino a hacerse fotos medio desnuda en mi casa, se bebió mi whisky, se tomó mis drogas y luego me la quiso chupar en el jacuzzi. Usted qué hubiese hecho en mi caso, listo?
J: Tenía 13 años, señor Polanski..
R.P: Pero aparentaba 14. Tenía un culo, y unos labios, y unas....
J: Ya, ya, ya.... Y que piensa hacer ahora? Porque la justicia americana lo quiere juzgar, sí o sí.
R.P: Joven, de verdad se cree que me van a enchironar por algo que pasó hace mil años? Además, soy ciudadano francés. Un ilustre ciudadano francés. Seguro que Sarkozy solicita mi perdón. Tiene muy buena mano con las minorias étnicas.
J: Lo dice por el presidente Obama?
R:P: No, lo digo por los directores de cine. Si hasta ese maricón de Almodovar ha hablado en mi favor...
J: No sabía que los directores de cine fuesen una minoría étnica.
R:P: Y superiormente avanzados al resto de los mortales, joven. No se le olvide.
J: Vale, vale.. y esto... qué piensa hacer si al final lo condenan?
R:P: Solicitaré cumplir mi condena realizando trabajos para la comunidad. Se me ocurre que sería una buena idea hablarles a las niñitas descarriadas de los institutos sobre mi caso, que sepan que cuando se bebe pierden sus derechos como menores. Algo instructivo y valioso, ya sabe.....
J: Ya veo... en fín, señor Polanski, debe andar usted muy ocupado, así que no le robaré ni un minuto más de su tiempo.
R:P: Gracias a usted, joven. Por cierto, tiene sobrinas?

FOLLO, LUEGO EXISTO

2009-09-28T22:50:00.001+02:00

Os presento el corto de Dídac López, un futuro crack. Real como la vida misma...

MICRORELATO 11: LUNA NUEVA (DIANA)

2009-09-27T00:31:00.003+02:00

Bueno, pues ya está usted peinada, lavada y lista del todo, madre. Que mire que me ha llegado a dar faena hoy. Ya sé que no es culpa suya, que no puede hacer más de lo que hace, pero hay días en los que una no da para más. En fín.. no me haga mucho caso. Le he contado ya lo de Ángela? La semana que viene se va de la fábrica. Bueno, se va... la invitan a marcharse. Ahora que se había decidido a comprarse la casa con su novio, aquel chico tan guapo de la Manuela; sabe de quién le hablo, verdad? La que está casada con Pedro el chato. Se acuerda de Pedro, verdad? Anda que no me pidió veces que fuese con él al baile. Casi todas las semanas, me esperaba al salir de la fábrica y dale que te pego: que fuese con él a bailar, que era la chica más guapa del pueblo, que con él no me faltaría de nada... Pero claro, ya sabe usted que yo no podía. Por aquel entonces ya se habían ido Patro y Mila, y padre ya no estaba en su mejor momento. Entonces el único sueldo que entraba en casa era el mío, y si me iba, a ver de qué iban a vivir. Porque usted se había dedicado a nosotras, a educarnos, a llevar la casa y a que a padre no le faltase nunca de nada. Al final el pobre Pedro se rindió, y al poco se casó con la Manuela. Madre mia, 30 años hace ya de eso. Hay que ver como pasa el tiempo, verdad? Y parece que fue ayer...

Sabe una cosa, madre? El otro día pensaba que hubiese pasado de haber aceptado salir con Pedro. O de haberme ido a Barcelona, como Patro y Mila. Porque mire que ellas están bien. Que los catalanes otra cosa no, pero trabajo, para dar y vender. Que aquí en el pueblo ya sabe usted lo que hay. Lo ve todos los dia. Cuatro viejos chochos, cuatro solterones... y yo. Que hago yo aquí, madre? Cuidarla a usted? Quitarle la mierda cuando se caga?? Consumir mis dias en aquella fábrica, que si no mañana, pasado, cerrará y todos a la calle?? Podría estar casada, sabe? O podría haberme ido de aquí, de esta jaula, y quién sabe cómo hubiesen sido las cosas... Pero claro, yo me debía quedar: era la pequeña, era mi obligación. Quedarse en el pueblo, cuidar de padre y de usted. Aguantar sus gritos y su mal humor cuando padre nos dejó. Y consumirme, y no brillar, y ser como la luna nueva: una sombra que sabes que está, pero que no se ves. Fría, y más muerta por dentro que usted. Sabe una cosa, madre? La odio, ojalá se hubiese muerto antes, mucho antes, justo después de que padre lo hiciese. Pero no, decidió aguantar en este mundo que no soporta, decidió que la amarga miseria era una buena compañía, y decidió por las dos. Y yo me miro al espejo todos los días y pienso: Diana, la del nombre bonito, la diosa cazadora, confinada entre cuatro paredes, viendo pasar el tiempo, viendo como la sombra de mi desdicha se va alargando cada día un poco más. Y le pido a Dios, a ese Dios que dicen es tan justo y tan sabio que de una vez se apiade de mí, que la mate y se la lleve donde quiera que se lleva Dios a los suyos. Pero usted parece obstinada a matarme en vida, a resistirse a la llamada del Señor, a hacer de su cruz mi cruz, de su ostracismo mi imagen reflejada en el espejo. La aborrezco, me aborrezco, me dan ganas de gritar como una loca, de acabar con usted de una vez, de clavarle un cuchillo en el corazón, de doblarle la dosis de medicamentos.. Pero me ha robado hasta la osadía, madre. La diosa cazadora, cazada, entregada por completo a una misión de locos.

No me haga mucho caso, madre. No me lo tenga en cuenta. Y no se preocupe, que yo la seguiré cuidando, y peinando, y hablándole; y aunque usted no me hable, ni me mire, ni haga el más mínimo ademán de despertar, aunque la vida se haya congelado en su interior, la luna nueva, Diana, la del alma congelada y el tiempo parado, seguirá a su lado. Hasta que me cubra el polvo. Hasta que nos cubra la escarcha.

SPAIN IS DEFINITIVAMENTE DIFFERENT

2009-09-22T21:23:00.004+02:00

Artículo 14: Todos los españoles somos iguales ante la ley, sin que pueda prevalecer ninguna discriminación por razones de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social.
Constitución Española.

A la ministra Aído y a la ministra de cultura, Gonzalez Sinde ( la misma que llamó delincuentes a todos los internautas) les gusta cogérsela con papel de fumar. Resulta curioso que un país de chonis marujiles que adoran a una meretriz teñida de rubio y de machotes con coches tuneados y que fardan de los millones que han ganado vendiendo ladrillo, se cree una ley que discrimine positivamente a las directoras de cine. Esto quiere decir que si eres del género masculino y tienes una idea cojonuda para hacer una película que por fín levante el cine español, no vas a recibir un duro, mientras que si eres mujer, aunque presentes una mierda conceptual, una película sobre marujas existencialistas o alguna estupidez supina del estilo, recibirás una bonita suma sufragada por los que no vamos a ir a ver la peli (hombres y mujeres) y por los que la van a poner a parir después de verla (curiosamente, también hombres y mujeres).
Para rizar el rizo, en Torremolinos ( Málaga), se planea la construcción de un edificio exclusivamente para gays mayores de 55 años. No quiero ni pensar lo que pasaría si al constructor se le hubiese ocurrido la maravillosa idea de hacer un bloque sólo para heteros de menos de 35. Las mentes bienpensantes de siempre echarían espumarajos por la boca, tildando la medida de fascista, retrógrada y homófoba, y se llenarían columnas y columnas hablando de discriminación (aunque no positiva), de retroceso de las condiciones sociales y de ataque inconsiderado a la igualdad.
Yo, que soy blanco, heterosexual y hombre, soy el nuevo enemigo a batir. Y eso que soy antiracista, filogay y nada machista. Aunque lo único que me salvará de la quema es que ni me pienso comprar un piso ni voy a rodar ninguna peli.

LA FIESTA NACIONAL

2009-09-21T21:13:00.002+02:00

Nadie está libre de decir estupideces, lo malo es decirlas con énfasis. (Montaigne)

El tercer domingo de septiembre celebramos nuestras fiestas patronales, dedicadas con devoción y alegría a nuestra patrona, Santa Indalecia. Como todos saben, llevamos celebrando nuestras fiestas desde 1789, año en que nuestra villa sufrió una invasión de gatos salvajes. Los gatos devoraban nuestras cosechas, se metían por las noches en las casas y se bebían nuestra leche. No sabiendo que hacer, los habitantes de nuestro pueblo se encomendaron en procesión a la patrona. Aquella misma noche, una jauría de perros bajó de las montañas, expulsando para siempre a los gatos, acto que fue considerado como un milagro por parte del señor Obispo, y que convirtió a nuestra villa en una de las más importantes de la cristiandad, y cuyos hombres y mujeres fueron considerados dignos de los más grandes elogios. No es por ello de extrañar que el gato, ese noble animal criado, como todos sabemos, para morir peleando, forme parte de nuestras fiestas como elemento principal.
El acto más conocido es el llamado "Gato de las Eras". En él, un gato de la más brava casta es liberado desde el centro del pueblo y azuzado por los mozos para que se interne en el bosque. Una vez en campo abierto, lanceros a caballo batallan cuerpo a cuerpo con el animal, que sin perder jamás su casta, envite a los mozos y a los caballos. Sólo los más valientes resisten las embestidas y arañazos del noble felino, el cual, es abatido (sin sufrir, no como dicen algunos por ahí..) por las certeras lanzas de los caballistas. Aquel que acierte a derribar al gato, le será otorgado como premio la cabeza del mismo, la cual lucirá orgulloso por todo el pueblo blandida en la lanza.
Además de el acto principal, celebramos también la feria del gato, corridas de gatos, el gato embolado y encierros de gatos. Como se puede observar, adoramos a los gatos y nos encanta que el fiero animal forme parte de nuestros festejos, los cuales hemos solicitado sean declarados de interés turístico nacional.

MOTIVOS PARA QUERER A HUGO CHAVEZ

2009-09-17T15:19:00.003+02:00

Circular enviada desde Moncloa a los medios de información para alabar la gestión de Hugo Chávez. (somos el único medio de información alternativo que ha tenido acceso al mismo).

Apreciados colaboradores,
Como bien sabeis, nuestros chicos de Repsol en Venezuela, con la inestimable colaboración del gobierno Venezolano, han hallado una reserva de Petroleo que nos convertirá (he dicho nos?, quería decir los) en una de las principales potencias petroleras del mundo. Dado que ese comunista populista de Chávez ha nacionalizado gran parte de nuestros esfuerzos sobre la explotación de los yacimientos , convirtiendose el estado (sí, el maldito estado) en copropietario sobre dichos derechos, y entendiendo que el bien común predomina sobre las simpatías que ese personaje pueda causarnos, os enviamos esta circular para que atendais a la necesidad de cambiar las directrices del discurso oficial para con el tarugo ese.
Así, a partir de este momento, se suprimirá la denominación de dictador para cambiar a la de presidente, o excelentisimo presidente, según el protocolo, siempre que nos refiramos al dict.. esto, al presidente de la república de Venezuela.
Chavez deja de ser a partir de este momento un comunista populista para convertirse en líder bolivariano, que queda mucho más fino y el pueblo llano no sabe lo que es.
En Venezuela se respetan tanto la libertad de expresión como de prensa. No es que Chavez cierre emisoras de radio a libre albedrío, es más bien que las licencias concedidas a dichas emisoras caducaron y no emiten de manera legal.
A partir de este momento, el chascarrillo sobre Chávez y el Rey, queda completamente eliminado de las hemerotecas y videotecas. Se considerará delito de injurias a la corona el hacer mención al famoso "Por qué no te callas?"
Desde el Instituto Nacional de Estadística ya se está trabajando en la presentación de una serie de encuestas que ponen de manifiesto las grandes mejoras introducidas por el gobierno Chavista a lo largo de sus mandatos.
Chavez no se quiere perpetuar en el poder: es el pueblo quien se lo pide y él, como humilde servidor de la patria, quien accede.
Espero que comprendais la importancia que para el interés económico de la patria tienen estas medidas. Recibid un saludo cordial de quién ya sabeis.

REACCIONES A LA PIJOBORROKA

2009-09-11T23:56:00.002+02:00

Aunque desde este espacio ya advertimos en su momento de los nuevos cambios producidos en la izquierda radical, los incidentes en Pozuelo del sábado pasado han pillado a pie cambiado a todos los estamentos del pais. Temerosos de que se produzcan nuevos estallidos de violencia en otros puntos calientes de pais ( Pedralbes, Puerta del Hierro, Avenida Francia..), todos se han apresurado a condenar dichos actos, y se han producido las primeras detenciones y tomado las primeras medidas. Así, en días posteriores a los sucesos, se detuvieron a varios jóvenes de la población, a los que se les aplicó la ley antiterrorista, manteniéndolos incomunicados durante 72 horas ( se les cortó la conexión a internet de alta velocidad, sustituyéndola por un módem de 56 kb y se les requisarons los N95). De acuerdo con las declaraciones de los los abogados de los detenidos, se sometió a tortura a muchos de los jóvenes (se les amenazó con hacerles vestir ropa de los chinos), por lo que varias ONG como AI denuncian excesos por parte de la policia.
En comparecencia ante los medios ayer por la tarde, el ministro del interior, Alfredo Pérez Rubalcaba, se felicitaba por la rápida actuación de los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado, y daba constancia de lo hallado en los domicilios de los detenidos. Se incautaron varios ejemplares de la revista FIJATE (boletín interno de los pijoborrokas), en las que se justifica el botellón masivo, varios móbiles de gama alta listos para grabar botellones y desbandadas posteriores y numerosa documentación que hacía referencia a tiendas de ropa surfera, los mejores supermercados para comprar bebida y método de actuación en caso de ser detenidos (osea,tu no sabessss quien es mi papá, verdaddd?). Rubalcaba aseguró ante los medios que toda la maquinaria del estado caerá sobre aquellos que ejerzan la violencia, y asegura penas de hasta "seis meses sin paga".
Desde la fiscalía del estado se llevarán a cabo medidas para "aislar económica y socialmente" al mundo pijoborroka. Así, se prevee el cierre cautelar de las pachitotabernas (locales de reunión de los borrokas) en las cuales se han visto colgadas fotos de varios de los jóvenes y huchas con las que recaudar fondos para la defensa de los mismos. Así mismo, en la tarde de ayer la policia entró con una órden de registro en las sedes de los diarios "El Mundo", "ABC" y "La Razón", a los cuales se acusa de enaltecimiento del terrorismo. El director de uno de los rotativos, Pedrojota Ramírez, declaró ante los medios que se había producido un "ataque sin precedentes" contra la libertad de expresión en el Estado Español, y que podían cerrar los diarios, pero no iba a acallar el clamor popular.
Esta mañana, la AVT (Asociación de Víctimas del Terrorismo) ha solicitado a la fiscalía que investigue y procese a la banda madrileña Pignoise, a la que acusan de enaltecimiento del terrorismo, por un polémico concierto celebrado durante un mítin del brazo político del entorno pijoborroka.
Por último, la conferencia episcopal, por boca de su portavoz monseñor Rouco Varela ha declarado que el motivo de la violencia de los jóvenes es el abandono por parte de éstos del recto camino cristiano, e insta a las famílias a que recen juntas el rosario, para evitar que nuevos sucesos tengan lugar. No obstante, una persona del entorno de la parroquia de Pozuelo, cuya identidad no ha sido facilitada, ha declarado que aunque no comparte los métodos, entiende la inquietud de los jóvenes, por lo que comprende que estos hechos tengan lugar.

LA PUTA AL RIO

2009-09-08T19:34:00.003+02:00

Hereu apuesta por regular la prostitución para impedir su ejercicio en el espacio público
Hace muy bien el ayuntamiento de Barcelona en sacar a las putas de la calle. Porque todo el mundo sabe que las putas lo son porque así lo han decidido. Y que no nos vengan ahora con el cuento ese que las engañan las mafias. A qué se creen que vienen todas esas rusas, sudacas y negras? A jugar en el Barça? Venga, hombre, por dios. Si por todos es sabido que esas mujeres son calientes por naturaleza, y es esta misma naturaleza propia las que las conduce a ser unas guarras. Lo que no está nada bien es que lo hagan a la vista de todo el mundo. Que por las calles pasan niños, joder!! Antes, en tiempos de Franco, las putas eran putas, pero dignas. Señoras que complacían aquellos caprichitos que a la legítima no se les podía pedir, porque ya sabemos que la mujer de uno es una santa, que para eso nos casamos con ella. Porque a ver... quién que se considere hombre macho y español no se ha estrenado con una profesional? Pero lo de ahora es pasarse. Todas esas furcias, luciendo muslamen y tetamen en plena via pública... Dónde ha quedado la discrección? Quién protege a ese honrado español que va echar una canita al aire el sábado por la noche con los amigotes? Encima que cobran por disfrutar (porque hay que ver como disfrutan con uno, que aunque no esté bien decirlo, preparado, voy bien preparado) quieren que se entere todo el mundo!!
Y esas bolleras frustradas patéticas de las feministas diciendo que el ir de putas es un acto machista y degradante para la mujer.. A esas querría yo verlas en mi cama, gimiendo como perras en celo.
El mundo se ha vuelto loco, decididamente. Yo, sigo pensando lo mismo. Putas, las que sea, pero en clubs o pisos, que la discrección y la decencia son lo primero.

MICRORELATO 10: LAS 2 VENTANAS (HORROR VACUI)

2009-09-05T23:30:00.007+02:00

La ventana de Él: Pudo haber sido y no fue. Ahora que lo leo con más calma, me doy cuenta que no se sostenía, que nunca tuvo razón de ser. O quizá sí? No lo sé. Algunas mañanas, como hoy, despierto con la sensación de haber dinamitado mi último refugio, la última oportunidad de escapar al horror cotidiano. Mejor para ella. Mejor para todos? Los últimos días fueron un intento desesperado por hacer de la fealdad belleza, por intentar tapar las vías de agua que inundaban nuestra realidad. Yo, inmerso en mi propio ostracismo, inventándome finales de película, pero sin mover un solo músculo para sostener los muros que se agitaban. Ella, brillante por fuera, pero muerta ya por dentro, como una estrella gigante,consumiendo sus últimas energías antes de explotar y confundirse en el vacío. El portazo final no fue tan sonoro como podría haber imaginado: todo muy correcto, muy cordial. "Mañana me voy, vale? Creo que necesitamos estar alejados el uno del otro durante unos días". Y al día siguiente se fué, sin hacer ruido, sin notas a pie de página, ni reproches. Y yo no la detuve porque sabía que no iba a volver, que allí ya no pintaba nada. Y yo? Pinto yo algo todavía? Sigo mirando por la ventana, ahora entelada por el frio de fuera (o es aquí dentro donde aún hace frio?); imagino que la veo acercarse sonriente. Fantasmas, fantasías, deseos que se desvanecen confundidos con el humo de los cigarros. Llegará la primavera, volverá a florecer todo, algo brotará de nuevo. Espero, deseo, quiero?

La ventana de Ella:Estoy enfadada, joder. Claro que estoy enfadada. Enfadada con él, por haberse comportado tal y como lo hizo. Pero sobre todo, enfadada conmigo, por no hacer caso a esa vocecita que me decía "no te conviene, es un niñato inmaduro". Y enfadada porque por mucho que me despelleje los sentimientos, soy incapaz de desincrustarlo de dentro mío por completo. Lo odio casi en la misma medida que lo quiero. Bipolar? No sé ni como llamarlo. Sé que no quiero (no debo) estar con él. Ha quedado empíricamente demostrado que es incapaz de querer, ni de quererse. A mí nunca me ha sobrado el amor, y creo que la reserva que tenía guardada para las situaciones de emergencia hace mucho que se agotó, intentando que aquel motor oxidado arrancase, aunque fuese a trompicones. Necesitaba respirar y ya tengo aire. Cada mañana, como hoy, abro la ventana. Dejo que el sol tibio acaricie mi piel, con sus rayos, que me mime. Sin embargo no entro en calor, no oxigeno lo suficiente como para que mi cerebro, ese del que tan orgullosa me había sentido, racionalice el problema, resuelva la incógnita y, orgullosa de mí misma, pase al siguiente ejercicio. Necesito una primavera, flores, olores a nuevo, vida que crece y culmina en estallidos de belleza. Necesito desprenderme de ese peso que no forma parte de mí misma y flotar liviana sobre un mar tranquilo. Abro la ventana: aire, primavera, calor...

Sirva este minicuento como agradecimiento y humilde muestra de amor a los que llevais cien posts leyéndome: Eva, Juan, Sonia, Raquel, Alde, Marta, Laura, Patri, Mira, Nieves; a todos los que alguna vez habeis comentado algo sin poner el nombre, a los que me leeis y no comentais, a los que me leeis en Facebook y poneis ese "me mola" y a los que me enlazan, con o sin mi conocimiento. Espero poder daros cien murgas más.
J.

CONSPIRACIÓN NEURONAL

2009-09-01T11:19:00.003+02:00

Investigadores descubren el mecanismo neuronal del efecto placebo

Unos científicos alemanes han descubierto como reaccionan las neuronas durante el proceso del efecto placebo, y cómo dicho efecto puede neutralizarse y/o usarse de manera premeditada. Eso mismo llevan haciendo los gobernante de medio planeta durante hace unos cuantos años, y es que si no es de esta forma nadie se explica como Bush, Aznar y Blair salieron reelegidos durante dos o más legislaturas seguidas, como Zapatero sigue creyendo que es socialista ni como el PP en pleno es capaz de defender las más inverosímiles teorías conspiranoicas sin que le de la risa el personal.
Los métodos usados por las altas instancias de la política y la economía para mantener a la plebe medio adormilada y dócil, y que no sufra dolor intenso ni aún sometiendolo a las más duras condiciones de supervivencia son muchos y muy elaborados. Algunos gobernantes optan por priorizar el deporte (muchas veces empapado de patriotismo) para tener a la masa contenta: así el equipo del sr Camps, presidente de la Comunidad Valenciana, hizo construir un más que deficitario circuito urbano en la ciudad de Valencia para ganar unas elecciones; también es conocida la afición del gobierno chino de usar las victorias de sus deportistas como acicate patriótico (machaquemos a esos perros occidentales fofos, incapaces de hacer gimnasia).
Otros usan la técnica conocida como "un clavo saca a otro clavo". Esta consiste en desviar la atención de lo importante usando como cebo una noticia, sea la que sea, de menor importancia pero a la cual se le hace alcanzar gran magnitud mediática; es por ello que en medio de una crisis económica provocada por la avaricia de muchos, nos meten miedo con una gripe mediática, así pensamos más en esa gripe y nos dejamos de protestar por no tener dinero ( es que los pobres son así de avariciosos y egoistas..).
Pero los auténticos profesionales en la gestion del placebo son los líderes religiosos. Después de varios siglos dominando el arte de vivir de una teoría ( o leyenda o tradición), y a pesar de los esfuerzos de los putos científicos por demostrar que lo que ellos dicen es, como mínimo, cuestionable, aún son capaces de convocar a las masas para que en nombre de Dios se asesine, se creen mártires, se prohiba follar o cualquier otra actividad divertida y placentera y nos parezca lógico y hasta normal que cualquier alcalducho esté obligado a asistir a las procesiones de los patrones por el "que dirán".

ENTREVISTA A MARIA DOLORES DE COSPEDAL

2009-08-28T07:46:00.002+02:00

Jose: Señora de Cospedal, gracias por haber aceptado aparecer en mi espacio
Cospedal: Tschhht!! Es seguro este lugar?
J: Perdón...? Por qué no iba a ser seguro?
C: Nos espian... las paredes tienen ojos y oídos...
J: Ah, sí... algo he leído al respecto. Quién les espía, concretamente?
C: Todos!!! Conspiran para acabar con el principal partido de la oposición. Tengo pruebas, sabe....
J: Y si las tiene, por qué no las enseña? O las usa en un tribunal?
C: Los tribunales también conspiran contra el PP. Y los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado.
J: A ver, a ver, señora de Cospedal... Está usted insinuando que todos y cada uno de los estamentos de este pais desean acabar con su partido? No creen ustedes que se pasan de....tiquismiquis?
C: No me cree, verdad? Seguro que usted también trabaja para ellos. Como si lo viese. Pero ya verá cuando se publiquen las pruebas, ya....
J: Porque se publicarán, no? Digo yo que ustedes estarán deseando demostrar su inocencia.
C: A su debido tiempo, joven. Hay un diario, independiente, con deseos de hacer periodismo serio de investigación, que ya nos ha asegurado su colaboración para resolver este escabroso asunto..
J: Un diario...? No será el mismo que publicó cierta teoría sobre la autoría de los atentados del 11-M, no?
C: No puedo facilitarle esa información. Llame directamente a Pedrojota y él le pondrá al dia.
J: Ya, ya... entiendo. Cambiemos de tema: cómo lleva su partido el descubrir en su seno todos los casos de corrupción que han salido a la luz?
C: Perfectamente, joven. Es todo mentira.
J; Mentira?? Qué quiere decir con que es mentira?
C: Pues que es una de las ramificaciones de la conspiración gestada para acabar con nosotros..
J: Señora Cospedal, no se me ofenda, pero hay sentencias de tribunales y pruebas policiales en firme que vinculan a miembros y dirigentes de su partido con estafas fiscales, prevaricación...
C: Usted está sordo, verdad? Que le he dicho antes sobre los jueces y las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado?
J: Entonces, que yo me aclare..la trama del caso Gürtel es mentira?
C: Completamente.
J: Y los supuestos desvíos de fondo del caso Palma Arena?
C: También.
J: Y don Francisco Camps se pagó sus propios trajes?
C: De la caja de la farmacia de su mujer. Y no hay facturas porque nadie las guarda.. O usted guarda todas las facturas de todo lo que compra?
J. No, no... aunque mis gastos son algo menores...
C: Lo ve? Todo el mundo conjura para acabar con nosotros. Pero el pueblo, soberano, hablará, y expulsará a este gobierno que está abocando a España a la ruina, que la está rompiendo, que se sienta a hablar con asesinos.
J: Mmmm.... gracias, señora de Cospedal. Espero que se arroje luz sobre todo lo que me está contando. Más que nada para que nadie les vuelva a acusar de mentir.
C: Ya verá como sí. Muchas gracias a usted por invitarme. Y tenga cuidado.. ahora le espiarán por haber hablado conmigo....

BUENAS RAZONES PARA DAR LA BIENVENIDA AL VIRUS DE LA GRIPE "A"

2009-08-26T21:14:00.002+02:00

Para contrarrestar todas la campañas negativas por parte de los medios de comunicación y el Ministerio de Sanidad, un reputado lobby científico de Benín ha publicado un informe alabando los más que notables beneficios que el virus de la gripe "A" puede ,aportar al mundo:
- Está previsto que sólo el gobierno de España adquiera más de 3 millones de dosis de la vacuna contra el virus. Si tenemos en cuenta los pingües beneficios que las dos multinacionales biotécnologicas líderes en la producción y suministración de dichos retrovirales (Pfizer y Roche) obtendrán de la venta de los fármacos a nivel mundial (mundo civilizado, se entiende), y teniendo presente esa máxima de la macroeconomía que dice que si los peces grandes obtienen su comida, los pequeños podremos alimentarnos de sus despojos, el virus "A" contribuirá de manera decisiva a una tendencia alcista en las bolsas, con lo que la crisis mundial se verá ampliamente beneficiada.
- Los gobiernos de aquellos paises llamados del "tercer mundo" no podrán acceder a los retrovirales antes mencionados, dado que no se prevee que la ONU costee vacunas para los afectados de esas naciones. Esto que puede parecer a priori algo malévolo, se convertirá en beneficioso para los paises más afectados por la gripe, ya que a la larga una merma en la población equilibrará los índices de pobreza (a menos población, más beneficio para aquellos habitantes que sobrevivan a la pandemia, mejores servicios públicos...). Cabe destacar la relación causa-efecto entre la muerte de miles de negrillos y el descenso significativo de los flujos migratorios (legales e ilegales) a los paises civilizados.
- Importante destacar que los dos grupos de riesgo más significativos (personas obesas y embarazadas) determinarán de manera clave un alza en la economía de sus paises. A menos gordos, más comida para repartir, a menos embarazadas, más dinero que se queda en las arcas públicas, destinando las ayudas maternales a otros menesteres de mayor importancia: compra de armas, inversión en suelo público para creación de vivienda de renta libre, creación de fondos reservados etc. etc.
- Se observará a la larga un retorno paulatino a las viejas costumbres, y un descenso de los males que minan de manera ostensible la moral bienpensante de la población occidental: sexo fuera del matrimonio, homosexualidad, pornografía... El miedo al contagio por contacto hará que dichas aberrantes prácticas queden en desuso, volviendo al cordial saludo, al beso casto y al recato.
Como se habrá podido observar, son más los beneficios que los males derivados del virus de la gripe "A", por lo que confiamos en que este informe invite a la reflexión a la gente de bien, temerosa de Dios, geográficamente ordenada (cada uno en su pais y un pais para cada uno) y llene sus corazones de una paz que la conspiración judeomasónica (siempre presente) está intentando arrebatar.

MICRORELATO 9: EL CUENTECINO (CUENTO DE AGOSTO)

2009-08-24T22:01:00.005+02:00

"En tu silencio habita el mío, y en una parte de mi cuerpo habitó un trozo de tu olor" ("Tu silencio -Bebe-)
Dejad que os cuente un cuento, cortito, un cuentecino, como dicen en las tierras extremeñas. No le pondremos nombre; que cada cual lo titule como quiera. Esa es mi única condición. Los cuentos son como pájaros enjaulados: una vez los liberas, ya no te pertenecen. Así que una vez para el cuento, os corresponde a vosotros cuidarlo, alimentarlo, darle un sentido. Lo podeis usar para arroparos cuando tengais el alma fría; puede ser vuestro calmante cuando el dolor os horade las entrañas, o pura y simplemente, un visita rápida a un lugar escogido, oculto, a dónde, una vez hagais lo que sea que tengais que hacer, no volvais jamás.
Este cuentecino no empieza con un "érase una vez", ni acaba con una feliz pareja, rubio y principesco él, rubia y recauchutada ella, atiborrándose de perdices. Los protagonistas de nuestro relato son dos planetas, chiquititos, de esos que no constan en las cartas geoastrofísicas. Dos insignificantes motas de polvo, que gravitan erráticos, y que por una de aquellas casualidades de la física, cruzan sus órbitas. Uno de los planetas, el mayor, es gaseoso, pura combustión. Miles de moléculas que saltan en su interior, que explotan y que dan lugar a nuevas moléculas, en un ciclo de vida infinito. El otro, más pequeño y comedido, es acuoso. No son aguas bravas. sino más bien un océano que casi no respira, tímido, pacífico, pero que oculta entre sus aguas las más maravillosas criaturas.
Imaginaos la dicha de esos dos planetas cuando se ven avanzar el uno en pos del otro, sintiendo como la gravedad altera sus rumbos, cambia sus órbitas con una fuerza descomunal. Y es así como los dos planetas, en plena efervescencia cinética, deciden seguir recorriendo el espacio el uno al lado del otro. "Me gusta tu calma, tu vida interior, cómo eres capaz de ocultar y proteger toda la vida que llevas dentro" -le dijo un día el planeta gaseoso al líquido. "A mí me gusta tu energía, tu entusiasmo, tu afán de renovación, de cambio constante" -respondió el planeta acuoso. "Te imaginas lo que seríamos capaces de hacer juntos?" -dijo el gaseoso- "Imagina toda mi fuerza, todo mi movimiento a tu disposición, haciendo que las criaturas hermosas que cobijas brinquen de entusiasmo, dándoles alas para crear ellas mismas nuevas criaturas..." Y el pequeño planeta acuoso se lo miró, feliz, y ensoñado propuso: "Por qué no nos fusionamos? Juntos seríamos el mundo más perfecto de toda la creación". Y dicho y hecho, nuestros planetitas pusieron manos a la obra. En el primer intento, el planeta gaseoso se acercó violentamente a su pequeño acompañante, y las aguas de éste se agitaron con tanta furia que las criaturas que allí habitaban se convulsionaron de tal manera que muchas de ellas fueron destruidas. Fue tal la agitación, que el planeta acuoso sintió como algo se abría desde su interior. "Para, para, por favor" -le gritó- "Me haces daño". Y el planeta gaseoso retrocedió asustado y se colocó en su sitio habitual, desde dónde no alteraba a su compañero. "Creo que será mejor que te acerques tú poco a poco" -le dijo una vez las aguas apaciguaron su sonido. Y fue así, como en el segundo intento, el planeta acuoso se acercó poco a poco a su mayor, el gaseoso. Cuando había traspasado la mitad de la distancia habitual entre ellos, el planeta gaseoso empezó a sentir pánico. Sus moléculas se estaban paralizando. Su incesante movimiento había parado, ya no sentía aquella excitación que lo hacía estallar en miles de burbujas de gas. Estaba, y nunca mejor dicho, perdiendo fuelle. "No sigas, amigo, detente, por favor. Tu cercanía me duele, me paraliza, no puedo respirar si quiera. Reanda tu camino, te lo ruego". Muy triste, el planeta acuoso se retiró, hasta comprobar que a la distancia justa su fiel camarada recupaba su espontaniedad, su incesante movimiento interno.
Y los planetas, muy tristes, caminaron en silencio el uno al lado del otro. Habían intentado unirse, combinarse entre ellos, ser un solo cuerpo, y a punto habían estado de perder su propia esencia. "Me gusta tu compañía" -dijo el planeta gaseoso- "pero no sé si me duele más el que te acerques que el tenerte al lado y no poder disfrutarte" "A mí me pasa lo mismo" -respondió el acuoso. Y ambos se miraron, en silencio, mientras sus órbitas se alejaban, empelidos por la misma fuerza casual que los había hecho encontrarse.
Suponemos que ambos, en caótico errar, encontraron en un futuro nuevos planetas, algunos con su misma composición, otros completamente diferentes. Pero estamos completamente seguros, que nunca jamás volvieron a experimentar aquella fuerza que casi hace devorarse el uno al otro.

REVOLUCIÓN PRÊT-À-PORTER

2009-08-04T18:18:00.002+02:00

Nike y Adidas reclaman a EEUU que apoye a Zelaya

Si ser de izquierdas ya tiene mérito desde que ETA se declara socialista y Esperanza Aguirre llama a Zapatero sindicalista radical, la demanda de grandes multinacionales del textíl porque la secretaria de estado de los USA, Hillary Clinton, interceda en favor de Manuel Zelaya, presidente de Honduras derrocado en golpe de estado por oligarcas derechistas, invita a, cómo mínimo, una visita al psicólogo.

Y yo que creía que estas empresas representaban el lado más inhumano del capitalismo, contratando a mano de obra en condiciones laborales que encantarían a la CEOE y ahora resulta que sacan de manifiesto su lado social y apoyan sin reservas el giro izquierdista del gobierno de Honduras.

Nuevamente queda demostrado por qué los Estados Unidos siguen siendo la primera potencia mundial, no sólo en lo económico, sino en lo cultural e ideológico. Qué equivocados que estaban todos aquellos antisistema que quemaban sucursales de bancos, destrozaban Mc Donalds y reventaban escaparates de tiendas de moda. Ahora, lo más progre es vestir de Tommy Hilfiger, calzarse unas Nike y acudir a las manis con pantalones rotos de The Gap. Por supuesto, en actos de Kale Borroka o de lucha anticapitalista, habrá que destrozar sucursales de Médicos sin Fronteras, pintar los vidrios de cualquier tienda de comercio justo y acusar de pijos capitalistas a todos aquellos que lleven ropa de mercadillo.

MICRORELATO 8: SILVANA O LA CAZADORA DE PIES.

2009-07-29T18:04:00.003+02:00

Retrataba los pies de sus amantes. De todos, sin excepción alguna. No era fetichismo, o al menos eso me contó mientras sacaba fotos de los míos.

-Son horribles, tía. De verdad quieres fotografiarlos?

Me miró con una sonrisa, apartó la cámara y me besó. Luego puso mi pie izquierdo entre sus manos. Lo acariciaba como quién mima a un cachorro, y sus dedos reseguían la forma de mis tobillos.

-Sabes que tienes pie polinesio? -me dijo.

-Lo dices por el tribal? Hace tiempo ya que me lo hice. Es una representación de la sabiduría.

-No, tonto. Hablo de la forma de tus pies. Fíjate, tienes los dedos prácticamente del mismo tamaño. Me gustan, no he visto muchos así..

-Creo que eres la primera chica que me dice eso. Pensaba que te interesaban más otras partes de mi anatomía...

Me sacó la lengua y se dirigió a un armario en la otra punta de la habitación. Mientras se movía, de espaldas a mí, no dejaba de preguntarme si ésta sería la definitiva. Me gustaba, y no sólo por su físico. Había conseguido follarse mi cerebro, de tal manera que no había dejado sitio para nada ni para nadie más durante todo aquel fín de semana. "Joder"-pensé-" la has cagado, macho. Si no te vuelve a llamar, o si te dice que lo ha pasado muy bien, pero que no hay espacio en su vida para tí , te va a doler".

Cuando se dió la vuelta llevaba un álbum en la mano. Se sentó a mi lado y mientras encendía un porro a medio fumar, fue pasando las páginas. Tenía cientos de fotos de pies, de otros tantos amantes. Pies masculinos y femeninos, pies retratados en blanco y negro o en color. Era una auténtica antología del pie, en todas sus formas y colores.

-"A tí te corresponde este espacio". En letras amarillas, en la parte superior de la hoja, había escrito "Pies Polinesios". Apenas había diez o doce pares retratados, todos con una fecha debajo, y una breve nota descriptiva. El espacio que señalaba era el último por ocupar, justo después de unos pies de chica con uñas pintadas de negro, y con varios anillos decorando los dedos.

- Cuántas fotos hay? -Y mientras se lo preguntaba, algo oscuro se removió dentro de mí, y sentí vergüenza por probar el veneno de los celos.

- 150, contando los tuyos. Llevo desde los 16 retratando pies. 20 años. Toda una vida. Pies egipcios, griegos y polinesios. Las tres divisiones. Me faltaban los tuyos. Ahora creo que puedo poner fín a mi obra.

- Y eso?

- No creo que seas tan tonto como para no saber la respuesta, aunque si la quieres oir, tendrás que pedírmelo.

- La quiero oir. Ye te lo he pedido, te toca.

-Me gustas, Julián. Me gustas mucho. Tanto como yo a tí. Y no pongas cara de circunstancia, se te ven las intenciones. Eres transparente, claro como el agua. No esperaba menos de este fin de semana, de nuestra primera cita. Sabía que algo se iba a sellar, si no para siempre, sí para largo.

Luego cogió un Pilot, y en el lugar donde pensaba colocar la foto de mi pie escribió: "Julián. Barcelona. 17/01/09. El "Pie". Y sentí como un chorro de calor me arropaba.

ENTREVISTA A STANLEY KUBRICK

2009-07-21T17:31:00.004+02:00

Jose: Sr. Kubrick, es un verdadero honor tenerle de invitado en mi espacio. De verdad que no está muerto?
Stanley Kubrick: Bueno, está usted hablando conmigo, no?
J: Ya, pero todos supimos de su muerte. Salió en las noticias. Se dijo que había sido un infarto.. vamos, que no hubo nada misterioso en torno a su muerte.
S.K: Joven, y usted se cree todo lo que sale en las noticias? Como puede ver, no estoy muerto. Sólo, digamos...."retirado".
J: Retirado? Dónde? Y por qué?
S.K: El dónde no puedo deciserlo. Sólo le diré que es un lugar muy bonito, con muchas palmeras, putas de lujo y todos los avances de la ciencia a nuestra disposición. En cuanto al por qué... le diré que había firmado un contrato al respecto hace muchos años.
J: Un contrato? De qué tipo? Con quién? Podría precisar un poco más? Me tiene usted en ascuas..
S.K: Le diré que "ellos" se encargaron de todo. No puedo dar nombres ni pistas, pero es gente muy poderosa. Digamos que este retiro dorado fue el pago por un pequeño trabajito que hice para alguien hace muchos años.
J: Un trabajito? A qué se refiere?
S.K: Mmmmmm....Usted ha visto mi pelicula 2001: Una Odisea en el espacio?
J: Claro, es un clásico del cine.
S.K: Y entendió el final? Es que siempre me quedó la duda si la gente había captado el mensaje...
J: Hombre, pues, ahora que lo dice.. no. Pero no se me vaya por las ramas. Qué tiene que ver su película en todo ésto?
S.K: Perdón, perdón, tiene usted razón, joven. Digamos que a una gente le gusto mucho cómo había montado la película y me pidieron una segunda parte digamos.. "no oficial". Tenía que ser algo muy vistoso, porque iba destinada a la pequeña pantalla. Ya sabe, la televisión es todo audiencias. Si no cumples los niveles estimados de share, te joden.
J: Un momento, un momento.. Está usted insinuando que la llegada del hombre a la Luna, tal y como afirman muchos, fue un montaje realizado por la Casa Blanca para minar la moral de los rusos y que usted lo dirigió?
S.K: Caballero, cómo se le ocurre tal cosa? Yo rodar aquel burdo intento de acercamiento a mi Obra Magna?? Por quién me toma? Yo hice el guión, planeé las secuencias, pero la rodó un joven que empezaba, un tal Spielberg. Le suena, verdad?
J: Claro. De hecho, una de sus películas lleva su firma. Debían rodarla juntos. Inteligencia Artificial.
S.K: Sí, ese fue otro de los motivos por los que adelanté mi desaparición. Yo quería plasmar la soledad del ser humano desde el punto de vista de un ente artificial creado a nuestra imagen y semejanza, y el capullo ese de Spielberg vino con esa mierda de ositos de peluche que tiene que meter en todas sus putas películas.... En fín, para qué le voy a contar.
J: Me deja usted anonadado, sinceramente. Y por qué se decide a contarlo ahora? No tiene miedo que le retiren sus privilegios?
S.K: De verdad se cree que alguien se va a creer todo lo que le estoy contando? No me haga reir. Si he accecido es precisamente por la escasa credibilidad que tiene internet. Eso sí, se lo podría mandar a ese alelado de Iker Jiménez. Seguro que se le pone dura y todo sólo de pensarlo.
J: Y cuenteme.. comparte usted espacio con más gente en su situación?
S.K: Por supuesto. Somos unos cuantos los que vivimos aquí. Por cierto, el mes pasado conocí a un joven español con cierto talento para recrear el tipo de historias que me gustaba contar. Se llama Antonio Anglès, le suena?
J: Emm, sí.. vagamente.
S.K: Estamos trabajando en un guión conjunto que se le ha ocurrido. Trata sobre tres Lolitas que le calientan la polla a un ex sargento de la Legión, y éste decide vengarse de ellas sometiéndolas a tortura. Va a ser la bomba, ya le contaré, ya...
J: Gracias por su tiempo, Sr. Kubrick.
S.K: A usted, joven. Y no vea tantas películas de ciencia ficción, que luego se cree todo lo que le dicen.

Dedicado a Gus, que está peor que yo, y que me dió la idea sin saberlo.

LA LUNA DE VALENCIA

2009-07-20T20:51:00.005+02:00

No se si por joder o como homenaje, pero coincidiendo con el 40 aniversario de la llegada del hombre a la Luna por primera vez, ha finalizado un experimento de la ESA (Agencia Espacial Europea) y el IBPM (Instituto Ruso para los Problema Biomédicos) en Moscú. Durante 105 dias, encerraron a seis astronautas en una cápsula que simula a la perfección la que se planea enviar a Marte durante el primer vuelo tripulado a dicho planeta. Durante esta especie de Gran Hermano marciano, se ha estudiado el comportamiento de los cosmonautas: sus reacciones ante los supuestos problemas técnicos y sobre todo como resolvían los problemas de convivencia en un habitáculo de pequeñas dimensiones. El siguiente paso del experimento será mantener a los voluntarios durante 530 dias, la duración estimada del viaje ida y vuelta a Marte más una pequeña estancia allí, para que estiren las piernas, y en este caso, prometen incluir entre los voluntarios a alguna mujer (en este primer experimento todo han sido hombres), suponemos que deseosos de ver si se puede o no hacer "edredoning" a velocidades orbitales elevadas.
Toda esta inversión en la carrera aeroespacial me recuerda a los años de mi infancia, cuándo nos decían que en el año 2000 pasaríamos los fines de semana en nuestro chalet del Mar de la Tranquilidad, con vistas a la tierra, y todo pagado en cómodas mensualidades. De hecho, soy consciente de la gran decepción que muchos nos llevamos al ver que el cambio de milenio no había traído ni coches voladores, ni naves espaciales con motor TDI, y que viajar a la Luna era un lujo al alcance de bien pocos.
La culpa de todo la tienen, como siempre, esos guiris cabezacuadradas, que se obstinan en hacer imperar lo científico sobre lo práctico. Si hubiesen dejado los proyectos de colonización espacial a los concejales de urbanismo de muchos ayuntamientos españoles y a las grandes constructoras, hoy en día miles de jubilados pasarían sus vacaciones en la Marina d´Or lunar, con enormes campos de golf intergalácticos, tranquilos paseos por sus mares, ahora sí, rebosantes de agua -se habría concecido permiso para realizar el trasvase de agua del Ebro desde el delta hasta el satélite de la tierra- y leeríamos en los periódicos cómo "El Bigotes" y Correa serían acusados de regalar trajes de astronauta de diseño a Camps, transmisores lunares de Vuitton a Rita Barberà y el gran premio de F-1 sería más galáctico que nunca.

HUELGA A LA ESPAÑOLA.

2009-07-16T19:23:00.004+02:00

Franceses amenazan con quemar empresa de telecomunicaciones

Unos trabajadores franceses pertenecientes a la multinacional canadiense Nortel han amenazado con hacer saltar por los aires la sede de la empresa si ésta no reconsidera las condiciones de despido de 480 trabajadores, las cuales son consideradas por los sindicatos una tomadura de pelo. Viniendo de donde vienen estos tios, (expertos en el uso de la guillotina), la empresa ha decidido sentarse a negociar con el comité para evitar males mayores.
Imaginemos por un momento que ésto pasase en España: se despiden masivamente a muchos trabajadores de una multinacional, se convocaca la consecuente huelga y se realizan actos de manifestación y propaganda contra el susodicho ERE. La empresa, como es obvio, no se baja los pantalones, y amenaza con llevarse la planta a un suburbio Taiwanés, donde por un precio irrisorio tiene mano de obra que vive, come y duerme en la propia fábrica. El gobierno de turno se compromete a negociar entre las partes, aceptando despues de "duras" negociaciones una rebaja fiscal apabullante en favor de la empresa, convenciendo a los sindicatos que "es mejor que despidan a 500, así podremos salvar mil puestos de trabajo". Al final, todos aparecen en la foto, muy sonrientes, dándose la mano y ansiosos por llegar a su casa y masturbarse mirandose al espejo.
Casi lo mismo, verdad?

PARADOJA AMOROSA

2009-07-12T11:30:00.002+02:00

Manuel Fraga y una numerosa delegación española viajan a Guinea Ecuatorial para estrechar lazos comerciales. Parece una noticia sacada del Nodo, pero no. Dicho viaje ha tenido lugar esta semana, y aunque la delegación iba encabezada por el titular de exteriores, Miguel Ángel Moratinos, el auténtico protagonista ha sido el presidente de honor del PP, ya que fué Fraga quién, siendo ministro de Franco, firmó la independencia de Guinea en los años 60, pasando de ser colonia española a República Bananera independiente.

La noticia no tendría mayor trascendencia si no fuese porque durante todos estos años Guinea ha permanecido en el olvido más absoluto, y a su presidente se le consideraba como un dictador sanguinario. Vamos, que nadie se quería hacer la foto a su lado.Pero resulta que en el Golfo de Guinea se ha descubierto que hay petróleo y reservas de gas como para mover toda la flota de Iberia durante milenios, así que ahora, Teodoro Obiang ya no nos parece ni tan malo ni tan feo como antes, y puede que incluso menos negro. De hecho, como decía Moratinos el jueves "Guinea avanza inexorablemente hacia la democratización, y España, en su papel de antigua metrópolis, no puede darle la espalda". El tal Obiang, como muestra de transparencia política, dejó que durante una hora varios medios españoles le entrevistaran y no esquivó ni las preguntas en relación con las supuestas violaciones de los derechos humanos. En concreto, dijo que en Guinea se tortura "lo justo", que su pueblo es feliz, y que el hecho que su partido haya recibido el 99% de los votos no es más que el fruto de su buen hacer como gobernante. Cuando le preguntaron si se consideraba un dictador, dijo que lo era en tal que "dicto las leyes del pais". Todo muy almodovariano, si se me permite la expresión.

A mí todo ésto me recuerda al que se folla a la novia fea porque no tiene otra y le da calabazas cuando se cansa de ella, hasta que un día se entera que el padre de la novia, que sigue siendo un cabrón, se ha convertido en millonario, por lo que se planta en su puerta con un ramo de flores cantándole aquel bolero que dice "Hay amores que inolvidablemente vivirán en tí..". Eso sí, sigo sin saber qué pintaban en todo este asunto políticos de CIU, PNV y ERC.

POLÍTICA INTERNACIONAL PARA GENTE CORRIENTE

2009-07-09T17:51:00.003+02:00

Aprovechando la reunión del G-8, realizamos un glosario de términos para entender las estrategias de la política internacional de alto nivel.
Aquila, L': Población italiana devastada por un terremoto el pasado 6 de abril, y lugar en el que el G-8 celebra su reunión. También, y gracias a Silvio Berlusconi, sigue siendo una de las zona de acampada más grande de Italia.
Asuntos Internos, Política de no injerencia en: No mover un dedo por la población de un país aunque su mandatario sea un dictador de primer órden cuyo deporte favorito sea el tiro en la nuca. Se acostumbra a dar en los casos de paises que no tienen nada que aportarnos (Guinea Ecuatorial) o en aquellos paises considerados un "potencial mercado" (China).
Berlusconi, Silvio: Primer ministro de Italia. Entre orgía y orgía con adolescentes, tiene tiempo para cerrar diarios, amenazar a periodistas que toman imágenes del lugar de la tragedia, reirse de los campistas de L´Aquila y regalarle a los mandatarios un libro de 30 kilos de peso de tapa dura (de mármol, para ser exactos).
Economía, Asentamiento de las nuevas bases de la: Buscar la manera de que el capitalismo siga siendo el modelo económico por defecto, aún haciendo algo tan socialista como la inyección de capital público.
Emisiones de CO2, Reducción de las: LLevarse las fábricas contaminantes a paises del tercer mundo para limpiar la atmósfera de los paises del primero.
Ju Ying Tao: Primer Ministro de China. Preocupado por sus asuntos internos, salió pitando de la reunión del G-8 para dictar unas cuantas sentencias de muerte.
Obama, Barak: Prueba indiscutible de que en los USA no hay racismo. Obama ha demostrado que un negro puede ser el inquilino de la Casa Blanca y hacerlo tan mal como sus antecesores blancos.

PAN Y CIRCO (2)

2009-07-08T18:09:00.002+02:00

Mitomanía: Tendencia a admirar o mitificar exageradamente personas o cosas

PAN Y CIRCO (1)

2009-07-08T17:42:00.002+02:00

Megalomanía (del griego μεγαλομανία) es un estado psicopatológico caracterizado por delirios de riqueza, poder, u omnipotencia -a menudo el término se asocia a delirios de grandeza y una obsesión compulsiva por tener el control de todo, incluyendo emociones, relaciones de pareja, familia, trabajo y entretenimiento-. La palabra deriva de manía significando obsesión y de megalo significando grandiosidad dando como resultado extravagancia, síntoma común de la megalomanía. A veces es un síntoma de desórdenes maníacos o paranoides, depresiones múltiples, grandes complejos de inferioridad que conllevan a desórdenes paranoides, en donde el sujeto aquejado de esta perturbación, tiende a ver situaciones que no existen o a imaginarlas de una forma que sólo él termina creyéndoselas, y las puede emplear para manipular sentimientos y situaciones de cualquier tipo. Es un mal estudiado por los especialistas desde tiempos muy remotos. Los ejemplos más comunes son de emperadores, monarcas y dictadores

LA PUNTITA NADA MÁS

2009-07-04T17:06:00.002+02:00

Si la política fuese una peli porno, Zapatero no tendría la más mínima posibilidad como gran pollón, como follador nato, dada su eterna manía en poner caliente al personal y luego dejarlos a medias. Mientras la derecha de éste pais saca sus cojones, los pone encima de la mesa y nos dice claramente que le miremos el paquete, sabedores de que nos la van a clavar hasta el fondo y sin vaselina, la izquierda, acomplejada, se pone la mano delante de la polla, no vaya a ser que veamos lo pequeña que la tiene.
Todo ésto viene a cuento por la última meada fuera del tiesto del gobierno socialista: el cierre de la central de Garoña. Durante la última campaña electoral de las elecciones generales, nos hartamos de oir decir a ZP aquello de nucleares no, gracias. Prometió el cierre de aquellas que estuviesen obsoletas, previo al desmantelamiento de todas las centrales y su substitución por fuentes de energía de las llamadas "alternativas". O sea, que le calentó la polla a todos los ecologistas, y cuando éstos estaban más calientes, les corta el orgasmo y les dice que Garoña no se cierra hasta el 2013.
No es la primera vez que nos deja a medias: ley de la memoria histórica, estatuto catalán, negociación colectiva para el nuevo plan de empleo... por no hablar de la morterada de dinero destinada a solventar los problemas económicos de la banca.. Empiezo a pensar que a Zapatero con meter la puntita ya le vale para tener un orgasmo de izquierdas. Será por eso que ahora tanta gente se deja follar por la derecha, porque al menos con ésta sabes que te vas a tragar la polla entera?

MICRORELATO 7: LAS CALENDAS DE JULIO O EL BIG BANG DE PABLO

2009-06-30T19:28:00.002+02:00

Mientras conducía a través de la Avenida del Cid pensaba en lo que iba a decir. Escogía las palabras cuidadosamente, las colocaba en fila, conformando frases, ordenando a algunas retirarse a la retaguardia, aposentando otras en el portapapeles cerebral. Repetía cada párrafo una y otra vez, lo lijaba, lo volvía a barnizar hasta que lucía. Entonces, repetía la acción con el siguiente .

Cuando llegó a la altura de Plaza de España ya tenía más de medio discurso perfectamente memorizado. Se recreaba en todas y cada una de las palabras, saboreándolas, masticando su dulce aroma de victoria. De fondo, en la radio del coche. Portishead susurraban aquello de "tienes que ser completamente mío". En efecto, los iba a desarmar, iban a caer de rodillas, eran suyos, era su momento.

Aparcó en Guillem de Castro y fue caminado hacia la FNAC. A pesar de ser primero de Julio, el calor asfixiante todavía no castigaba Valencia. Se sentía bien dentro del traje. Normalmente no usaba vestimenta formal, incluso en las entregas de premios y en las muchas conferencias que daba, sus camisetas con eslógans poco correctos y sus tejanos daban de qué hablar. Le gustaba provocar, siempre le había gustado. Ésa era su máscara, y la mimaba.

Cuando entró en la FNAC hizo lo de siempre, echar un vistazo primero a la Iglesia de San Agustín. Le fascinaba la paz que desprendía el interior de aquel templo, a pesar de estar situado en una avenida con mucho tráfico. Sentía aquella paz, por fín iba a desprenderse de toda la materia inerte que no de le dejaba expandirse, hacerse más grande aún, imponer.. Era su big bang particular. Recordaba el mail de M, del día anterior: "Entiéndelo como tu propio big bang, tu gran explosión, tu nacimiento. Si consigues que la explosión sea lo suficientemente potente, los deslumbrarás tanto, que por mucho que busquen no podrán ver más atrás. Tú serás el dueño y señor de tu propia imagen, y sólo verán lo que tú quieras que vean".

La sala de arriba estaba atiborrada de periodistas. Habían venido todos, los que conocía personalmente y aquellos con los que únicamente había mantenido una relación profesional. También había algún fan, o eso dedujo. Volvió a su discurso, lo recuperó de su memoria, saboreó por última vez aquellas palabras que le quemaban el aliento, y tomó su lugar en la mesa.

"No os he convocado aquí por casualidad"- Su voz sonaba clara, fuerte, segura. En su interior, los primeros compases de la melodía de su liberación empezaban a resonar.- "Como todos sabeis, se ha escrito mucho sobre mi sexualidad. Nunca he dado importancia a los rumores, no vivo de eso. Pero mi obra empieza a sufrir las consecuencias de las imprecisiones interpretativas que toman como base mi vida privada, por lo que he decicido, de una vez por todas, explicar en primera persona quien soy." -Dejó el espacio suficiente para que hablasen los flashes, para que las bocas se abriesen expectantes, para que las pupilas de todos y cada uno de los que estaban allí se dilatasen tanto como la de los gatos. Y luego, pronunció las palabras mágicas.- "Señoras, señores, lo confieso: soy heterosexual".

El resto del discurso salió de manera mecánica, pero Pablo estaba pendiente de su interior. Todas las fuerzas del universo desatadas, toda su fuerza inconmensurable expandiendose en su interior. Notaba su poder, su calor. Era libre, brillaba con más fuerza que nunca. Irrefrenablemente, su verdadero ego se deslizaba a borbotones cubriendolo todo. No pudo, ni quiso, reprimir una sonrisa.

TOP 10 DE MACHOMEN

2009-06-27T17:33:00.003+02:00

10- JESÚS GIL Y GIL

El expresidente del Atlético de Madrid era un magnífico ejemplar del prototipo de macho hispánico del franquismo: Machista, Racista, Pendenciero, Chulo y Maleducado. Un hombre con los cojones por delante.

9- PARIS HILTON

Uuuuuh!!! Las chicas son guerreras! Y a nuestra pija favorita no le van las medias tintas. Por eso considera que CR7 (o Cristiano Ronaldo) es demasiado "gay" para ella. Donde esté un buen legionario... verdad, Paris?

8- NICHOLAS SARKOZY "SARKO"

El gran gallo del gallinero francés. Igual te resuelve un secuestro de pesqueros que se planta en los barrios conflictivos de la perifería parisina para meter en vereda a todos esos moros de mierda. Y aún le queda tiempo para cepillarse a la Bruni. Pur0 savoir faire, Mr le President.

7- LA UNIÓN EUROPEA

El parlamento de parlamentos, el garante de la seguridad y la igualdad entre todos los ciudadanos, tiene entre sus miembros ( y nunca mejor dicho) a una inmensa mayoría de paises ( en realidad todos, menos Portugal) que no permiten que los homosexuales donen sangre. Por favor, imaginate que nos transfieren la sangre de un mariposón y empezamos a pensar cosas raras...

6- JOSÉ MARÍA AZNAR

Quién ha dicho que los jubilados pierden pistonada? Nuestro ex presidente igual escribe libros donde plantea soluciones para la crisis mundial como se postula como el único garante de la estabilidad y gobernabilidad de España. Eso es tenerlos cuadrados, verdad Josemari? Puro macho hispánico versión siglo XXI.

5- LA AUDIENCIA NACIONAL

El máximo órgano de los jueces españoles investigará a una niña de 8 años y a su familía por posibles injurias a la corona. El motivo? Un dibujo de la pequeña en la que expresaba su opinión sobre nuestro monarca... Eso es lo que yo llamo poner el órgano judicial y todo el peso de la ley encima de la mesa.

4- E.T.A (Euskadi Ta Askatasuna)

Otra manera de hacer justicia, tan diferente y a la vez tan parecida a la del puesto anterior. Los testosterónicos "gudaris" de Euskalherria mandan cartas intimidatorias a niñas de 14 años reclamando el impuesto revolucionario. Será esa su manera de alentar a la juventud vasca?

3- SILVIO BERLUSCONI

No podía faltar en este top ten de machomen el amante latino por antonomasia, en gran hombre que rige los destinos de los italianos y las italianas, sobre todo las menores de 18 años. Es la gran polla entre las pollas, por eso sube hasta el puesto número 3.

2- LAS 3 GRANDES RELIGIONES MONOTEISTAS

Desde culpar de todos los males a la primera mujer, hasta someterlas por la fuerza a los designios de sus maridos; desde ningunear el papel de la mujer en la sociedad hasta consentir los abusos por parte de los hombres sobre las mujeres. Desde raparles el pelo hasta las lapidaciones públicas, pasando por el pecado del nacionalcatolicismo. Y es que tanto en casa como fuera de ella, el HOMBRE es quien manda. Si no, por qué los tres grandes dioses eran precisamente eso, DIOSES?

1- LA VIOLENCIA DE GÉNERO

En lo que llevamos de año ha muerto una mujer cada tres dias a manos de su pareja o su ex pareja. La violencia de género sigue siendo una de las principales causas de muerte entre las mujeres, y las penas por violencia de género y la prevención de la misma y educación por la igualdad brillan por su ausencia. Aunque visto lo visto anteriormente... alguien se extraña?

ESOS PUTOS BLOGUEROS!!!!

2009-06-26T17:24:00.002+02:00

Ser bloguero en el llamado ( no se si bien o mal) "mundo civilizado" no deja de ser una distracción como otra cualquiera: sólo se necesita un ordenador, una conexión a internet y ganas de escribir. Los hay que cuelgan sus pajas mentales, los hay que cuelgan sus pajas (a secas), quienes hacen crítica más o menos acertada de cualquier cosa.. La blogosfera del hemisferio occidental está tan saturada como una playa de Salou en Agosto, por lo que la supuesta alternativa a la información estandarizada que comenzaron siendo los blogs se ha convertido en un batiburrillo de cosas, la mayoría de ellas infumables e innecesarias.
Si bien es cierto que algunos blogs han alcanzado una meritoria posición en el hiperespacio y que las opiniones vertidas por algunos blogueros han alcanzado un grado de polémica más o menos destacable, lo cierto es que hoy en dia en nuestro micromundo podemos escribir sobre lo que nos salga de las narices sin que exista amenaza alguna expresa para nuestra integridad física. De esta forma. podemos cagarnos en la monarquía, poner a parir a gobierno y oposición, lanzar discursos tribales más o menos xenófobos, colgar nuestro último polvo en formato .avi y no nos pasará absolutamente nada. Al poder le jode, es cierto, pero por muy mala que sea la democracia y los principios de ésta,todavía podemos tener garantizada una cierta libertad de expresión.
Lo verdaderamente admirable es ser bloguero en paises de consolidada tradición democrática (Irán, China, Afganistán, Pakistán, Cuba, Corea del Norte...), donde el poder sí controla todo aquello que se escribe, dice o envía, y censura de manera más o menos contundente lo que no le gusta. Por escribir o pensar diferente las autoridades de estos paises te pueden invitar a un crucero por el mar (con el posterior abandono en mitad de una manada de tiburones), a una sesión de "sopleteterapia" o a una simpática visita a esas cárceles del tercer mundo, donde tan bien se acoge a los disidentes.
Ya me estoy imaginando a todos esos putos locos con barba y turbante, o sin ella, desquiciados, gritandole a sus esbirros: A por esos putos blogueros!! Acabad con ellos!! Que no quede ni uno!!! El poder, cuanto más autoritario, peor se lleva con el conocimiento y las alternativas. Ya lo dijo Millan Astray hace años: Muera la inteligencia!!

7 RAZONES PARA NO DARLE EL PREMIO NOBEL DE LA PAZ A VICENTE FERRER.

2009-06-25T17:16:00.003+02:00

1) No ha asesinado ( o mandado asesinar) a nadie; como sí hicieron Al Gore, Henry Kissinger, los Cascos Azules o Yasser Arafat.
2) Está muerto, así que no podrá ir a recoger el premio.
3) No se quería hacer la foto con ningún político, el hijoputa, pero bien que pedía por esa boquita siempre que podía...
4) Ha hecho cosas reales, ha salvado vidas, ha acogido a niños, les ha conseguido familias... Si se le diera el premio Nobel de la Paz se crearía un peligroso precedente: premiar a comunistas que trabajan para los pobres, y eso sí que no...
5) Ni el Borbón ni su séquito, ni el gobierno español ni el gobierno catalán han ido a su entierro ni enviado delegaciones, por lo que deducimos no debía ser español y/o catalán, así que qué cojones nos importa eso a nosotros....
6) Danny Boyle no rodará una segunda parte de Slummdog Millionaire: Vicent´s Attack, así que comercialmente és un premio Nobel poco interesante.
7) Para dar cariño y amor a los niños, ya está la Iglesia Católica, Michael Jackson o el Duque de Feria, personas de bien, como diría Rajoy (vale, Michael Jackson es "casi" negro, pero es famoso).

EL TESORO PORTUGUÉS

2009-06-24T18:37:00.005+02:00

El pago de impuestos es una de las formas que tiene el estado de sufragar todos aquellos gastos que nos benefician al grueso de la población. Del dinero recaudado por la hacienda pública se harán carreteras, hospitales, aeropuertos, se contratará a funcionarios que agilizarán el buen funcionamiento de las oficinas dependientes del estado, etc... El dinero del estado también sirve, como se ha visto recientemente, para mantener la economía a flote en tiempos de crisis. Una de las primeras medidas que el gobierno de la nación tuvo a bien realizar cuando la crisis empezó a ser algo más que un problemilla, fue el inyectar una burrada de millones a los bancos para facilitar el crédito y que el consumo y la inversión no se detuviesen. Muchos protestamos en aquel momento, diciendo que con nuestro dinero se estaban tapando los agujeros que los propios bancos crearon en la economía jugando a la ruleta rusa de la economía mundial. Pero como bien saben los obispos, Dios escribe recto en renglones torcidos, y tanto sacrificio por fín tiene la recompensa que bien merecemos.
El fichaje de Cristiano Ronaldo ha sido sufragado en parte por Caja Madrid, una de aquellas entidades bancarias que recibieron una inyección de liquidez por parte del gobierno, por lo que todos y cada uno de nosotros hemos colaborado desinteresadamente en que este buen señor gane diez millones de euros por darle pataditas a una redonda de piel de vaca. Ya que los impuestos, como bien he explicado antes, se pagan para obtener beneficios, deduzco que como el fichaje de este buen señor se ha realizado con dinero público, los beneficios que aporte u obtenga, también nos pertencerán en parte. Cristiano Ronaldo es nuestro, y podemos hacer con él lo que nos de la gana: ponerlo a servir copas, follárnoslo, hacer que negocie la paz con ETA o ponerlo a presentar telediarios. A que mola tener tu propio famoso a tu entera disposición? Yo por si acaso, ya me he pedido la parte correspondiente del primer millón que gane para tapar agujerillos.

Dedicado a Adrià, que me dió la idea, y con el que me lo pasé pipa ayer hablando él ya sabe de qué....