7 CUENTOS PARA 7 DÍAS: DOMINGO ( CARMELO )

Limerencia (anglicismo proveniente de limerence) es el nombre propuesto por la psicóloga Dorothy Tennov para un fenómeno emocional cognitivo involuntario producido en ciertas personas y vinculado al enamoramiento. La limerencia puede en algunos casos ser exactamente lo que uno trata de expresar cuando dice que está "locamente enamorado" y puede ser experimentada como intensa alegría o como extrema desesperación.
- Fuente: Wikipedia. -


Podría apostar por lo más sencillo. Una resurrección de mi antiguo ego, ese que tan buenos ratos de impermeabilidad emocional me hizo pasar. Pero llegados a este punto, creo que retroceder no es demasiado prudente. No estoy seguro de recuperar aquella cueva, aquella burbuja en la que me sumía para contemplarme y contemplarnos con cierta distancia, como si en vez de vivir la vida estuviese visionando una película en alta resolución. Y puestos a andar ciego y sin rumbo, prefiero lo que tengo. Ya he situado mi centro gravitacional, y al menos puedo acudir a él cada vez que me surge la necesidad de equilibrio.
Y es que tenerte y no tenerte se ha convertido, a día de hoy, en el escenario perfecto para mis mejores puestas en escena. Esas que antes admitías sin decoro que te gustaban, y de las que ahora dices renegar. Pero no te creo, sabes? Me parece totalmente incomprensible que te alejes, por cuánto me necesitas, y lo sabes. Y sí, estoy totalmente dispuesto a admitir que cumplas con tu papel, el de chica independiente a vuelta de todo, que ya no necesita que la mime o que la proteja. Estoy dispuesto a admitir, decía, que te alejes, porque sé conscientemente que eres como la Alicia del cuento: mientras más te alejas de mí, más cercana te sitúas, y con mayor profundidad hundes tus raíces en mi piel.
-"Carmelo, deja de llamarme, por favor. Ni estoy ni voy a estar más. Se acabó. Y cuanto antes lo admitas, mejor para tí. Porque yo lo tengo claro. Me voy a Sevilla con Juan Luís."
Eso me lo dijiste el miércoles. El jueves, accedes a quedar conmigo. "Accedes", eso dijiste. Aunque yo sabía que serías incapaz de irte sin verme una vez más. Y ambos acometemos ese juego al que tanto nos gusta jugar últimamente. Yo, en el papel del digno herido, que no deja transpirar su dolor, aunque sabe que todos saben que está ahí. Y tú, en tu papel estelar de resucitada, la nueva Mar, limpia por completo de toda adicción a mi persona. Por completo? Y el juego es divertido, un baile de máscaras al que cada cual acude con sus mejores galas, con ansias de comprobar hasta qué punto es capaz de desconcertar al otro, de hacerle ver como real eso que sabe que no es más que un espejismo.
- "No pongas esa cara, joder. Sabías perfectamente a lo que veníamos. Además, ya no te sirve, Carmelo. He cambiado, y lo sabes"
Y pienso, aunque no lo digo, que sí, que es verdad que has cambiado. Que antes me querías y lo admitías sin tapujos. Y que ahora renuncias a la verdad por miedo. Que me sigues queriendo. Pero que antes prefieres huir que encararte con tus necesidades. Sigo sin entender el por qué. Aunque tampoco importa obtener todas las respuestas. Especialmente cuando estoy completamente seguro de la inminencia de tu retorno.
- "Volverás, y lo sé. Pero estoy de acuerdo con que te vayas. Necesitas crear distancia para tener la perspectiva necesaria. Hazlo, tienes todo mi apoyo".
- "Eres un...." - pero no aciertas a terminar la frase. Te levantas, me miras y te vas. Y pienso que esta vez no lo has hecho nada mal, que casi me he creído que me odias, o que te doy asco, o pena. No sé ya. He escuchado de tu boca tantas versiones del mismo tema, que no sé con cuál quedarme.
- "Llámame cuando te apetezca. Sea la hora que sea. Sabes bien que estaré para ti"
Pero ya no me escuchas. Has salido del bar ( te negaste en redondo a que quedásemos en nuestro Starbucks ) con tanta rapidez como si te faltase al aire. Durante un rato me dedico a contemplar tu sitio vacío. Y aún soy capaz de notar el calor que tu cuerpo ha dejado. Y tu olor. Luego, me levanto, pago las consumiciones y salgo.
48 horas. Son las que llevo sin dormir. Hago bajar un alprazolam con los restos de la última botella de vino y consigo cerrar los ojos. Pero no duermo. Mis fantasmas ( todos ) han decidido que era un buen momento para consagrarse ante su público ( yo ) y vestidos con sus peores galas, me dedican una bonita sesión de Jam sesión. Así que me resigno, abro los ojos, y permanezco en esa senda de inmortalidad ( el no dormir es el verdadero camino hacia la vida eterna, soy el gran hermano que todo lo controla, el demiurgo de mis propias desgracias ) por la que me puse a caminar tan pronto como supe, como admití, que no me volverías a llamar. Y te reconozco que no me lo esperaba, que jamás hubiese concebido tal argucia. No hubiese sido capaz de imaginar nada que rompiese nuestro vínculo, que nuestras órbitas se separasen. Aunque lo más doloroso sigue siendo la constancia, pantalla plana de 100 pulgadas en alta resolución, de que en realidad, quién no sabe vagar solo por el universo soy yo. Esa evidencia que me grita al oído: "Jódete, se ha ido. Lo ha conseguido. Es libre". Y caer en la cuenta, una vez más, de que la verdadera esclavitud es no ser capaz de mirarse al espejo.
Tarde de domingo enmascarada en primavera. La observo de nuevo desde las alturas. Pero ahora ya no sé vestirme de indiferencia. El dolor se muestra abiertamente, e inmisericorde me raja la piel y me hincha los ojos. Me miro en el cristal de un escaparate. Parezco un yonqui. De hecho, soy un puto yonqui. Un adicto a mis propias circunstancias, un enfermo que necesita la dosis prescriptiva de tu presencia. Dos niñatos con pinta de skins que bajan por Balmes se me quedan mirando. " Qué pasa, gilipollas. Queréis algo? " Me miran alucinados pero, aún no entiendo por qué, no responden. Quizás es que por fín, todo el mundo ha comprendido que soy contagioso. Que mi dolor no responde a tratamiento. Hasta yo he entendido que no soy más que el resultado final de mi propia ecuación errónea, el único responsable, el gran creador de ese muñeco con pies de barro que era mi ego. Camino, no sé hacia dónde pero camino. Porque eso es lo que hace los cometas. Y eso es lo que soy. Una piedra helada, con una bonita cola que lanza destellos, pero incapaz de albergar vida.

MICRORELATO 21: FLUJO CONTÍNUO ( ELENA Y ALONSO ).

Todo trasciende. Las palabras, los gestos, las miradas. Por innecesario. Por ya dicho. Nada queda que añadir más que nuevas emociones, renovadas en cada encuentro y extintas al despedirse. Luego, la necesidad, el hambre, la melancolía. La negación de lo que es, de lo que podría ser, y la constatación de lo que será.
Sobran las palabras en cada encuentro, pues no son el director de orquesta necesario para dirigir esta melodía. Los cuerpos hablan un idioma mudo, sordo, y si me apuras, ciego. Bocas que se encuentran nada más traspasar la puerta. Manos ávidas, las de él, que recorren la espalda de la muchacha, desde el cuello, y con estación término en el trasero, imponenente, duro. Ella recorre con su manos la espalda del muchacho, acaricia su pecho, recorre su estómago trazando círculos y aferra con ansia su sexo, ya despierto, duro e imponente.
A estas alturas el verano tórrido e inmisericorde habita en su cama. Ya están los cuerpos, exponiéndose desnudos, inquietos, deseosos de ser tocados y besados.
Alonso se tumba en la cama, boca arriba, y pide a Elena que se siente sobre su boca. Su lengua le recorre el sexo, lame el clítoris de la muchacha mientras la masturba, léntamente al principio, con más ansia después. Elena empieza a agitarse bajo el ataque de Alonso. Imposible resistirse. Sabe qué final le espera. Cuando se corre por primera vez sobre la cara de Alonso, se tumba sobre él y le devuelve una a una las caricias prestadas. Empieza por lamer su estómago. Paseo de largo recorrido con la lengua, resiguiendo la forma de su cuerpo, mientras con una mano empieza a masturbarlo. Pronto la boca llega a su destino, y Alonso suspira, ya que por fín será dominado. Mandan el placer y el deseo, y su cuerpo se estremece cuando Elena pasa la lengua por su pene, midiendo el largo, antes de meter el prepucio en la boca y lamerlo con fruición. Lentamente, su polla desaparece en la boca de Elena, y sólo el mirarlo, el contemplar la escena, provoca que casi se corra.
Y esa, sin lugar a dudas, es la señal. Elena se sienta a horcajadas sobre el pene erecto de Alonso y lo introduce lentamente en su húmedo sexo. Primero una porción, ni demasiado pequeña ni demasiado grande, sábiamente medida. Los músculos vaginales de Elena se cierran sobre el pene de su compañero. Y ambos cuerpos se agitan. Es un universo que explota, que se expande. Se mueven acompasados a ritmo rápido, vertiginoso, se devoran con las manos, la boca y la mirada. Alonso alza el culo, para poder penetrar más profundamente a Elena, y ella asiente lanzando gemidos más agudos de placer. Cuando la chica se corre por segunda vez, esta vez entre sus piernas, Alonso le pide que se de la vuelta. La penetra por detrás violentamente, y la vagina de ella se estremece con cada acometida. Sus manos trabajan los pechos de Elena, duros, pezones erectos que rasgan el aire saturado de sexo. Y Alonso de abandona a la senda del placer. No ve, no oye, todo su cuerpo es una corriente eléctrica, un chorro de calor. Y cuando se corre, con violencia, grita el nombre de su chica, de esa que sólo tiene un rato, de esa con la que el tiempo válido se restringe a cada momento que pasan juntos.
Y es que en la geografía del amor y del deseo, no todos los accidentes son visibles, permanentes. Y a lo mejor así debe ser. Un fenomeno puntual, violento, pero que no deja de maravillar.

NO SOMOS IGUALES

Ni se te ocurra decir que tú y yo somos lo mismo. No se te vaya a pasar por la cabeza pensar que cojeamos del mismo pie, que siento la más mínima afinidad por tí. No dudes en borrar de tu cabeza cualquier idea de hermandad entre nosotros. Olvídate de una vez para siempre de que tú y yo vayamos a reírnos de eso que a tí tanta gracia te hace. Admite que nosotros dos somos diferentes, que no nos parecemos. Te garantizo que, por mucho que tú insistas en lo contrario, estamos a kilómetros de distancia. Ten por seguro que jamás juntaré mi nombre con el tuyo. Descarta cualquier atisbo de acercamiento entre nosotros dos. Sólo te pido una cosa: cuando te pido que te suicides, que te mates, que termines con tu asquerosa existencia, lo pido de verdad, literalmente, sin el menor atisbo de misericordia o arrepentimiento.
Porque cuando tú te expresas, yo vomito. Porque tu voz distorsiona mis oídos. Porque tu sola presencia resta dignidad a cualquiera de nosotros. Porque tu ensucias mi nombre. Porque tú me avergüenzas, y me hieres, y me haces daño.
Así que la próxima vez que hables de mis hermanas como si fueran ganado, apartate de mi lado. Por eso, la próxima vez que justifiques un grito, mejor será que te apartes. Por lo tanto, antes de declarar que "todas son unas putas" y que "fué ella la que me provocó", vigila tu espalda.
Porque yo sólo escribo. Pero habrá quién piense que a un cerdo, a un animal, a un asesino, a un puto demente, a un acomplejado, a un cobarde de mierda, a alguién como tú se le debe pagar con la misma moneda. Y no voy a ser yo el que mueva un dedo por defenderte.

MICRORELATO 20: LA IMAGEN VERDADERA ( O EL CUENTO DE VERÓNICA )

Siempre fuiste mi espejo, quiero decir que para verme tenía que mirarte.
- Julio Cortázar –

En realidad, siempre has estado ahí. Quiero decir, que ya creo que te conocía mucho antes de que nuestro camino se cruzase. Quizás mi memoria futura almacenase los patrones, y que, aunque el traje no estuviese ni siquiera diseñado, ya podía saber qué era exactamente aquello con lo que me quería cubrir. Como también es verdad que ese eco que resonaba continuamente en mi cabeza, como si tuviese dentro una señal de radar que constantemente se agitase para dirigirme hacia ese lugar al que sabía que debía llegar, eras tú llamándome, haciéndote notar. Llámalo como quieras. Para mí siempre ha sido algo tangible, real, omnipresente, a veces comedido, otras un grito desgarrado, potente, de los que salen desde tan dentro que cuando abandonan nuestro cuerpo nos desinflamos como globos pinchados.
- “Llévatelo, te va a gustar”.
Todavía ahora intento averiguar por qué te dije aquello. Y aún hoy desconozco si fui yo quien habló, o fue una mano oculta la que accionó los resortes de mi cuerpo ( impulsos eléctricos generando corrientes que activan los músculos de la cara y de la boca, en continua conexión con el cerebro, que ordena las palabras y da las órdenes para que se genere el sonido ).
- “ Cómo estás tan seguro?” – me dijiste.
- “ No lo estoy. No conozco tus gustos, ni tus opiniones. Ni tan sólo sé si te gusta leer. Pero llévatelo. A mí me gustó, por qué a ti no? Además, si no te gusta siempre puedes devolverlo. Dí que es para regalo. O mejor aún, si no te gusta, te lo compro yo.”
Te reíste y me gustó tu risa. Y me gustó tu manera de mirarme. Nada complaciente, pero cálida, como si me invitases a ir más allá.
- “ Imagino que lo has leído, claro… Si no me gusta, te buscaré para que cumplas tu palabra. “
- “ No te será difícil encontrarme. Vengo mucho por aquí. Me gusta esta librería. Tienen auténticas joyas. Y el café es muy bueno, el de la cafetería, digo…… “
- “ Y por qué no me invitas a un café y me cuentas que más haces, además de abordar a lectoras despistadas por los pasillos de las librerías? “
Y fuimos dos moléculas que se buscan, un enlace covalente perfecto, irrompible, dos entes cuyos núcleos abandonan su permanente estado de repulsión, y dejamos que nuestros electrones fluyeran a nuestro alrededor, y que las substancias que nos configuran se entremezclasen, se aleasen. Y algo nuevo nació, un compuesto superior, mejor, que se retroalimentaba de su propia carga. Creamos nuestro propio Big Bang, y de la nada nació un universo ya previsto, que hasta entonces había permanecido a la espera de que su momento llegase.
“ Buenos días, listillo”, me dijiste. Y te acurrucaste entre mis brazos. “ Ha dormido bien el señor?” Y no me dejaste contestar. Me tapaste la boca con la tuya. Lenguas ávidas, sedientas de recuperar el tiempo perdido, ese que los dos sabíamos que nos pertenecía. Tiempo en espera, santa impaciente paciencia. Y recuerdo tu cuerpo agitado por mis caricias. Y el sol entrando por la ventana, tiñendo tu piel. Y cómo un viento frío desgarraba el cielo fuera. Y el tiempo detenerse, y cómo nacía un espacio nuevo a nuestro alrededor. Un campo fértil, tierra preparada para plantar confianza, amor, complicidad… Y no era agricultura de subsistencia. Éramos los dos diseñando una vida, una nueva nación que no salía en ningún mapa más que en el de nuestro propio atlas emocional.
- “ Nos hemos metido en un buen lío, no te parece? Por lo menos, yo.” – te dije aquella misma tarde.
- “No te entiendo. Por qué no te explicas mejor? A qué te refieres cuando hablas de un lío?”
- “ A que por muy irracional que parezca, ya sé que te quiero. A que tengo la extraña sensación de que era eso, lo de quererte, lo que tenía que pasar desde hace tiempo. Como si por alguna razón que se me escapa fuese irremediable que esto sucediese. A que todas mis estrategias de autoprotección han sido avasalladas. Y a que nunca había estado sin caparazón. Y me sorprendo a mí mismo pudiendo vivir sin él. No boqueo como un alevín fuera del agua. El aire entra dentro de mis pulmones. Estoy vivo, y me siento cerca de mí, más de lo que nunca había estado. Y tengo miedo de que el flujo se detenga. De que mi estado de conciencia no sea más que una alteración, un efecto no deseado, como aquellas imágenes que se ven en los espejos convexos.”
No me dijiste nada. Te limitaste a mirarme. Luego, me cogiste de la mano, y en silencio me llevaste al recibidor. Y nos paramos delante del espejo. Los dos, desnudos.
- “Mira atentamente. Qué ves?”
Titubeé antes de contestar. “ A nosotros?” te dije.
- “ Eso es. A Nosotros. Sabías que para los pitagóricos el dos es el primer número en sentido estricto? Para ellos, el uno representaba a Dios, y el dos el primer elemento de la creación. Y el principio básico de toda pluralidad, la dualidad que posibilita que existan contrarios. Que haya luz y oscuridad, masculino y femenino. Dolor y alegría. Comprendo tus miedos porque son los míos. Comparto tu alegría porque son la expresión de mis deseos. Y sé lo que necesitas porque de lo mismo me alimento yo. No sé si hemos alcanzado el estado perfecto, o si éste será duradero o perentorio. Ni siquiera termino de comprender el alcance real de todo este embrollo. O lío, como tú has dicho antes. Pero me gusta este estado. Y quiero continuar refugiada en él. Quiero que haya un nosotros, y no un tú o un yo. Apuesto por complementarte, y porque me complementes. Quiero caminar a tu lado. Y quiero que pienses, cuando te miras a un espejo, que la imagen que se refleja es la mía. Porque cuando yo me miro, te veo a ti. Mirándome. Sonriendo. Y recordándome que importo, que existo, que soy. “
Aquella tarde algo feo que habitaba en mi interior me abandonó. Y los días y las noches posteriores, como la de hoy, sólo necesito mirarme en un espejo para comprenderme. Para entendernos. Y no hay dicha mejor que saber que el camino que pisas es seguro. Que conduce a un lugar al que no hay que tener prisa por llegar.

TÓCATE LOS COJONES.

Me vais a perdonar, pero hoy estoy cabreado. Y decir cabreado es suavizar uno de esos días en los que uno se levanta enarbolando la bandera del talante ( sea lo que sea esa cosa ) y a medida que las horas se suceden, desea fervorosamente cambiar la puñetera banderita por un avión cargadito de napalm, echarse a volar y mandar a tomar viento este puñetero país, a ver si de una vez se acaba la agonía y la sodomización a las que nos tienen sometidos. Y sonríe, que así te va a doler menos ( la sodomización,lo del napalm es más efectivo e inmediato ).
Todo esto viene a colación de la imagen del día de ayer: la corporación en pleno de ladrones y chupópteros de la oposición abrazando la imagen del santo patrón de las españas, en una suerte de parafernalia homocristiana, o lo que es lo mismo, rogándole al santo patrón que les ayude a dirigir el rumbo de esta nave nuestra que es España tan pronto echen a la calle al rojo de Zapatero y suban ellos al estrado. Y poco importa si entre los suyos los hay que han apandado dinero del erario como para vivir seis vidas a todo lujo; tan convencidos están de que Santiago Apóstol es de derechas, que no dudan de su magnanimidad.
Y es que en un país serio, la imagen de unos políticos abrazando a un santo por detrás provocaría chascarrillos, descojones varios y miradas condescendientes, de esas que implícitamente dicen: Pobrecillos, míralos ellos. Pero claro, como esto dista mucho de ser un país serio, las miradas son complacientes, y aquellos a los que sodomizan a diario salen a la calle a lanzarles piropos, a hacerse fotos a su vera y a babear en presencia de sus señorías. Porque a mí me vais a disculpar, pero visto el nivel general del pueblo llano, no es de extrañar que para ser presidente, candidato, senador o gobernador de provincias no sea necesario ya no tener titulación, sino ser un lumbreras, o, por lo menos, destacar por un cierto desarrollo neuronal.
Así tenemos políticos que de su capa han hecho un sayo en el que caben la ignorancia más supina de la actualidad, combinada con un desconocimiento de la historia, una incapacidad total para hablar ni siquiera su lengua materna, sea ésta la que sea, dispuestos a matar antes que bajarse del carro desde el que trincan pasta, propiedades, influencia y retiros dorados. Auténticos peleles intelectuales que nos representan y que, para vergüenza del personal propio y ajeno, demuestran que una titulación, capacidades de todo tipo y conocimiento de lenguas extranjeras sólo sirven para salir en "Españoles en el mundo".

MICRORELATO 19: AQUÍ VAS A ESTAR BIEN.

- Aquí vas a estar bien. No te preocupes, nadie te va a hacer daño.
La voz de Monsieur Bagnac, el doctor Bagnac, es cálida. Aferra con suavidad las manos de Camille entre las suyas. La mira fijamente, como si en lugar de un psiquiatra fuese su hermano mayor.
- Pero yo no estoy loca, Monsieur. No debo estar aquí. Me siento como si me hubiesen arrancado de cuajo, y trasplantado en un trozo de tierra equivocado. Es todo tan confuso....
Y Camille mira a través del ventanal, al jardín. Y se transporta más allá de los muros de Ville-Evrard , sobrevolando el camino de vuelta a ese espacio añorado. Y el tiempo de la felicidad, del aprendizaje, de la ilusión compartida, esa época dorada en la que era todo coraje, amor, pasión y creatividad, es tan sólo un velo cada vez más borroso.
- En honor a la verdad, Mademoisselle, tiene usted razón. No está loca, y le aseguro que nadie piensa lo contrario. Pero presenta usted unas ciertas carencias...¿cómo decirlo?, de cognoscimiento, que provocan que olvide cuál es su papel, su lugar en el mundo. Su hermano Paul y yo somos buenos amigos. Y él me pidió que la ayudase. Por eso está usted aquí.
Camille dirige la mirada hacia sus manos, esos dos apéndices que hasta hace tan poco generaban vida, y que ahora yacen inconscientes entre sus piernas. "Sácanos de aquí, por favor" parecen decirle. "Llévanos de nuevo al taller. Ese es nuestro mundo, Camille, el tuyo y el nuestro",
El ruido de una puerta al abrirse la sobresalta, y le obliga a aterrizar de nuevo en el despacho del doctor. Una mujer, una "guardiana adusta" se dice Camille para sus adentros, se para delante suyo, y la mira con severidad. Y adivina en su mirada el mismo reproche que habitaba en los ojos de su madre.
- Esta es Madame Claudine. Ella te acompañará a tu cuarto -dice el doctor.
Y por primera vez es consciente de que su sueño ha acabado, y el soplo frío de la verdad congela cualquier esperanza de poder escapar de su prisión, de este pozo de sombras al que ha sido arrojada. Mira hacia arriba, y la tapa del pozo se va cerrando, lentamente, hasta que todo queda en la más absoluta oscuridad.
Los días en el manicomio son una sucesión de imágenes repetidas hasta la extenuación, impresiones de un mismo instante congelado. El día y la noche no tienen sentido, ni siquiera el paso de las estaciones es capaz de atenuar esa gama de colores imprecisos que desdibujan cualquier atisbo de realidad. Camille ya no es Camille, tan sólo una res pensante, un ente aferrado a recuerdos, un cuerpo vacío que se marchita entre los muros de la institución. La auténtica Camille se ha marchado al encuentro de Auguste, y vuelve a compartir risas y susurros, vuelve a moldear la piel del hombre al que quiso con sus dedos. Una piel mil veces aprendida, memorizada. Cada centímetro del cuerpo de Auguste aspirado, devorado, clasificado y guardado en sus entrañas.
- Me quieres, verdad? - le dice él. Están en su cama, resguardados de la lluvia y el viento que en el exterior hacen que París se estremezca.
- Claro que te quiero. Más que a mi vida. Te quiero tanto que me duele. -responde ella.
- Entonces harías cualquier cosa por mí, lo que te pidiese?
Y ella es todo gozo y alegría al saber que su mentor, su maestro, su amante, el sentido de su vida, la necesita.
- Claro que sí, mi amor. Qué necesitas de mí?
- Tenemos que dejar de vernos. Lo nuestro ya no tiene sentido. Yo te quiero, pero no puedo dejar a Rose. A partir de mañana ya no trabajaremos juntos.
Camille se despierta sobresaltada. Fuera de los muros del manicomio cae la nieve. Alguien grita en otra habitación. Ruido de pasos, nuevos gritos, atenuados ahora. Luego el silencio, pesado. Y mira sus manos y el cambio la sobresalta. Porque sus manos también han huido, la han abandonado y en su lugar yacen dos muñones, dos deformidades llenas de dedos. Dos trozos de carne ajenos, que ya no imploran libertad. Las manos rendidas, el cuerpo abandonado, el corazón exhausto que se ralentiza. Y el último aliento de la Camille de verdad huye de la institución, sobrevuela los muros, y no se atreve a echar la vista atrás. En la silla queda la planta marchita, sin vida. Y la lenta metamorfosis, de mujer creadora, de genio, de vida apasionada a despojo concluye. Y será la tierra sobre la que cae la nieve la que proporcione el descanso a la carne.

ENTREVISTA EXCLUSIVA CON SASHA OBAMA.

Jose: Hola, cielo, gracias por concederme unos minutos. Podrías decirle a este señor tan simpático que deje de pisarme la mano? Es que la necesito.....

Sasha: Es por nuestra seguridad: la suya y la mía. Pero si me promete portarse bien, le digo que le suelte.

J: Te lo prometo... Gracias. Y dime, cariño, qué tal te lo estás pasando en tu viaje por España?

S: Muy bien, señor. La gente es muy amable y nos trata muy bien. Sabe que ayer estuvimos en la playa yo y mis amigas y nos dejaron un trocito para nosotras solas?

J: Mis amigas y yo, corazón...

S: Anda, usted también estuvo? Pues no le ví. Debió ser cuando mamá nos hizo entrar a todas para rezar y jurar lealtad a la bandera.

J: No, yo no estuve, quería decir... es igual. Sabes que hay mucha gente que se ha sentido molesta por eso?

S: Por qué? No les gusta que nos bañemos en su playa?

J: Claro que sí, no es por eso. Es porque consideran que se os han concedido demasiados privilegios.

S: Bueno, mi papá es el que más manda en el mundo. Puede hacer lo que quiera, que para eso es el jefe. Mami dice que lo que pasa es que nos tienen manía, y que eso es racismo.

J: Crees que es porque sois negros?

S: Naaaaaaaa, porque somos americanos, y la gente tiene manía a los americanos. Además, yo no soy negra, ni mami, ni papi ni mi hermana. Aunque no tenemos nada en contra de los negros, que algunas de mis mejores amigas son afroamericanas. Hay que ser tolerante, lo dice siempre papi.

J: Perdona, cielo... pero tú eres negra, y no hay nada de malo en ello...

S: Noooo, yo no soy negra. Los negros son pobres y viven de los servicios sociales. A mí me lo ha explicado papi, porque cuando era joven luchó por su derechos.

J: Pero...

S: Quieres que llame a mi guardaespaldas y te vuelva a pisar la mano?

J: No, no, mejor dejemos el tema.. Y dime, ya para finalizar. Qué te pareció la Alhambra?

S: La Alhambra?

J: Sí, aquel palacio árabe que visitasteis el otro día en Granada. Sabes que es una de las maravillas del mundo moderno?

S: Ahhh vale, se refiere usted al palacio que le confiscaron a Sadam Hussein cuando invadieron Irak junto con el presidente Bush?

J: No, cariño, ese palacio es mucho más antiguo que eso. Y no tuvimos que invadir a nadie. Se construyó en España.

S: Alaaaaaaaa, en serio?? Y cómo se lo dieron los árabes? Les mandaron a los Marines?

J: No, verás, es algo más complicado que eso. El caso es que en España no hay Marines.

S: Ni invaden paises?

J: Tampoco. Bueno, hace tiempo ya que no.

S: Caray, si que son ustedes raros. Y no creen en la libertad?

J: Claro, qué tiene que ver una cosa con la otra?

S: Es que papi siempre dice que estamos en tantas guerras porque somos una nación que cree en la libertad, y que gracias a nuestros soldados el resto del mundo es más feliz.

J: Ya, ya.... muchas gracias, cielo. Eres un encanto, la entrevista saldrá muy chula, ya verás.

S: Gracias, señor. Cuando quiera venir a América digaselo a mami o a papi. Seguro que le gusta. Y prometo enseñarle un negro de verdad.

PUENTE DE EINSTEIN-ROSEN

En física, el Puente de Einstein-Rosen, más conocido como agujero de gusano, es un hipotético atajo a través del espacio-tiempo, descrito en las ecuaciones de la teoría de la relatividad. Se representa como un embudo con dos bocas, una en cada extremo, cada una de las cuales situada en una dimensión espacio-tiempo diferente, permitiendo a la materia viajar a través de él. A pesar de ser una mera hipótesis, y de que la ciencia no ha determinado la existencia física de dichos agujeros, se da por válida la teoría, y se especula con la posibilidad de realizar viajes a través del tiempo ( o del mismo universo ) usando estas "puertas" espaciales como medio de transporte.
Los políticos españoles, tan avezados ellos en este tipo de conocimientos que se permiten recortes sustanciales en investigación y en I+D, han aprovechado las cualidades singulares de este tipo de fenómenos físicos en su propio beneficio. Así, donde dijeron digo ahora dicen Diego, y, como si de viajeros por el espacio-tiempo se tratase, son capaces de desplazarse con total holgura a través de cualquier dimensión espacio-tiempo, dando a la vez por la válida la conocida como teoría de cuerdas.
A este respecto, el mismo Partido Popular que impugna artículos del Estatut de Catalunya ante el Tribunal Constitucional, hace la vista gorda con los estatutos de otras comunidades autónomas, muchos calcados del catalán, sin apenas despeinarse. También es capaz de comandar la abolición de las corridas de toros en Canarias y montar un cisco de dos pares de agujeros negros en el parlamento catalán por la prohibición de la Fiesta Nacional en Catalunya.
El partido del gobierno, el PSOE, siempre atento a las últimas innovaciones tecnológicas y científicas, no se queda atrás, y así es capaz de prometer en Leon ( por poner un ejemplo ) que los trabajadores de este país no van a ser los que paguen la crisis, y al día siguiente reunirse en Madrid con lo más granado de la cúpula empresarial para realizar una reforma laboral que deje con el culo al aire a los trabajadores.

MACHO IBÉRICO

Se van a cargar España. Los de siempre. Los putos rojos, los catalufos, los maricones. Esos que lo único que quieren es que en este país nuestro, tan diferente, tan especial, se acabe por hablar inglés ( o catalán, que es peor ), uno no pueda darle un par de tientos a su mujer ni aún cuando se los merezca ( que nadie pega por pegar, oiga ) y que nuestras hijas aborten como perras sin pedir permiso a sus padres, después de haber follado como putas esquineras.
Los mismos que atentan contra mi derecho como macho ibérico de pura casta, bravío, de esos que igual fuman celtas sin boquilla que se calzan dos carajillos y un sol y sombra en ayunas. Y es que se está perdiendo la esencia, señores. Que el macho ibérico pierde terreno ante todos esos acomplejados de tres al cuarto que reniegan de sus orígenes: esa casta de hombres valientes que expulsaron a los romanos, a los moros, a los franceses y a los comunistas. Hay que alzarse en armas, hacer un llamamiento a los españoles de bien, y en otro glorioso amanecer como el de tantas gestas épicas volver a la tradición. Si señores, han oído bien, la tradición.
Porque los toros son TRADICIÓN, en mayúscula. Pura esencia del macho ibérico. Hombre y animal enfrentados en una lid de igual a igual. Y que no me vengan con mariconadas de que eso es maltrato animal. El toro ha nacido para morir en la plaza, de la misma forma que las mujeres han nacido para obedecer a sus maridos. O es que a caso os creéis, locas rojazas, que todos somos iguales? Hasta ahí podríamos llegar.
Esto es España. Y ser español es algo muy serio. Muy bonito, pero que conlleva una serie de obligaciones. Y quién no quiera entenderlo, que se vaya, que coja la puerta. Y de paso os llevais a los putos moros, a los negros, a los sudacas y demás gentuza que tanto envilece el país. Vergüenza debería daros, tanto como sufrió el Caudillo por conservar la esencia de lo español, y ahora estos putos rojos se lo van a cargar todo en dos días.
Pero no os confieis, no os durmais. Que más tarde o más temprano, este país se levantará y al grito de "Santiago y cierra España" esta nación de mis amores volverá a ser el faro de occidente.

EL DENTISTA NÚMERO 10

Ninguna prueba, ninguna rectificación ni desmentido puede anular el efecto de una publicidad bien hecha -Hermann Keyserling-
En un pais en el que hasta el más tonto conduce un Audi TT y tiene derecho a cinco minutos de gloria en El Diario de Patricia, vender convierte al publicista de turno en una especie superior, un Demiurgo con capacidad suficiente para convencernos de que no comprar, poseer o compartir la felicidad que da cierto producto nos relevará al mismo nivel que los estudiantes universitarios, esos seres con gafas de pasta, mal vestidos y que follan menos que el gato del vaticano. Es por ello que se crean los archifamosos "estudios independientes", cuyo rigor, al no verse salpicado por ningún interés comercial convierte al objeto del estudio en la nueva panacea.
Sólo así se entiende que más de medio pais ( personajes populares incluidos ) se dejase 30 euros en una pulserita cuyas propiedades magnéticas sobre el cuerpo del poseedor lo convertía en alguien mucho más equilibrado, más guapo, con mayor magnetismo ( valga la redundancia ) y mejor en la cama. Ni la posterior investigación policial, que finalizó con la detención de los creadores de la pulsera, y que puso al descubierto la enorme estafa y las nulas propiedades del amuleto consiguió que sus propietarios se las sacasen de las muñecas: "A mí me funciona", es el argumento que suelen esgrimir cuando les hablas de la estafa, y su cara de circunstancia y esos ojitos que te dicen "déjalo, no lo entenderías" son suficiente como para no seguir hablando del tema.
La OCU anuncia en su página web que las presuntas bondades de las famosas y sobrevaloradas Bayas de Goji no son tales. Ni son tibetanas ni provocan tantos efectos beneficiosos a sus consumidores. Más bien al contrario: son unos frutos chinos ( sin etiqueta de le CE ), bañados de pesticidas y otros elementos, y con las mismas propiedades terapeuticas que la patata común. Otro timo bien vendido bajo el epígrafe de "numerosos estudios independientes demuestran".
Al final resultará que el hijoputa del décimo dentista, ese que NO recomendaba consumir chicles sin azúcar, había estudiado publicidad antes de dedicarse a la ortodoncia.

TONTO, MUERTO, BASTARDO E INVISIBLE

Tonto: Porque mira que hay que ser lerdo para elegir la profesión de maestro, habiendo tanto trabajo por ahí de esos que dignifican. Pero nosotros, vagos vocacionales, erre que erre adelante con la idea de intentar enseñar algo a las generaciones futuras. Y mira que entre Hannah Montana y El Diario de Patricia nos lo ponen complicado. Pero ahí estan nuestros doctos cojones: imponiendo la ley y el órden en las aulas, filtrando la propaganda del gobierno de turno ( perdón, quería decir impartiendo las asignaturas siguiendo el currículo aconsejado por el ministerio o la conselleria ), cuidando de los báculos ( para los de la ESO, bastones ) de nuestra vejez e intentando que por lo menos tengan un trabajo más digno y provechoso que el nuestro.
Muerto: Prueba a estar durante seis horas trabajando al mismo tiempo de niñera, psicólogo, médico, educador, enfermero, policía, juez, entrenador, ilustrador, padre ( o madre ) de alquiler, relaciones públicas, y luego, si te quedan ganas, ponte a hacer niños para tí. Si tienes suerte de no haber muerto en el intento... felicidades.
Bastardo: Por pasarte la vida protestando, por tener más vacaciones que nadie, por cobrar un sueldazo, por no trabajar los fines de semana, porque tu trabajo no es físico, porque eso que haces es sencillo de hacer, porque si quieres saber lo que es currar te vienes a la mina.... Sigo? Digo yo que alguna cosa debemos tener cuando los padres están absolutamente contentos de que les criemos a los niños....
Invisible: Para la administración, para el conseller o ministro de turno, para el resto de los trabajadores, para los padres, para los alumnos, para todos... No contamos más que para que nos echen mierda por encima, para demandarnos, para poner en tela de juicio nuestra autoridad, para cuestionar lo necesario de nuestro trabajo, para cuestionar que trabajemos....

Si después de todo ésto, aún quieres ser profe: "Bienvenido a ConAir".

INMORTALES COMO EL TIEMPO

Dicen los que entienden que la economía española ha tenido un infarto, no mortal, pero que sí la dejará maltrecha durante una larga temporada. Así que los doctores de la economía recomiendan que se tome un descanso, que realice los mínimos esfuerzos posibles y que durante una temporada, y siempre siguiendo los consejos de los médicos, se mantenga a dieta estricta. Es por eso que Zapatero ha accedido a ese famoso recorte de 15000 millones de euros, para salvar la economía española de una muerte segura y de que el cadaver sea devorado por los buitres del capitalismo neoliberal.
El problema de la economía española es que ha sido atendida siempre por los mismos doctores: esos que igual mandan un juez a dictar sentencias bajo el mar como rinden culto y pleitesía a la dictadura franquista. Los mismos que patrocinan ligas, equipos de futbol, coches de carreras o la información meteorológica en la mayoría de las cadenas. A sabiendas que nadie te entiende mejor que quién te ha parido, nuestra económía ha encontrado en estos sabios la protección y el cariño de un padre, ése al que se le debe un respeto por ser quién es o por lo que aparenta ser. Así, a estas alturas, cuestionar las recetas de nuestro médico de toda la vida, nos puede parecer poco menos que un sacrilegio, de esos que se pagan con purgatorio o, lo que es peor, con la candidatura a alcalde del PP en Errentería.
Por eso, de poco sirve que a la economía española le digamos que en realidad no está tan enferma, que existen terapias alternativas a las propuestas por el comité de cardiologos, que no hace falta ponerse a dieta estricta. Que a lo mejor, el problema no es lo que come, sino lo mal repartidas que están las calorias. Que si te quitas de dotar de ingentes cantidades de euros a la iglesia, metes mano a las sicav, cambias el modo en el que los impuestos se recaudan en España y te pones a luchar contra el fraude, pero en serio, no como se ha hecho hasta ahora; igual salvamos los muebles, y poco a poco se va encontrando mejor, incluso con más salud que siguiendo las anteriores fórmulas. Que si deja de confiar ciegamente en su médico de familia, tan poco original que copia burdamente las recetas y fórmulas de los médicos extranjeros, a lo mejor encuentra que otra vida más sana es posible.

ENTREVISTA CON SU MAJESTAD EL REY JUAN CARLOS I

Jose: Majestad, buenas tardes, y gracias por haber accedido a este encuentro.

Su Majestad: De nada, Pedro, es un auténtico placer. Si yo soy un cachondo!

Jose: Jose, Majestad...

S.M: Nooo hombre, me llamo JuanCa, pero me puedes llamar Rey. No te he dicho que soy un tío la mar de campechano??

J: No, si quería decir... Es igual, déjelo. Ya se encuentra recuperado?

S.M: Sí, sí, estos médicos catalanes son la leche. Para que luego digan que en Cataluña no quieren al Rey. Y en la pública, como cualquier ciudadano.

J: Bueno, la verdad es que su lista de espera ha sido un poco más corta de lo habitual....

S.M: No hombre, si yo pedí expresamente que no hiciesen distinciones conmigo! Y me aseguraron que la Sanidad Pública funciona así de rápida.

J: Mmmm.. pues siento decirle que le engañaron....

S.M: No me jodas! Tarda más de tres dias en atenderte? No me lo puedo creer.

J: Se lo aseguro.. En fín, vayamos a otro tema. Le preocupa la crisis de la economía española?

S.M: España no está en crisis, hombre de Dios.

J: Perdón, cómo dice...? Las cifras macroeconómicas dicen lo contrario, y luego está la tasa de paro de más de un 20%. Por no hablar del acoso al que los especuladores someten a la economía española.....

S.M: Bahhh, todo eso es para despistar hombre. Agustín, quieres que te demuestre que España es el pais que mejor ha trampeado la crisis?

J: Si se empeña... Y me llamo Jose.

S.M: Pues eso, Bertín. Tú has visto que yo haya dejado de viajar? Que haya abandonado esta vidorra que me pego? O mi familia, que ya sabes tú que es numerosa. Tú has visto que alguno se haya arruinado?

J. No, pero....

S.M: Quién me paga a mí el sueldo para que dirija España?

J: Bueno, por lo que yo sé, se le adjudican unas partidas en los presupuestos generales del estado....

S.M: Y ese dinero, de dónde sale?

J: De los impuestos..?

S.M: Pues ya está, hombre!! Si los españoles me pagan el sueldo, es que no hay crisis. Además, fíjate en el recorte hecho por Zapatero. A quién afecta más?

J: Bueno, principalmente a trabajadores, autónomos y trabajadores del estado.

S.M: Ves, hombre? En qué país del mundo los trabajadores pueden pagar una crisis? En ninguno. Eso demuestra que en España no hay crisis. Si es que no soy rey por casualidad, Marcos!

J. Ya, ya, ya.... En fín, Majestad, le dejo que se recupere de su operación. Muchas gracias de nuevo por haber compartido su tiempo.

S.M: Todo un placer, Enrique. Qué suerte tienen los españoles de tener un rey tan salao como yo, verdad? En qué televisión dices que sale ésto?

10 RAZONES POR QUÉ IÑAKI DE JUANA CHAOS HA DESAPARECIDO

1) Iris Robinson se encaprichó de él, y lo llamaba constantemente para tener sexo explícito.

2) El sindicato Manos Limpias lo ha citado como testigo en su juicio contra Garzón.

3) Es la estrella invitada de la nueva edición de Supervivientes.

4) Salió a tomar unas copas con unos amigos del IRA y se le ha hecho tarde.

5) Ha ido a matar a Evo Morales, insiste en que nadie le llama "maricón" por comer pollo

6) Florentino Perez le ha propuesto ser el nuevo entrenador del Real Madrid

7) Siguiendo la estela de los jóvenes cachorros de ETA, se ha ido a Sudáfrica a ver el Mundial.

8) Está muerto, pero no lo sabe, y se hace acompañar de un niño que asegura ver "txakurras" por todas partes

9) Se lo encontraron con la espalda rota mientras intentaba chuparse su polla.

10) Es una cagón de mierda, y se ha acojonado por tener que volver a España, dado el mal estado de la economía.

CONSTANTE DE HUBBLE

La constante de Hubble es una ley de la cosmología que establece que el corrimiento al rojo de una galaxia es proporcional a la distancia que ésta se encuentra. Por corrimiento al rojo entendemos el color que emite la galaxia ( o cualquier otro objeto ) cuando es sometido a las radiaciones electromagnéticas. En lenguaje llano, esto quiere decir que mientras más lejana se encuentre la galaxia, más roja es luz electromagnética. A medida que nos acercamos a ella, y siempre atendiendo a las leyes de la física, el color de la galaxia se va definiendo, aléjándose de la tonalidad inicial y pasando por toda la gama de colores del espectro electromagnético.
La negativa por parte del PSOE de realizar cambios en el seno del Tribunal de Orden Público ( perdón, el Tribunal Constitucional ) atendiendo a vaya usted a saber qué parámetros es un claro ejemplo de como un partido supuestamente de izquierdas, supuestamente simpatizante de los valores de la segunda república, presuntamente lleno de rojazos, amigos de los maricones y de los separatistas, diluye su color rojo a medida que nos acercamos a él, vislumbrando toda una bonita ( e inutil ) amalgama de colores, desde el azul Falangista del señor Bono hasta el lila descolorido de la ministra Aído. Eso demuestra, que si aplicamos la teoría física cosmológica a la política española, descubrimos que no todos los partidos que llevan en sus siglas las palabras obrero o socialista tienen por qué ser de izquierdas.
Y es que este país es único hasta, para desequilibrar las leyes de la física. Verdad, José Luis?

PAIS DE MIERDA

Vivo en una mierda de país, en un sitio donde lo peor, cuanto más destacado, hediondo y vergonzoso, mejor. Vivo en un país donde la podedumbre es al auténtico think tank, el manantial desde donde parten las ideas más estúpidas, insanas y perniciosas, aquellas que luego serán, convenientemente transformadas, leitmotiv y dogma para muchos, modus vivendi y operandi para otros tantos.
Vivo en un país donde la justicia se ha quitado la venda hace tiempo, y mira con ojos de enamorada a los mismos que durante tanto tiempo han convertido este trocito de tierra en un estercolero. En absoluto desprecio por toda lógica, en mi país, los asesinos y genocidas son elevados a los altares, mientras que aquellos que intentan hacer justicia sobre los oprimidos son acusados de perjurio, de desacato, de querer remover las viejas heridas.
En esta península de mierda en la que vivo, los agredidos se transforman en agresores, discurso empapado de bilis contra los que no piensan como ellos, aplaudidos por una masa enfervorizada que pide sangre. Ausente como está de héroes, mi país ensalza a variopintos muertos de hambre, a estómagos agradecidos, a putas que deshonran el oficio, todo ello en formato digital, en alta definición, y a horas poco intempestivas.
En esta mierda de lugar donde me ha tocado nacer, los políticos de un partido prohíben la demolición de las casas de gente honrada, tan sólo por ponerse en contra de otros políticos que por su propio interés quieren demolerlas. Y cuando los vecinos se oponen a que el atropello tenga lugar, TODOS los políticos envían a los perros de presa del sistema. Y mientras ellos, como niños, se acusan de barbaridades, el pueblo es machacado por la policia.
En esta ciénaga de país, los políticos corruptos chapotean a placer en el barro, se alimentan de él, roban y extorsionan lo que quieren, sabedores como están del amparo que la (in) justicia les proporciona.
En este puto culo de mundo, los valedores de la "fe auténtica" abusan de los niños, intocables, indiscutibles en su ademán, a sabiendas que su reino no es de este mundo, y de que nosotros jamás comprenderemos SUS designios.
Este país me cansa, me avergüenza, me asquea, me entristece; me envilece mi sola presencia en él. Es por eso que digo. ME CAGO EN LA PATRIA, una y mil veces. Que os den por culo: yo renuncio, me voy, abandono, que venga otro y salve lo que quede, si es que después de todo esto alguien encuentra nada. Buitres, apandadores, pedófilos, ladrones, asesinos, abusones: que os jodan.
Hasta hace poco estaba convencido que otro mundo era posible, y que otra España también. Ahora he descubierto que el mundo puede cambiar, pero España se va a quedar fija en lo que es por los siglos de los siglos: la vergüenza de la civilización occidental.

MICRORELATO 18: LUCÍA-ALBERTO ( Y EL MIEDO )

La libertad está en ser dueños de la propia vida. -Platón-


El miedo de Alberto

Tal vez nunca sepa por qué, qué razones me han llevado hasta este lugar donde mi brújula ha dejado de funcionar, donde sólo siento premura por saber qué, por saber cuándo, por saber sí. Sólo soy Alberto, encerrado bajo la máscara del grito de Munch, el grito silenciado, el deseo evaporado de mil noches de insomnio. Vuelve el matemático que creía extinto, o como mínimo encerrado, lejos. De nuevo me había vuelto a sentir intocable, de nuevo él ha vuelto para demostrarme que mi búsqueda, lejos de acabar, es un bucle continuo, espacio-tiempo plano, indivisible, inapelable. Sigo enfrascado en resolver el dilema de los decimales de Pi, eternos, imposibles de alcanzar. Mientras más descubro, mientras más corro en pos de la solución final, más lejos aparece. Sigo oteando desde mi ventana el paisaje. Sólo veo una pradera árida, infinita. Se pierde la vista, entre dilemas plantados a un lado y otro del camino, cubriendo como malezas el suelo en el que crece la verdad, esa verdad, mi respuesta.
Me había permitido soñar con el sol, fuente de calor que alumbrara mi vida, que hiciese crecer ese algo que no sé o no me atrevo a nombrar. Baldío intento. Soy un hijo de la luna, un producto del sueño terrible de una noche oscura. Mi sitio sigue siendo éste. Por más que lo intente, por más que me lo proponga, la materia de la que están hechos mis átomos se rebela, protesta, se sacude para adquirir su obstinada forma original. Huye la luz, huye Lucía. O quizás es que mi materia oscura no deja que la luz me llegue. O quizás es que no se interpretar esta melodía. O, simplemente, me niego a ver la verdad, a leer entre lineas, a resolver el enigma. Porque algunas respuestas duelen. Porque algunas preguntas son afiladas como cuchillos. Porque el miedo es mejor compañero que la fría losa de la verdad.

El miedo de Lucía.

Me llamo Lucía. Corro siempre hacia adelante. Huyo de la luz que yo misma emano, de esa luz con la que ciego, de esa luz que me impide ver. Corro a ciegas, eternamente perseguida, sin pausa. No me puedo permitir ser verdugo. No de nuevo. No con él. Ya fui víctima. He estado demasiado tiempo presa de mis circunstancias, la puerta de entrada del DOLOR en mayúsculas. Soy la nueva Casandra: predigo los finales con exactitud y nadie me quiere creer. Se cuál es mi esencia, mi materia innegable: esa luz que tanto gusta y que a mí me quema las retinas. Quiero que la luz estalle, me quiero convertir en una enana blanca y extinguirme poco a poco, para luego renacer en forma de energía y viajar libre de cargas y de cargos.
Por eso huyo de Alberto, por mi miedo a cegarlo, por no marchitar lo bueno que hay en él. Y no me planteo si lo más sencillo es quedarme a ver que pasa, no se me pasa por la cabeza que quizás me guste, que puede que todo vaya bien y fluya. Que a lo mejor lo más fácil sea descolgar el teléfono y decirle “ven y arrópame”. Que a lo mejor con el paso del tiempo la luz se diluya, y ya no ciegue, y que de ella sólo quede su calor. Que posiblemente sea yo la que no quiere ver la luz. Y que, con toda probabilidad, este jardín de aquellos frutos que sueño cada noche.

ILP: FARSANTES Y MENTIROSOS.

Cuando descubrí la iniciativa de la plataforma ILP: PROU no pude más que entusiasmarme. Una iniciativa por la abolición de las corridas de toros en cataluña que no partía de ninguna organización política, ni de nadie vinculado directamente a ninguno de los grandes partidos tradicionales. Era bonito, creaba ilusión, parecía real. Así que me sume a la campaña, firmé a favor de llevar la iniciativa al parlamento, me adherí a su grupo en facebook, y procuré que gran parte de mis contactos conociesen la iniciativa y tomasen partido de ella. A finales del año pasado, la gran respuesta ciudadana consiguió que el Parlament de Cataluña aceptase a trámite el debatir y votar la creación de una ley ( no la única en el estado, ya que Canarias es, desde hace tiempo, antitaurina ) que derogase y prohibiese de una vez para siempre esa forma de manifestar los instintos más sangrientos de algunos de nuestros conciudadanos. Como siempre, el debate se vivió intensamente en la calle, entre aquellos que consideramos el toreo como un asesinato bárbaro y sin sentido de un animal, y los que ven en ello una liturgia cultural, artística y emocionante. También, como siempre, la España cerril y cavernaria salió en tropel a defender algo que ellos consideran parte de nuestra cultura, algo necesario para entender la identidad española. Por suerte, esta vez la otra España, esa que desea pasar página y ser de una vez por todas europea y vivir en un pais normal y civilizado, también dejó oir su voz y aplaudió la iniciativa de la Plataforma antitaurina.
Como algunos sabeis, estos dias se está debatiendo en el parlamento si crear o no una ley que prohiba la tauromaquia en territorio catalán. Expertos en el tema de ambos bandos mantienen un encendido debate, argumentando a favor o en contra de dicha prohibición. Nuevamente la derecha españolista, cuya imagen representativa es la presidenta de la comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre, ha encendido el debate, llevando al terreno identitario la abolición o no de las corridas de toros. Así, el nacionalismo español identifica como buenos españoles a aquellos que se posicionan en contra de la prohibición del toreo, y como malos españoles al resto.
Yo, ingenuo de mí, creía que esa manía de atribuir identidades más o menos falsas a la tauromaquia era una manía de la derecha, y que los miembros de la plataforma impulsora de la iniciativa estaban al margen de todo ello. Hasta que ayer leí en El Periodico de Catalunya que la ILP no incluirá los populares "Correbous" que se celebran en las Terres de l Ebre. Para quién no lo sepa, un Correbou consiste en asediar, marear, maltratar y humillar un toro o una vaquilla para diversión de las gentes de los pueblos donde se celebran estas fiestas. La mayoría de veces, a los toros se les ata en los cuernos dos enormes penachos impregnados en líquido inflamable, a los que se les prende fuego para añadir emoción a la supuesta diversión. Para quien necesite más datos, recomiendo la visión de este video.
Entonces, que yo me entere: las corridas de toros son una salvajada, pero los bous embolats y el resto de festejos de correbous, no? Qué pasa, que en este tipo de festejos se anestesia a los toros y en las corridas tradicionales no? O es que tengo que empezar a pensar que a lo mejor unas fiestas donde se humille a animales son buenas y otras no? Tendrá razón la impresentable de Esperanza Aguirre cuando afirma que todo es una maniobra del independentismo catalán? Para ésto tanto ruido, para hacer las cosas a medias?
Yo, por mi parte, señores impulsores de la campaña, sólo tengo una cosa por deciros: Sois unos impresentables, unos mentirosos, demagogos, cobardes, partidistas. Devolvedme mi firma, ya no quiero formar parte de ella. Y dimitid, o aclarada por qué unos toros son malos para morir en una plaza pero a otros los dejaremos sufrir por las calles.

MICRORELATO 17: ANITA

- Entonces... de qué has dicho que trabajas?
La habitación no deja de sorprenderme, ahora que la luz del día la ilumina. La cama es grande, de dos metros por dos metros, diría, con un enorme cabezal de hierro que la preside ( lo primero que me ha venido a la cabeza ha sido "altar del amor", me debo estar haciendo mayor ). Sábanas blancas, almohadas blancas, cojines blancos tirados en el suelo. Todo muy virginal y muy puro, si no pensamos en la intensidad de las acometidas de ayer por la noche y en un enorme retrato de Anita ( me dijo que prefería que la llamase así ) desnuda, voluptuosa, entregada y rendida a los placeres carnales. Retrato en blanco y negro con sus ojos azules brillantes coloreados ( no es para menos, los ojos de Anita deberían ser un problema de estado ), la boca entreabierta y la melena oscura que apenas si acierta a tapar sus pechos. En el techo, un enorme espejo, en el que veo reflejado mi pene exhausto. "Hay para estarlo, verdad?" -pienso. Y mi mano se conduce instintivamente a mi entrepierna, con afán de acariciarla, como si la mera visión de mi sexo me provocase un afán de ternura casi infantil. "El centro del universo masculino y vuestro gran problema" - dice mi amiga la profesora.
- Cuál es tu trabajo, Anita?
- Reciclo sentimientos enquistados. Los extraigo de las profundidades cerebrales, con paciencia y mucho rigor, y limpio las zonas oscuras. Tiene un acento extraño. " Soy medio Lituana, medio Estonia, pero llevo ya en Barcelona tres años. Vine a hacer de traductora, hasta que ellos me convencieron de cuál era mi cometido".
- Ellos?
- Sí, la gente para la que trabajo.
-Y que, por supuesto, no me vas a decir quienes son, claro...
-Supones bien, mein Herr.
Decir a estas alturas que estoy completamente prendado de Anita es una obviedad. Y eso que está loca, es extraña, y su conversación está plagada de puntos suspensivos, de espacios en blanco que no oso intentar revelar. Pero así soy yo, el perfecto incumplidor de reglas, incapaz de sustraerme a esa luz extraña que a veces ( demasiadas, sí ) se enciende en mi cerebro. Yo no controlo, no domino. Supongo que intento paliar mi oscuridad. O, que, simplemente, no aprendo.
-Explícame como haces eso de... reciclar, has dicho?
-Luis, no estoy loca. Lo mío es un trabajo serio. Y tristemente real. No quieras saber la cantidad de gente con zonas oscuras que hay en esta ciudad. Como tú, por ejemplo.
-No pienso que estés loca. Pero reconocelo, Anita, suena extraño. Y yo no tengo zonas oscuras
Cabe decir que lo último lo digo con muy poca convicción.
-Sí lo piensas. Lo leo en tus ojos. Ni siquiera me hace falta entrar dentro de tí para saberlo. Pero sé que lo de S. aún duele. Y está enquistado.
-Cómo demonios sabes....?
- Te lo he dicho, es mi trabajo. Yo lo sé TODO.
Fuera empieza a caer la lluvia. Repiquetea contra los cristales,cantarina. Dentro el silencio es denso, pesa. Y las paredes se tiñen con el rojo oscuro del dolor.
- Entonces, estás aquí por trabajo? Es eso, verdad? Vienes a ayudarme.
- No puedo trabajar con la gente que me gusta Luis. Y tú me gustas. Pero no puedo evitar sentir eso. No puedo ayudarte, al menos no de la forma que sé. Tendrá que ser todo natural. Si quieres, claro.
Y sí quiero. Y sí sigue pesando la losa de S. Y sí, sigue habiendo zonas oscuras, demasiadas. La mayoría de ellas tan viejas que ya se confunden con el paisaje cerebral. Soy inaccesible, incluso para Anita. Pero quiero probar, necesito probar.
-Entra, Anita, ponte cómoda. - le digo con tristeza- Y se paciente. Este trabajo te va a llevar tiempo, y puede que te duela y te desgaste.
Veo algo en los ojos de Anita que no había sabido leer hasta ahora. O que quizá no estaba. Resignación. Conozco esa mirada. Me la encuentro en el espejo demasiado a menudo. Vuelve el monstruo. Espero no devorar a Anita.

ETA 2.0

Los etarras detenidos aparecen en Facebook con la camiseta de España

Conversación entre dos miembros detenidos de la banda terrorista ETA localizada por la policía a la que ha tenido acceso este blog:

-Mikel: Joder, Unai, la ostia, estoy flipando, pues.
-Unai: Cagonlá, qué pasa, pues?
-M: Has visto esta tía? La gudari35 del chat? Pues que dice que le pongo mogollón, que está como loca porque vuelva a Euskalherría para vernos y echar un polvo.
-U: Buaaaaaaa, chaval. Esa está tó buena. No era la mujer de un beltza (Ertzaina)?
-M: La misma, de Errentería. Vive cerca de dónde pillaron aquel Talde la txakurrada el año pasado.
-U: Joder, chaval. La ostia!! Pues has triunfado. A lo mejor te deja ponerle las esposas de su marido y todo jajajajajaja.
-M: Es que ésto de entrar en la banda fue la ostia, pero la ostia, eh? Fue decir en facebook que ya era un liberado de la organización, y empezar las tías a mandarme mensajes para quedar conmigo.
-U: Pues sí. A veces es un poco coñazo cuando los viejos te vienen con el rollito ese del marxismo y sus chorradas de la liberación de los pueblos, pero bueno...
-M: Ya!! La mitad de cosas que explican ni sé de qué van, pero bueno. Yo digo que sí a todo. Encima, te dan piso, vives aquí en Francia que está guay, y con las pelas que nos dieron, pa petas y la Play 3 cojonudo, verdad?? Jajajajajaja.
-U: Pues yo tengo ganas de bajar ya pa Barna, que allí hay una pivita a la que también le pongo. Y ya te digo si me la pienso repasar jajajaja.
-M: Joder, sí? Quién es?
-U: Pues es una chavalita un poco choni, pero también está buena. Se ve que sus colegas son todos españolista de la ostia, pero que ella tiene ganas de probar algo diferente, por eso quiere liarse conmigo.
-M: Jejejejeje. Si es que ser malo, mola. Me gustaría ver ahora a todos los gilipollas esos de la herriko que tanto bacilaban, que se iban a cagar...
-U: Pues sí... por cierto, hoy no hay fútbol?
-M: Ostia, sí, juega la roja, no? La selección española. Y partidazo.
-U: El otro día discutía con los viejos por eso, sabes? Decían que por qué coño veíamos los partidos de la selección si el estado español era nuestro enemigo. Pero qué gilipollas! Qué coño tendrá que ver el fútbol con lo nuestro. Además, si nuestro portero se llama Iker, redios. Es que a los viejos se les va la olla.
-M: Se me está ocurriendo una cosa.. Por qué no nos hacemos unas fotos con la camiseta de la selección y las colgamos en facebook? Seguro que la pivita esa de barna cuando las vea se pone supercaliente y aún te desea más.
-U: Me cagonlaostia, Mikel, eres la leche. Tú si que deberías ser jefe de un Talde, y no esos mamones que tenemos.
-M: Todo llegará, seguro. Ves buscándolas que me voy a hacer un peta. Que paga Euskalherría!!

LA ESPAÑA HEMIPLÉJICA

Si España fuese una autopista, circular por el carril de la izquierda sería lo más parecido a competir en el Gran Premio de Montmeló, de tan saturados y ocupados como están los otros dos carriles. Y es que España marca paquete a la derecha. La izquierda está muy bien cuando tienes poca experiencia masturbatoria, cambias la mano y aumentas el placer, al no reconocer el miembro la mano ajena. Pura sugestión efectista. Pero siempre se acaba volviendo a la mano "buena", la conocida, la segura, la que hace que eyaculemos en medio de jipidos de placer. La nuestra.
Y es que está muy bien que Garzón encarcele a esos hijos de puta de los batasunos, y que les cierre los diarios y, si hace falta, hasta las máquinas expendedoras de tabaco, que como hablan en lengua vernácula a saber si dicen de verdad eso de "su tabaco, gracias" o lanzan gritos a favor de la reagrupación de presos. Pero lo de tocar la historia de España, ni hablar. A quién se le ocurre intentar remover el pasado, hombre de dios? Si quién más o quién menos ha tenido un pariente franquista. Que tampoco pasa nada, joder. No se promulgó una amnistia? No se legalizó el partido comunista? Joder, pues ya está bien. Caso cerrado. Si hasta los jueces progresistas, los que permiten que los maricones se casen entre ellos, le han dado carpetazo. Es que eso de querer ser más papista que el papa está muy mal visto. Aquí, todos demócratas. Y al que no, lo denunciamos, que para eso está la justicia.
Pero no ve usted, don Baltasar, que la ley de la Memória Histórica es como la ley del tabaco, de libre interpretacion? Si no fuese así, no podríamos rendir homenaje a los héroes que lucharon contra el comunismo en el frente alemán. Y lo hemos hecho. Y no ha pasado nada. O es que se va a acabar España mañana porque recordemos la historia? Además, si hasta ese masón rojazo de Zapatero se va a rezar a las Américas....
Lo dicho, juez. Déjese de jueguecitos con la mano izquierda, que como con la derecha no se agarra uno los cojones con nada.

GENERACIÓN NI-NI

La última gilipollez seudosociológica es la llamada generación Ni-Ni ( ni estudia ni trabaja ): aquellos chicos y chicas que aún con edad de poder hacerlo, ni estudian, ni trabajan, ni se van de casa ni aportan nada positivo para sus familias o el resto de la sociedad. Generalmente son adolescentes del tipo garrulo, deseosos de salir en Gran Hermano, fans de los coches tuneados, del Wiki-Wiki o de la música de Camela o Bisbal. O, al menos, eso es lo que una cadena de televisión, se supone que de izquierdas, nos quiere vender.
La desgracia ajena, los personajillos, los frikis, los desgraciados; siems pre han sido un delicatessen para los mal llamados periodistas de la crónica social. Mientras más feo y perverso, mejor. Una buena ración de desgracia a media mañana, como aperitivo antes de la comida delante del telediario, capaz de superar la telerealidad con creces. A media tarde, programas de testimonio de diverso pelaje en los que la gente corriente suspira por saciar su ansia de cinco minutos de gloria, mezclados con reportajes realizados por becarios donde nos muestran lo más granado de la geografía humana ibérica. Por la noche, ración prime-time de yonkis, chonis maleducadas, garrulos sobrevenidos a héroes de la masa. Un "working class heroe" real, tangible, y, sobre todo, español cien por cien. Y los aspirantes a Ni-Ni de luxe babeando delante de sus televisores por ser como sus heroes, o, al menos, por vivir la mitad de bien de lo que ellos viven.
Visto lo visto, que nadie se extrañe si el PSOE ( Ni gobierno, Ni sé cómo se hace ), el PP ( Ni dejo gobernar Ni tengo Puta Idea de cómo se hace ), el Santander ( Ni crisis Ni Pollas, 9000 millones de euros que nos hemos agenciado ), los Borbones ( Ni Caigo Mal Ni Falta que me Hace ), el Tripartito ( Ni paro Ni Corrupción: lo que interesa a los catalanes son las veguerias ), CiU ( Ni Veguerias Ni Paro: lo que interesa a los catalanes es ir a ver cine en catalán ); digo, que nadie se extrañe si todos éstos siguen donde están, inamovibles. Y este año: mundial y Alonso en Ferrari. Y que nos quiten lo bailao!

ENTREVISTA A IRIS ROBINSON

Jose: Sra Robinson, gracias por acceder a hablar conmigo.

Iris Robinson: Te la podré chupar durante la entrevista?

J: Señora, por favor, no ha tenido bastante lío ya?

I.R: Ves? Eres otro machista, como todos los que me critican por vivir mi sexualidad con libertad. Seguro que también eres maricón, y ateo, y comunista...

J: Perdone, señora, pero yo no la critico porque usted se acueste con quién le plazca.

I.R: Ah, no? Entonces no me vas a preguntar por mis escarceos amorosos?

J: Debería? Creo que ya se ha hablado bastante de ellos...

I.R: Bah!! Envidias, recelos, malas lenguas. Todos maricones ateos comunistas. Irán al infierno, tenlo por seguro.

J: Resulta curioso que alguien que critica tanto el sexo tenga una vida sexual tan... agitada.

I.R: Casate tú con un pichafloja irlandés como mi marido y te aseguro que te acabarás tirando a cualquiera. Aunque sea pagando.

J: Entonces no niega que usó fondos públicos para pagar sus encuentros sexuales.

I.R: Eso no fue así exactamente.

J: Entonces...?

I.R: Como primera dama del gobierno quise ayudar a un joven emprendedor a fundar su negocio. Más jovenes como él harían falta en este país. Pero claro, hoy en dia las subvenciones sólo se usan para pagar propaganda marxista y homosexual. Así nos va. Todo ese bulto es tuyo?

J: Deje de tocarme la entrepierna, por favor!!

I.R: Ay, como eres. Se nota que te va el sexo duro jijiji.

J: Ha vuelto a hablar con Kirk McCambley?

I.R: Con ese desgraciado?? Me mintió, sabe? A mí, a su protectora. Yo que me desvelé por él y que juré a su padre en su lecho de muerte que me haría cargo de su futuro...

J: Dicen que también se acostó con su padre.

I.R: Sabes una cosa?? Me pones cachonda, pero eres un ateo comunista de mierda. Su padre era una gran persona. Un hombre con carácter, lealista, temeroso de Dios, como yo.

J:.................

I.R: Qué? De qué te ries? Te parece gracioso ser creyente? Claro, ese es el meollo de asunto, verdad? De verdad te crees que los creyentes no follamos? Lo que no hacemos son perversiones. Es todo puro, casto, y muy heterosexual. Seguro que a Dios le encanta.

J: Si usted lo dice. A los miembros de la iglesia no les ha sentado excesivamente bien.

I.R: Porque son otros pichaflojas, como mi marido. Vivo rodeada de pichaflojas!!! Pero sabes qué te digo? Que me encanta haberme convertido en un icono del feminismo.

J: No se lo tome a mal, pero las feministas suelen ser marxistas..

I.R: Y una mierda!! Somos el nuevo feminismo, el del siglo XXI. No has visto la cantidad de fans que me han salido por todas partes? Si hasta en facebook tengo miles de fans. Soy como Belén Esteban.

J: Conoce usted a Belen Esteban??

I.R: Por supuesto. Ella es como yo, y yo soy como ella: una incomprendida. Pero vendrá nuestro momento. Tenlo por seguro.

J: Señora Robinson, gracias de nuevo por haber accedido a mantener esta charla conmigo. Ahora, le importaría ponerse de nuevo la ropa y abrir la puerta?

I.R: Primero paga tu tributo, perro. Pantalones abajo. Ofreceme tu pollón!!

EL DISCRETO ENCANTO DE LA CLASE MEDIA

Un porcentaje relativamente alto de personas en este país se definen como "clase media" cuando responden a las encuestas telefónicas. Son los mismos que durante un tiempo votaron socialista y ahora son entusiastas seguidores de las teorías del PP, o lo que es lo mismo, ideológicamente andan más perdidos que un hijoputa el día del Padre. Porque vamos a ver? Qué quiere decir ser de "clase media"? Tener una bonita hipoteca de cuatro cifras para poder lucir dos coches ( uno de ellos tuneado) y una mierda de piso de 70 m2? Depender de un sueldo y medio para poder pagar lo que le debemos al banco? Aplaudir a Rajoy cada vez que dice que va a bajar los impuestos?
Son los mismos que durante los tiempos de bonanza del ladrillo ganaron más que nadie y gastaron como nunca, jugando a ser los nuevos ricos de la ciudad, y ahora, cuando sus antiguos amigos los han abandonado, cuando ganan lo que de verdad debían ganar, tiritan de miedo porque se les ha cortado el chorro del banco y, en la calle, echan pestes contra el gobierno de ZP. Y piden ayudas para que se relance de nuevo la economía de pico y pala. Y, a pesar de echar pestes de la intervención estatal, nos piden a todos que hagamos un esfuerzo. Y lloran por las esquinas como la Zarzamora, porque no pueden sacar el coche del garaje, porque han vuelto a ser "clase obrera" ( por favor, ni que yo fuese inmigrante ), y montan grupos en facebook pidiendo a gritos la dimisión del inquilino de la moncloa.
Si sois tan listos, guapos y ricos como decís: por qué no le preguntais a los bancos dónde está el dinero? Por qué no le preguntais a la Justicia por qué Diaz Ferran, el jefe de los empresarios, no está en la trena?
Si es que ya lo dice el refrán: No hay cosa más tonta que un obrero de derechas!!

AS-SALAAMOU SARKOZY

Hay varias cosas que me gustan de Francia: el francés ( el idioma también), sus sindicatos, el invento del marqués de Guillotine ( sobre todo por lo bien que va para despejar testas reales ), el foie con compota de manzana y el laicismo radical. Por muy pejiguera, tocapelotas e interesada que sea, la derecha francesa no se hace pis encima cada vez que ve una sotana. Prohibió cualquier manifestacion de religiosidad en público, nunca se ha apostado contra el aborto y sus dirigentes no tienen la fea costumbre de hacerse fotos besando a la "su eminencia" de turno ( tuvieron bastante con Richelieu ). Por eso no me sorprende la intención del partido del hombre que viaja dentro de la guitarra de la Bruni, Sarko, de imponer como norma y ley la prohibición de vestir burka en la via pública. Esa misma ley preveé también sanciones para aquellos que impulsen u obliguen la costumbre. Aunque la ley en sí misma es un guiño a los votantes de la extrema derecha, al menos es consecuente con el pensamiento general francés: la religión, para el que la quiera y en el ámbito privado. Los únicos que de momento se han echado a temblar han sido parte de los miembros del Partido Socialista Francés ( como no... ), sobrecogidos ante la perspectiva de tener que renunciar a ese buenismo pijoprogre tan propio de los sociatas.
Ni se me pasa por la cabeza que en España esta ley sea ni siquiera propuesta: la izquierda se echa a temblar sólo de pensar en que la traten de racista e intolerante, así que mantiene esa dura pugna interior entre lo que me gustaría ser y lo que en realidad soy. Y la derecha, a la que le encantaría que viniese el Cid del siglo XXI y limpiase España de moros, no se atreve a plantearlo por aquello tan antiguo de "cuando las barbas de tu vecino veas afeitar, pon las tuyas a remojar". Porque imagino que si apartamos la religión musulmana y las costumbres derivadas de la misma del ámbito público, siendo como es España un estado aconfesional, haremos después lo mismo con el resto de religiones, incluyendo la nuestra, verdad? Cómo? Qué dice, señor ministro? Que el señor obispo qué..? Que pertenece usted a qué cofradía? Que eso forma parte de la cultura occidental...? Ahhhh, es que no lo había pillado....

TUENTITEN

En al año 2 d.C ( después de la crisis) algunos empiezan a ver algo más que brotes verdes: enormes prados donde las vacas además de leche y boñigas darán la suficiente confianza para que se active esa cosa tan manida llamada consumo. Así que, a pesar de jurarnos y perjurarnos que no habrá un descenso significativo del paro, los que conservemos el trabajo seremos responsables directos de que la economía española remonte el vuelo. "Ahora ya no teneis excusa, se ve el final del túnel, así que lanzaos a consumir"- recomiendan los agentes económicos. Por lo tanto, los españolitos de a pie volveremos a dejarnos la mitad del sueldo en cosas inútiles, pero que ensalzan nuestro espíritu y nos hacen ser mucho más felices.Y de repente, como por arte de magia, empezarán a aparecer todos los billetes de 5oo extraviados, las rubias recauchutadas se volverán a poner de moda y el que no se compre un Audi es porque "es gilipollas". Y volveremos a ver con alegria como nuestro piso comprado hace tres años, el que no podíamos pagar, volverá a costar el triple de su precio real, y sentiremos la dicha de ser ricos, de volver a la añorada clase media de la que nunca debimos salir. Y poco a poco los bancos volverán a acercarse, seductores, a nosotros, para ofrecernos el oro y el moro -no quieres cambiar los coches y los muebles? Date un capricho, hombre, total, puedes pagarlo, te revisamos la hipoteca y lo metemos todo junto- y España volverá a ser aquel país de la felicidad en la que los empresarios del ladrillo compartían mesa con futbolistas de renombre; un pais en el que todo el mundo poseerá, y en poco tiempo la crisis no será más que una pesadilla fruto del gobierno de los socialistas, que quisieron que fuesemos todos pobres.